A Luz do Farol

2010-06-28T23:38:00.001+01:00

Just a Flash of Light... afinal a luz não está morta.

Veremos o quanto brilhará.

O sentido da vida

2009-07-15T00:05:00.004+01:00

Bolas!!! Quase 5 anos. Já passaram quase 5 anos.

Mal podia acreditar.

Envelhecera sem dar conta, entretido em enredos mesquinhos de muitas vidas sem sentido, ou cujo sentido não faz sentido sem tirar o sentido à vida dos outros pelo simples prazer de as ver sem sentido, ou para aplacar o vazio da falta de sentido das suas próprias vidas.

Isto faz algum sentido?

Pedro jurará, um dia, que a sua vida não seria assim, sem sentido, mas agora percebia como tinha caído na armadilha.

Fora apanhado!

- And now? - Pensou em inglês. Por vezes era mais fácil, mais directo pensar em inglês, sem os floreado típicos dos latinos.

Now... é procurar um sentido, havia que quebrar o ciclo vicioso de sentir que não há sentido.

Pensou nos belos olhos castanhos, num rosto delicado, na provocação singela do seu sorriso, na forma meiga como lhe acariciava as mãos, o rosto, o pescoço, hummm...

Afinal sempre havia um sentido... ou dois, porque a sós a vida perde todo o sentido.

Mar do Amor

2009-05-18T01:00:00.004+01:00

Passamos a vida a carregar com as mais diversas futilidades. Malas cheias de nada que não nos dão felicidade, prazer ou alegria. Contudo carregamo-las com uma passividade que enerva e no extremo, chega a meter nojo.

Mas há sempre um dia, um dia em que despejamos o vazio que carregamos em todas essas malas e abraçamos um corpo repleto de felicidade, alegria, muito Amor e uma imensa ilusão.

Nesse dia saltamos a bordo do navio, ou do bote, sabendo que a mais leva agitação do mar nos irá a arrastar para o fundo, um fundo escuro e frio.

Mas que importa isso? Nada, absolutamente NADA, pois esse é o dia mais feliz de toda uma vida.

Pedro vivera intensamente esse dia, e mesmo quando a tempestade o tentou arrastar para o fundo das água cristalinas da baía, ele sorriu, e gritou bem alto:

- SOU FELIZZZ! SOU FELIZZZZ!

Na margem um olhar brilhante e intermitente desbravava um caminho nas águas agitadas da baía, uma rota que saberia o conduziria a ela...

...às ondas doces, calmas e intensas no mar do seu imenso Amor.

Luz Intermitente

2009-03-14T00:30:00.001Z

Vou e volto,
não paro,
não descanso.

Vou e volto
volto a ir e a voltar
mas algo me faz parar
e olhar,
contemplar o mar
no teus olhos,
a brisa nos cabelos soltos
na alegria de amar.

Vou e volto,
como este farol que não cansa de rodar
e rodar e rodar
sem vacilar
sem nunca parar.

Roda pela esperança, de um dia o teu amor iluminar.

A Promessa

2009-01-26T00:52:00.003Z

"Eu não sei parar de te olhar
Eu não sei parar de te olhar
Não vou parar de te olhar
Eu não me canso de olhar
Não sei parar
De te olhar"

Não sei, não quero, não vou parar de te olhar...

Luzinha de Natal

2008-12-25T02:56:00.001Z

Do cimo do farol, aquela noite parecia a mais escura do todo o ano. Não que a fosse realmente, a escuridão brotava do seu interior e enegrecia tudo ao seu redor. Até a luz cintilante e intermitente do farol se apagava ao passar por ele.

Ao longe, o oceano permanecia admiravelmente agitado. Ondas descomunais atiravam-se ao céu cristalino, tentando desesperadamente agarrar uma nesga, um brilhozinho de luz das estrelas. A própria lua, no calendário cheia, estava magra como um cabo de uma vassoura.

No meio daquela escuridão, uma luz surgiu no horizonte. Um luz que bordava a pós de estrelas a estrada do farol. Uma luz que encandeava os curvas e contracurvas do sinuoso caminho que conduzia ao farol. Nesse momento sentiu uma luz acender-se dentro si, uma luz quente e doce que queimava a solidão que o preenchia.

Após intermináveis minutos um carro estacionou em frente ao farol. Repentinamente o mar acalmou, a lua abriu os seus olhos luminosos e as estrelas desceram até à superfície do mar. Do interior da viatura saiu um anjo luminoso, que olhando para ele no cimo do farol, gritou:

- Feliz Natal Faroleiro!

Agora sim aquele seria um Natal Feliz.

Esta é minha Luzinha para todos os amigos do Farol, com votos de um feliz natal e desejos de muita alegria para o novo ano.

Memórias do futuro

2008-11-26T01:20:00.005Z

Insistentemente volto a este a Farol, genuíno Porto de Abrigo, ancoradouro de tantas alegrias, de imensas tristezas, de intensas emoções e ardentes paixões. As vividas e aquelas que ansiamos ainda por viver.

Uma espécie de retrospectiva de um futuro ainda não desenhado pelos caprichos da vida, mas suficientemente projectado em momentos presentes, embora às vezes…

Tinha projectado virar à esquerda naquele cruzamento. Tão simples rodar o volante para esquerda, mas não, não poderia ser assim tão simples. A saudade do futuro apossou-se misticamente do volante e lá foi ele para a direita.

O destino estava traçado, não havia volta atrás. Sabia que o velho, enorme e pesado portão estaria aberto, como aliás sempre está.

Um oportuno lugar livre para estacionar parecia encaixar na perfeição nos planos não traçados. Apenas o invulgar frio convidava a partir rumo a paragens mais quentes e acolhedoras fisicamente, e gélidas emocionalmente.

Sem pensar demasiado atravessou o portentoso portão, imergindo num misto de passado e futuro, onde as emoções de ontem se misturavam com os desejos de um amanhã, onde o ar gélido do final de tarde de Outono lutava para arrefecer os desejos de uma paixão vazia de corpos, onde apenas as memórias ardiam com labaredas multicolor em tons dourado e perfume a baunilha.

A cada passo uma saudade que se quebrava ruidosamente. Um pedaço de futuro que ficava cativo no passado. Parou, olhou em volta como receio que fosse notado. Mas estava definitivamente só.

Apenas ele e a recordação de outro tempo, de outras cores, de outras sensações.

Inspirou profundamente o ar frio que, por instantes conseguiu entorpecer os pensamentos. Entre as suas mãos onde, em outros momentos palpitara uma pele doce e quente, agora apenas estava um tecido sem vida, sem alma, sem paixão.

Por momentos enternecera-se, sonhara, mas estava na hora de voltar ao passado, que o futuro, esse, já era…

Saiu pelo mesmo caminho, voltou ao cruzamento e virou à esquerda...

...estava de novo na rota prevista pelo futuro, um caminho expiado ao passado.

"...As memórias são
Como livros escondidos no pó
As lembranças são
Os sorrisos que queremos rever, devagar..."

A Luz da Partida

2008-08-16T03:30:00.001+01:00

A luz da lua atravesso-a como por magia.

Ao largo, o mar brilhava tocado pela magia do beijo que ternamente ele lhe depositara nos lábios.

Um suave e acetinado lençol branco de espuma enrolou-os num suspiro final de êxtase. Vozes ténues e longínquas lembravam que não estavam sós naquela praia.

A coberto do manto espesso do amor estavam a salvo. Apenas a luz do luar e o farol distante que periodicamente os espreitava tinham sido testemunha do intenso momento de paixão.

Abraçados deixaram-se levar pelas ondas e partiram sem rumo, como o grande navio sem destino que se rende, definitivamente, à força do amar.

Mas afinal eram apenas como duas pequenas barcaças que jamais voltariam a tocar terra, …juntas.

A História Que Nunca o Foi

2008-07-03T05:47:00.001+01:00

“Sentado no presente, que já é passado, recordava o passado longínquo e sonhava, sonhava com o futuro, um futuro que nunca teria.”

Este poderia ser o princípio de uma longa história, mas não o será, porque o futuro morreu na tristeza do olhar.

Um olhar que não abria janelas à imaginação. Um olhar que transbordava segurança. Ali tudo era certeza, tudo era real, tão real que até tristeza se podia sentir, tocar e saborear, no gosto salgado das lágrimas que lhe corria pela alma.

Na alma sim! Pois no rosto o mesmo sorriso de sempre. Aquele sorriso que cativa ao primeiro olhar, que apaga a tristeza dos olhos do mundo cruel.

Esta poderia ser uma longa história, mas não o será, porque esta história nunca começou.

Resta sonhar, deste presente que não o é, com a vista naquele futuro que nunca o será, e assim nunca haverá um passado para recordar.

Esta é a história da história que nunca aconteceu.

Restava-lhe apenas sonhar que tinha acontecido…

... --- ... (ou SOS)

2008-02-27T00:02:00.001Z

Nestes dias só me apetece sair e gritar:

SOCORRO!!!!!!!!!!!!

-~-~-~-~-~~~- - ~~~

Nas ondas do teu mar
navega este meu barco,
estúpida bóia de salvação,
perdida
na imensidão de uma vida
que não se quer perdida.

Nas ondas do teu mar,
navega este meu coração,
sedento de paixão,
louco de aflição
para em teus lábios repousar.

Nas ondas do teu mar,
naufraga a minha esperança
no doce e amargo ondular
do temor de te ver naufragar
de perder o toque do beijo do teu olhar
que a minha alma faz vibrar
e sem mais mais acreditar
que ainda vale a pena sonhar

Ohh, quem me dera,
Nas ondas do teu mar poder navegar
Sem medo de me perder
Sem receio de teu nome cantar
Com a certa esperança
Que um dia nos iremos amar.

-~-~-~-~-~~~- - ~~~

Caminhos diferentes, destinos iguais.

2008-01-26T23:31:00.000Z

Sei que não é comum colocar vídeos, penso mesmo que nunca o fiz, mas esta música é especial.

Tantas perguntas filosóficas... tantos porquês, tantos: why?

Talvez o porquê seja a essência da vida, o sal que condimenta e o fermento que nos faz crescer e ser mais.

- Mais do quê? - Perguntam vocês.
- Mais porquê?

Sei lá!

O que realmente sei é que sempre que ouço esta música ela leva-me pela mão a recordar de onde vim, os caminhos que percorri, as pessoas que encontrei, as almas que amei, os corpos a quem me dei, os mares ondulados, calmos, encapelados e lagos serenos que com as mãos acariciei.

Mas nem tudo foi assim tão calmo, tão azul sereno. Também me queimei. Vulcões de emoções cujas erupções recordo com carinho, com respeito e até com um pouco de medo, confesso.

É a adrenalina que sobe para doses que qualquer médico classificaria de fatais. É o tição vermelho ardente, calcinado no fogo das emoções a marcar a alma de forma indelével. O guincho ardente, profundo, como o de um bezerro assustado e lacerado na sua condição de virgem.

Tudo isto recordo num misto de dor, de paixão e de nostalgia e ao mesmo tempo com muita alegria, comoção e imenso prazer.

Tudo vivi, tudo recordo, tudo esqueço.

Como se fosse possível...

Não esqueço, jamais esquecerei. Posso até esquecer os lugares, os nomes, as datas, as horas, mas nunca esquecerei os rotos, o toque suave da pele, o convívio das mãos com o cabelos sedosos, os cheiros, as sensações, tudo o que não se disse, mas que se sentiu.

Os olhares, os beijos, as carícias... ooh as carícias, as do corpo e principalmente as da alma. O conforto da palavra, o aconchego do gesto, o contacto da pele, os lábios sedentos percorrem desertos procurando um oásis onde repousar, beber um pouco de água doce e fresca na fonte da vida eterna. A harmonia dos pensamentos. Desejar quem deseja ser desejado.

É isto tudo, e apenas um pouco, o significado desta música.

É isto tudo, e apenas um pouco, que hoje sinto. Não é uma saudade triste e nostálgica, mas uma saudade viva, alegre e cheia de esperança. Uma saudade que dá graças por tanto ter vivido, por ter uma alma repleta de cicatrizes de momentos que jamais esquecerei.

...Tell me why the road turns.

O Espírito do Natal

2007-12-24T02:04:00.000Z

Não gosto de deixar passar o natal sem pintar as paredes deste farol com luzinhas cintilantes e coloridas. Este ano esteve mesmo para acontecer, a magia do Natal enganou-se e foi desembarcar noutro oceano. Mas como este é um farol mágico, a história repete-se a cá está a luzinha de Natal.

A luz fosca do final de tarde de Dezembro, espraiava os últimos raios através das vidraças do atelier. Sabiamente virado a Norte, Sul, Este e Oeste, dispunha de gigantescas janelas, pelo tamanho dir-se-ia que eram portas para gigantes. Aquelas descomunais janelas abocanhavam com a voracidade de um tubarão a luminosidade indispensável para captar a natureza, a alma das pessoas e objectos que iniciavam a cominho da imortalidade nas telas dos quadros.

Pedro deu dois passos atrás. Inclinou ligeiramente a cabeça para a esquerda, depois para a direita, como faria um daqueles especialistas de arte, que de especialista tem apenas a vaidade. Não tinha o aspecto típico de um pintor. O cabelo bem penteado, a baba aparada e a roupa perfeitamente comum, algo clássica mesmo. Na roupa nem uma gota de tinta. Pode parecer incrível, mas Pedro não era um pintor comum.

Esticou o braço e pousou o pincel sobre a mesa de apoio à sua direita. Descolou os dedos da paleta multicolor e deslizou-a até à mesma, cuidadosamente para não se pintar. Cerrou os olhos e contemplou com todo o esplendor da sua imaginação a obra que acabara de finalizar. Era o culminar de muitas horas de dedicação exclusiva, de esforços sem graduação, de emoções, de risos e choros convulsivos, de gritos, de desejos de raiva reprimidos, em suma, a dor e a alegria num só, um pouco como o amor.

Mas agora, que podia celebrar o ter chegado ao fim, agora sentia que tinha valido a pena, todo o esforço, toda a dedicação tinham-lhe proporcionado uma recompensa satisfatória. A sua obra-prima estava finalmente terminada. Recordava ainda as primeiras aulas de pintura. Aquele professor, que de pintor tinha só o título que ele próprio se atribuíra.

Uma verdadeira besta, era o que ele era.

Zurrava–lhes aos ouvidos palavras de incentivo que desanimavam o aluno mais talentoso e empenhado. Na sua cabeça estava ainda fresca, tão fresca quando a tinta da paleta que acabara pousar, a humilhação com que o presenteara num das primeiras aulas. Em alto e bom som , bradou na sua costas um pergunto.

- Ó Sr. Pedro, julgava eu que estava a dirigir uma academia de belas artes, mas olhando para os seus quadros fico com a sensação de estar a dirigir uma escola profissional para pintores….de paredes. Onde estava ao senhor quando Deus distribuiu o talento? Quem o convenceu que algum dia poderia vir a ser um pintor, era realmente um óptimo vendedor… ou então pensava que eu era Deus e fazia milagres.

Desde aquele dia tomou conta dele uma enorme raiva, a vontade de demonstrar que poderia ser um verdadeiro pintor, nem fosse por uma única vez e produzir uma obra de arte. E ali estava ele, em frente à sua obra de arte, uma verdadeira obra-prima na qual conseguira captar a essência mais pura, o que de mais autentico havia para captar no espírito do Natal.

Era esse o tema do seu quadro: O espírito do natal.

Sem luzinha coloridas, sem neve artificial, sem pai natal, sem renas com nariz vermelho e nome de pessoa, sem inovações, sem compras, sem corridas e partidas e chegadas, sem falsos e ocos cartões de boas festas, sem beijos hipócritas, sorrisos fictícios e doces que, de tão doces até amargam o verdadeiro sentido do Natal.

Era uma obra de contestação e sabia que, como tal, muitos a haveriam de criticar, humilhar mesmo, mas que lhe importava a ele, pois era assim que a sentia, como um grito de desespero e alerta para todos quantos tinham embarcado naquele cruzeiro maravilhoso em direcção a… pois esse era o verdadeiro problema, aquele cruzeiro não tinha destino fixo.

Abriu os olhos, e contemplou mais uma vez o quadro. Estava perfeito. O equilíbrio das formas, a harmonia das cores, a unicidade dos elementos, a sua organização, a profundidade, a consistência geral, a simetria, tudo, tudo perfeito.

Absorvido pela intensidade da emoção do seu trabalho não percebeu que alguém acabara de galgar o último degrau da escada do farol e penetrara na cúpula de cristal, agira transformada em atelier de pintura e observatório dão mundo.

A mão doce e suave enroscada na sua cintura, o leve beijo no pescoço acordaram-no para a realidade.

- Está acabado? – Perguntou ela.

- Que te parece? – Disse Pedro.

- Acho que está perfeito, querido.

- Eu também.

- Já tem um título? – Perguntou ela delicadamente.

- Sim vou chamar-lhe: “Espírito de Natal”. Que te parece?

- Parece-me que…que… te Amo.

- Eu também. - Disse ele abraçando-a. Ao longe, no horizonte o último raio de sol definhava dando lugar à noite escura, pintalgada no horizonte distante por luzinhas que piscavam anunciado o Natal dos homens.

No quadro, em fundo cru de tela, brilhava inexplicavelmente a palavra AMOR em grandes letras pretas!

Esse era o verdadeiro espírito do Natal, uma luzinha que, do cimo do farol, brilhava intensamente para todo o mundo.

Feliz Natal!

Crédito da imagem a este senhor.

Desculpem as gralhas, depois corrijo, afinal é Natal!

Apenas Mais Um Dia... Banal

2007-08-28T14:01:00.000+01:00

Parecia que se tinha tornado um vício escrever-lhe à noite. E lá estaria ela, mais uma vez, no dia seguinte (ou no mesmo dia, apenas umas horas mais tarde) ao chegar ao seu local de trabalho e ao ligar o computador lá estaria mais uma luzinha, um raio de sol, ou talvez nada disso, talvez mais uma lágrima, um grito de dor, daqueles que se espetam sem anestesia profundamente na alma, ou simplesmente uma simples nuvem negra a ameaçar borrasca, para ensombrar o começo de um novo dia.

Na verdade não sabia bem como olhava ela estas mensagens, tinha sempre muitas dúvidas antes de as enviar, mas relendo o seu mail de ontem, um que começava com “Vou ser breve, porque quero e tenho que ser breve…”, que mais lhe podia dizer, que mais lhe podia dizer com palavras que ela não tivesse já compreendido pelos actos?

Voltando o pensamento para a sua última mensagem, cada vez que a lia vários pensamentos dominam a sua mente, é claro que não lhe ia contar nenhum, não acreditasse que lhe fizesse bem ouvir alguns.

Depois de pensar um pouco, concordou com ela, pois deixar a vida ao acaso era perigoso, muito perigoso, talvez tanto ou mais perigoso do que o tinham (ou não tinham) presentemente. Apesar de tudo hoje portara-se bem e resistira a enviar-lhe um único sms durante o dia e nem mesmo à noite tinha capitulado ao desejo, à tentação. A vontade era muita, mas não o fizera. No fim sentia falta das suas palavras, ainda que fosse apenas na ponta dos dedos. Sentia a falta da razão que lhe dizia que “como não queremos, pronto, acabou.”, numa voz arrastada, em que cada palavra brota do canto do olho esborratada por uma enorme vontade de gritar algo bem diferente. Lembrava até um sorriso, um sorriso singelo, bonito mas que tivera a capacidade de o gelar por completo.

Partir ou ficar, que dói mais? Ainda não conseguira compreender. Com a mente pejada de imagens elas, dos escassos momentos em que estiveram a sós, contudo infelizmente nunca puramente sozinhos. Lembrar como a apertara …, lembrar, lembrar, lembrar, apenas lembrar um nada que mesmo assim teimava em ser tudo, um vazio repleto de pequenos nadas que preenchem um espaço infinito.

Não sabia o dia de amanhã, não o queria saber, e se alguém soubesse, o melhor mesmo é pegar na borracha, porque iria ter que apagar e corrigir muitas vezes, não lhe iria facilitar a vida, nunca o fizera e não era agora que o iria fazer.

O dia começara nos correios. Tinha o nº 745 e a última pessoa que o placard eletrónico libertara da prisão da espera tinha sido o 482, por isso decidiu deambular pelos expositores olhando os livros. É então que um livro sobre os signos em banda desenhada lhe despertou a atenção. Não era o seu estilo preferido, mas não pudera deixar de ler o que dizia do seu signo que também era o dela. Grande surpresa! Descobriu que não era nada do que lá estava,… bem nada, nada, também não era assim completamente . É claro que o pensamento voou para o pé dela e para as primeiros mensagens que trocaram há..., há tanto tempo.

Bolas, mas como conseguia e porque motivo ela se infiltrava nas coisas mais simples para que pensasse nela? Até um simples pacote de açúcar lhe lembrava a gargalhada do adoçante. Qual é o seu segredo, será que ela lhe conseguia ensinar… assim podia ser que conseguisse um antídoto para este veneno que lhe adoçava os dias.

Não iria escrever mais, hoje não, amanhã talvez, mas também não dava certezas, não queria que nenhum “master plan” tomasse conta de uma vida que era só dela e a mais nenhuma divindade pertencia. Ficavam por ali as palavras cansadas de hoje, afinal mais palavras para quê, quando as palavras calam as emoções que os sentimentos bradam,… mais palavras para quê.

Não sei se ela conseguiria chegar até ali, ou se apenas leria o primeiro parágrafo e como lhe tinha aconselhado, reciclara prematuramente os bits e os bytes daquela mensagem, para que outros sentimentos se propaguem pelos caminhos, nem sempre rectos, deste universo imperfeito, e no qual os sentimentos mergulham e se afogam num oceano de regras, normas, princípios, costumes, tradições, num oceano em que a fronteira entre o certo e o errado é aquela fina linha no horizonte que separa o mar do céu, e que nunca ninguém foi capaz de apagar.

Mas para o caso de chegar até aqui, então ficaria a saber que estava com ela apesar de…do oceano que os separava.

E assim terminava mais um dia, um dia simples, banal e sem emoções...

...um dia triste sem Amor.

Refúgio de Amor

2007-08-28T02:04:00.000+01:00

A lua nova estava opulenta, irradiando um brilho que ofuscava a claridade da noite. Parado na soleira da porta, admirava aquele céu incrivelmente brilhante despido de estrelas. Apenas uma ou duas estrelas mais teimosas, lutavam por um lugar no olhar, todas as outras tinham sido ofuscadas pela beleza da lua.

A beleza daquela luz contrastava com a escuridão que reinava no seu interior. Bem, na verdade nem sabia se era escuridão. Aquele era um daqueles dias em que sentia que nem sabia como se sentia.

Que confusão! Até as palavras reflectiam a profunda desordem que reinava no seu interior. Inspirou fundo tentando aspirar toda a luz daquela noite, podia ser que ela o ajudasse a iluminar os seus sentimentos. Inclinou o tronco para a frente em claro desequilíbrio, prontamente corrigido pelas pernas, dando início à marcha.

Não tinha propriamente um destino, ou uma rota, mês tinha esperança que aquela caminhada servisse para colocar alguma ordem nos pensamentos e racionalizar o que sentia.

Na verdade era estranho, mesmo muito estranho pois sentia-se vazio, mas ao mesmo tempo estava completamente preenchido, cheio com um vácuo imensamente grande, também ele cheio de um vazio pleno, mas que, ao mesmo tempo servia para encher.

Como era possível, o vazio encher algo?

Ali estava uma boa questão filosófica.

Por momentos parou, parece que toda a sua energia tinha sido consumida instantaneamente. Era só o que estava necessitar. Já se sentia o suficientemente mal, para ainda ter de estar á procura de respostas a questões filosóficas, pensou. Mas talvez... se encontrasse a respostas aquela pergunta, talvez conseguisse compreender melhor o que sentia. Mas eram muito talvez, mas conseguir algo de concreto.

Na verdade sentia-se desprotegido, era isso, sentia-me como uma criança que se perdeu dos pais na colossal festa de verão. Centenas de caras passavam por ela, riam, gritavam, falavam, olhavam para ela a chorar, mas nenhuma lhe estendia a mão.

Sentia que necessitava de um abrigo, urgente! Não um abrigo com paredes e telhado, com portas e janelas. Não, definitivamente não era esse o abrigo que necessitava. O seu abrigo era diferente. O que lhe fazia realmente falta era um porto de abrigo, um refúgio sem limites, sem grades reais ou virtuais.

Sentou-se num pequeno banco, típico mobiliário urbano, como lhe chamam agora. Aquele banco poderia bem ser o seu refúgio, o seu porto de abrigo. Afinal não tinha limites, paredes ou telhado que o oprimissem.

O que muito simplesmente necessitava eram dois braços que o aconchegassem e duas mãos meigas que o acariciassem, e uma voz meiga, suave e encantada de uma sereia, que ao ouvido lhe cantasse uma bela melodia e lhe dissesse: Je T’adore.

Essa era o refúgio que mais desejava. O único que verdadeiramente o poderia proteger das tormentas que assolavam a agreste costa da sus existência. O murmurar do mar ao enrolar na areia dizendo: My Dear, Sweetie, Meu doce pecado, ai como a desejava ali.

Meteu a mão no bolso e apanhou o telemóvel. Sem pensar mais procurou na agenda o número dela para lhe ligar. Ligou e ficou a aguardar. Atrás de si um telemóvel tocou. Virou-se instintivamente, pois imaginou que … Apenas algumas pessoas que caminhavam ao longo da avenida e que por coincidência o telemóvel de uma tocou no instante em que passavam naquele ao banco.

Claro que não podia ser. O dela também tocaria, mas seguramente bem longe dali, tão longe que seria possível ouvi-lo. Desligou a chamada sem sequer tentar ver se ela tinha atendido. Voltou à posição inicial. Guardou o telemóvel no bolso e debruçando-se, resguardou a cabeça entre as mãos.

Era o único refúgio possível!

Começou então a sonhar, fantasiava com duas mãos que, por trás o abraçavam naquele momento, os lábios encostados ao seu ouvido murmuravam Adoro-te, e depois o beijavam. Era uma fantasia bela e tão desejada que quase lhe parecia real. Sentiu os braços, as mãos e até conseguiu ouvir a voz.

- Estavas a pensar em mim? -Mais uma vez em harmonia, não é?

Aquela voz, o calor da sua respiração, o trovejar suave, os micro-relâmpagos que provocava a pele dela encostada na dele e que lhe eriçava os sentidos era demasiado real para ser fruto da sua imaginação.

Virando-se lentamente, olhou-a profundamente nos olhos, acariciou-lhe o cabelo, o rosto, atravessou os lábios lentamente e beijo-a por fim disse-lhe:

- Contigo sinto-me seguro.

Ela era o seu refúgio, o seu porto de abrigo.

Clamor de Amor

2007-08-01T18:35:00.000+01:00

Suspiro
Suspiro longamente
Profundamente
Como o peixe
Que agoniza a vista da morte
Certa
Anunciada pelas redes
E alcançada
Nas mãos do pescador

Grito
Grito perdidamente
Mudo no desespero
Como a ave
Que se atravessa
No caminho da bala do caçador

Choro
Choro convulsivamente
Com uma criança
Um bebé
Sedento de leite
Sôfrego pela vida
Que jorra do peito
De sua mãe

Clamo
Clamo por ti
Pela pureza do teu sorriso
Pela doçura dos teus lábios
Pelo teu olhar meigo
Pelo calor da tua pele
Pela entrega plena
Pela intensidade
Pela paixão
Pela loucura
Brado por ti como um louco
Como uma criança travessa
Que
Sem pudor

Implora pelo teu Amor

Razão de Viver

2007-07-20T02:58:00.000+01:00

A estrada desaparecia sem pressa sob a frente do carro. Tomás completamente embriagado pelos pensamentos permitia que, quase sozinho, o automóvel o conduzisse a casa, quase como aquele nostálgico cavalo dos filmes de cowboys que deixa o seu cavaleiro à porta sem qualquer ajuda.

No seu pensamento uma frase central:

“Não pedimos para nascer
Não mandamos no morrer
Vamos aproveitar o intervalo”

Simples, curta, directa, contudo tão complexa de implementar. Dissecando a frase começaria pelo nascer. Era verdade, ninguém pede para nascer, mas a verdade é que nascemos. Nascemos e vivemos, pelo menos alguns. Outros, apesar de nascerem, é como se não vivessem, ou vivendo, mais parecem não viver.

A questão fundamental estava em determinar o que é viver.

Viver é respirar?
Viver é comer?
Viver é falar?
Viver é andar?
Viver é ver?
Viver é ouvir?
Viver é pensar?
Viver é cheirar?
Viver é comunicar?
Viver é….?
Viver é….?

Afinal o que é viver?

Esta era a pergunta para a qual procurava Tomás uma resposta.

Com o Cruise Control (virtual) ligado, o carro avançada a uma velocidade constante, elevada, mas, ainda assim, ridiculamente baixa quando comparada com a velocidade do seu pensamento.

Afinal, o que verdadeiramente definiria o viver, essa era a questão.

Uma questão filosófica sem dúvida. Uma daquelas questões enfadonhas, capazes de colocar o mais feroz tubarão a dormir como um anjinho antes de conseguir abocanhar a sua presa. No entanto, mesmo as questões filosóficas podem, por vezes ter uma resposta simples.

Essa é a beleza do pensamento, do raciocínio ilógico, abstracto, irracional, incoerente com os padrões da sociedade, mas não menos verdadeiro e real. A beleza de procurar respostas onde não há perguntas, ter perguntas para as quais não há respostas lógicas e coerentes e no final perceber que, apesar do insólito das situações e dos pensamento, tudo bate certo, porque….afinal, some things are meant to be!

You can find things meant to be
If you look hard into the sea
As the waves land on the beach
I feel her eyes fixed on me
Through the wind in the trees

Mother nature she speaks
Take what she says
Let your heart do the rest

It's in the wind
It's in the trees
It's in the way you smile
At me
It's in the waves up from the sea
It's in the way you feel
When you're pleased
It's all meant to be
It's all meant to be

Your heart knows where to go
But your mind can take it slow
It's okay to rest your mind
Let your heart seek and find

It's in the wind
It's in the trees
Listen hard and you
Will see
It's in the waves up from the sea
It's in the way you feel
When you're pleased
It's all meant to be
It's all meant to be
These are things just meant to be
These are things like you and me

It's all meant to be
It's all meant to be

These are things just meant to be
These are things like you and me
Mother nature sings and breathes:

No final viver é algo tão simples. Viver é sentir. Viver é olhar, tocar, ouvir, cheirar, saborear. Viver é sentir emoções, é desejar, é dar e receber, viver é recordar, viver é chorar, viver é sentir falta, viver é amar. Tomás tinha consciência que sempre o soube, mas que, por algum capricho da natureza, morrera antes de viver.

Na verdade quantas pessoas acordam todos os dias mortos, afogados em problemas, em desgostos, em responsabilidades, afundados sob milhares de milhões de grãos de areia, de pó, que se acumulam dia após dia nas suas vidas impedindo-os de viver. Até que, um dia, inesperadamente, sem aviso prévio, uma onda de mar, de braços abertos varre a areia que durante anos se acumulou sobre as suas vidas e, sem mais, voltam a viver.

Tomás adorava viver, era um verdadeiro apaixonado pela vida, pelo cheiro, pelo toque, pelo olhar, por escutar, por rir, por saborear, por beijar, por amar, ainda que a maior parte do tempo permanecesse sepultado por toneladas de areia e grão de pó. Só uma força extraordinária, um oceano de vida poderia varrer tanta areia e colocar à vista a luz do farol, a luz que se estende pelos oceanos da vida para nos guiar a um porto seguro.

Se aquilo que sentia era, ou não, um intervalo entre duas tempestades de areia pouco lhe interessava naquele momento, o que sinceramente lhe interessava é que vivia e recordava com intensidade os momentos juntos, encaixados um no outro, o toque, as carícias, os beijos, os sorrisos, o olhar meigo, o cheiro, o sabor dos seus lábios, e mais, muito mais. Passava-lhe tudo pela frente, como a vida passa aos olhos de um condenado, neste caso, não à morte, mas sim à vida.

Pegou no telemóvel e marcou os números. Esperou que os intermináveis pis terminassem para anunciarem uma presença do outro lado.

Uma voz suave e meiga surgiu do outro lado.

- Olá! disse ela.

- Olá! Eu sei que ainda estivemos juntos, mas fica sempre tanto por te dizer…

- Eu sei – disse ela. – Isso é também o que sempre sinto.

- Tenho algo de importante que gostaria de te dizer – continuou ele. – Pensava na questão que nunca me colocaste, mas para a qual julgo ter uma resposta.

- De que falas?

- De nade em especial – brincou ele – e de tudo. Há algo muito pequeno que que gostaria de te dizer. É importante que to diga.

- Então diz!

- Sabes...- soluçava ele - …que hoje descobri que vivo. Agora sei que vivo. Sei que vivo porque me fazes viver.

- Queria agradecer-te…, dizer-te obrigado, bem…o que te queria dizer é que…

- …Obrigado por me devolveres à vida!

Poema de Amor e Pele

2007-07-19T00:44:00.000+01:00

A brisa fria da nortada varria a areia depositada pelos veraneantes na marginal. Os pés enfarinhados de areia foram matraqueando em coro as pedras da calçada portuguesa. Os grãos de areia bem se esforçavam por se agarrar à pele, por manter a sua ligação aos corpos dourados pelo sol, mas a golpes turcos de toalha, foram, um a um, perecendo, indo acabar agonizantes no pavimento.

Era triste aquela imagem da areia moribunda na calçada. Felizmente a nortada aparecera, fria e protectora e sopro após sopro, empurrava afectuosamente cada grão novo para a praia, para junto dos outros grãos, num gesto quase maternal.

Olhando profundamente o mar, inspirou longamente até não lhe caber mais ar nos pulmões. Reteve-o durante longos segundos, numa tentativa frágil de guardar dentro de si as memórias que nele se avivavam.

Mas sabia que era hora de partir. Contrariado foi libertando o ar lentamente, observando como se diluía nas memórias de tantas outras pessoas. Ajustou a camisola de algodão sobre os ombros, virou as costas ao mar e dirigiu-se para o pequeno descapotável estacionado junto à calçada.

O carro rodava já paralelo à marginal, descontraído, como alguém que vagueia apenas pelo simples prazer de passear. Mas era precisamente o contrário. Aquela calma aparente era resultado da agitação de sentimentos que o conduziam. A marginal acabara, à frente a estrada tornava-se mais estreita e sinuosa, não seria fácil transportar tão grande carga sentimental por tão exígua estrada. Inconscientemente aliviou a pressão sobre o acelerador. Ao longe vislumbrava já a silhueta do Farol da Boa Viagem. Uma dúvida pairava sobre a sua cabeça, uma incerteza que, nunca como agora, desejou manter inalterada. A incógnita de saber se ela estaria lá. Afinal tinham já passado alguns meses desde que se tinham visto pela última vez. Não muitos em quantidade mas colossais em dimensão, em afastamento. A aproximação fazia crescer nele o medo, o receio de uma viagem em vão. Na verdade nunca seria em vão, pois levaria dali uma resposta, talvez não fosse a esperada, mas não deixava de ser uma resposta.

A distância ia-se dissipando e a silhueta do farol crescia exponencialmente no cimo da falésia.

Chegara finalmente, e tal como temera, não estava lá ninguém. Olhou o relógio, o qual, apesar da sofisticação não possuía a responder à pergunta que fustigava a mente como uma tempestade marítima: Estaria ela atrasada, ou simplesmente não viria?

Saiu do carro e dirigiu-se ao pequeno miradouro por onde os olhos do farol miravam o oceano. Não era fácil estar ali sozinho. O farol tinha para ele um significado muito especial. A comunhão dele com o mar, a luta desigual que travava todas as noites com a cegueira, procurando levar luz aos olhos cansados dos marinheiros, a harmonia e a beleza daquele lugar fazia despontar nele um bem-estar, uma sensação de protecção e liberdade ao mesmo tempo, que nunca conseguira nem tentara explicar.

Mais um dia de verão que chegava ao fim. Ao longe, bem ao longe, o sol, naquela tarde de um tamanho descomunal partia numa viagem com regresso anunciando.

Desviou o olhar em direcção à estrada que serpenteava junto ao mar, e pareceu-lhe ver um carro que se aproximava. Sentiu o coração bater mais depressa, uma excitação infantil apoderou-se dele. Mais duas curvas e conseguiria identificar o carro. Casou o olhar com a estrada e segundos depois teve a certeza. As mãos começaram a suar, os dedos tremelicavam, do pensamento brotavam palavras com as atabalhoadamente tentava construir um discurso coerente para quando ela chegasse.

Voltou apressadamente para junto do seu carro. Ela estacionou ao em frente a si.

Elegante, com os cabelos a esvoaçar ao sabor do vento, dirigiu-se a ele. As várias frases que tão meticulosamente tinha preparado afundaram-se bruscamente naquele mar agitado de sentimentos rendidas à frase muda que ela tinha para ele. Dois braços, estendidos e abertos ofereciam um acolhimento impossível de recusar.

Eram o porto de abrigo um do outro! Unidos por um abraço só comparável em intensidade ao abraço da lapa à rocha, ele começou a murmurar palavras ao seu ouvido.

-Ohh! Pensei que não vinhas – Disse ele após alguns momentos.

- E eu pensei que tu não estivesses. – Disse-lhe ela.

- Como poderia não vir, não pensei noutra coisa desde que falámos.

- Eu também.

- Harmonia! – Disseram os dois em uníssono, libertando uma leve risada.

- Vamos entrar? – Perguntou ele.

- Não é possível… tu… conseguiste!? - Disse ela num misto de admiração e espanto.

- Sim consegui a chave do farol! – Exclamou ele, enquanto metia a mão no bolso, de onde saiu recheada com uma chave. – Vamos poder finalmente partilhar a sós o farol.

- Ela sorriu e sem dizer mais, libertou-se do abraço e puxando-o, guiou até à porta do farol.

Entraram em silêncio de mão dada, ela à frente. Seguiram directamente em direcção às escadas, alheios a tudo o resto. Subiram os inúmeros degraus que davam acesso ao varandim da lâmpada. Aí mais uma vez, olhando o horizonte profundo, entregaram-se um ao outro num abraço sereno.

Ele, afastando-lhe os longos cabelos, beijava-lhe suavemente o pescoço. Levantou ligeiramente a camisola dela, deixando os seus dedos deambularem à procura do calor que se desprendiam da pele suave. Tacteando foi percorrendo ternamente a pele que se arrepiava ao toque. Ao ouvido ia-lhe murmurando em silêncio sentimentos, tristezas que não ousava libertar.

Aquele era o seu momento, um daqueles raros momentos de eterna comunhão, um raro momento, um instante que iria ficar gravado neles para o resto da vida. Eram momentos como aqueles que davam vontade de agradecer a dádiva da vida, ainda sabendo que aquela alegria se iria desvanecer como uma névoa na alvorada de um novo dia, ou um novo instante.

Afastou-a ligeiramente de si, e mergulhando sem medo no seu olhar, sentiu o calor de um mar tropical. Aproximando-se ligeiramente pousou nos seus lábios um beijo, que ela recolheu carinhosamente.

Ambos sabia que aquele momento teria um fim, mas não queria pensar nisso, e entregavam-se de corpo e alma, bebendo cada instante como se fosse o último. E poderia bem ser. As suas vidas eram duas linhas paralelas, que por uma anomalia inexplicável do tempo e do espaço, que nem Einstein seria capaz de explicar, intersectaram-se num ponto da sua viagem pelo universo finito do tempo.

Agora restava-lhes espera pela inevitabilidade de outra anomalia voltar a separar as linhas das suas vidas. Havia contudo algo que já não teria solução. Ambos transportavam agora em si aqueles momentos tatuados no corpo na alma, e por mais que se afastassem as linhas das suas vidas, jamais, jamais se perderiam de vista, pelo menos até que a luz que iluminava cada um dos seus caminhos se extinguisse.

Ela beijou-lhe os olhos com o olhar e puxando-o para si, murmurou-lhe ao ouvido:

- My dear, Je T’Adore!

Ele permaneceu em silêncio, abraçado a ela e foi deslizando suavemente as mãos pelas costas dela. Pareciam movimentos erráticos, sem sentido, mas não eram.

Ela parecia não dar conta que, ele estava a tatuar uma mensagem na pele dela. Lentamente ia desenhando cada letra, uma a uma. Quando terminou de desenhar as letras deixou repousar as mãos na base das costas dela e beijou-lhe suavemente a face.

Enquanto aguardavam pelos desígnios supremos do tempo ou do espaço que os iriam separar, ela, elevando-se em bicos de pés, abraçou-o ainda mais fortemente, colou os lábios ao ouvido dele e sussurrou…

- Querido, eu também te Amo!

Palavras de Amor e de Dor

2007-07-09T13:37:00.000+01:00

As palavras eram…suaves, meigas, até doces, notava-se claramente que a sua escolha tinha sido cuidada e muito criteriosa, contudo ela senti-as cravarem-se-lhe na carne como se de espinhos se tratassem, pequenas agulhas cuja dor ultrapassa em muito a banal dor física. A dor começava a cada letra de cada palavra e crescia letra a letra até atingir o auge no golpe fatal da última letra, aquela que dava sentido à palavra. Depois um instante de descanso, no vazio do espaço até à palavra seguinte para a tortura recomeçar novamente.

Duas páginas, duas enormes páginas, eram o tamanho desta tortura, duas gigantescas páginas que lera e relera vezes sem conta, e que agora recordava na dor infinita da alma.

Agora que a tarde chegava ao fim, daquele banco na marginal da praia, olhava o sol, também ele vermelho de dor, a dor da partida. Começara a hora de ponta no areal. Toalhas ao vento libertavam a areia presa nas malhas do turco; Oh se fosse assim tão fácil libertar-se dos grãos de areia que cravados no seu coração a faziam sofrer.

Jovens trocavam os últimos beijos de amor em despedidas sentidas, mães vestiam as T’shirt’s às crianças, enquanto os pais arrumavam os objectos da brincadeira, para depois, todos em fila, vê-los partir pelos carris da linha por onde não circulavam comboios.

Aos poucos a praia ficava deserta. Ao longe apenas alguns enamorados resistiam, abraçados, aconchegados pelo calor das as toalhas olhavam o horizonte, onde lentamente o sol iam fazendo a corte à lua, para depois adormecer cansado do esforço. Um esforço em vão, pois nunca conseguira obter dela mais do que uma mão estendida e que ele nunca conseguira agarrar. Mas nem por isso desistira, não. Todos os dias repetia o ritual de estender a mão à lua, sabendo-se que esse gesto iria morrer como o do dia anterior… sozinho.

Às vezes deseja ser como o sol, forte, decidida e com a energia para dia após voltar a lutar, ainda que essa luta pudesse resultar em…nada.

Apetecia-lhe enfiar os pés na areia, sentir os ténues sopros de calor que emanavam da areia. Levantou-se lentamente e com passos lentos foi caminhando em direcção ao mar. Descalçou os mocassins e enterrou os pés na areia ainda quente se sentiu o calor percorre-la num tremor frio que lhe arrepiou a pele toda.

Duas lágrimas começaram a ganhar forma nos olhos castanhos, ternos e tristes. Aquelas lágrimas tinham acendido um brilho especial no seu olhar distante e melancólico.

Recompôs-se, passou ou dedos pelos olhos e com os mocassins na mão direita foi caminhando em direcção ao mar até sentir a areia húmida. Aproveitou a fronteira para se sentar, pousando cuidadosamente os sapatos à sua direita. Olhou o sol no horizonte e o magnifico reflexo do gigantesco espelho de água que se estendia à sua frente.

Um mar que parecia não ter limite, tal como a sua dor.

Encolheu as pernas aproximando-as do peito e com os abraços abraçou-as. O olhar continuava fixo no horizonte, alheio aos movimentos na praia, mas o pensamento, esse remava em direcção ao cais do seu porto de abrigo. Aumentou a força do abraço às suas pernas, procurando resgatar do naufrágio eminente o calor, a paz e segurança e o conforto dos braços que noutras viagens a tinham afagado de forma vigorosa, mas imensamente terna.

Na sua cabeça, duas palavras ocupavam o espaço que outrora pertencerá a milhares, milhões biliões de outras palavras, tanto espaço ocupado agora por apenas duas palavras: E agora?

Que seria da sua vida agora? Teria força para continuar, como o sol, a voltar a brilhar todos os dias para alegrar o mundo à sua volta?

Levou a mão direita ao cabelo castanho, longo. Alisou-o e sem dar conta, num acto reflexo, prendeu parte na orelha indo o restante, por trás da cabeça, repousar sobre o seu ombro esquerdo, deixando desprotegido a pele sensível do pescoço. A brisa do norte, fria, beijou-lhe o pescoço desnudo, provocando nela um ataque de choro. Recordou o gesto, aquele gesto era o preferido dele, prender-lhe o cabelo na orelha e beijar-lhe o pescoço.

Chorava agora compulsivamente, não fazendo qualquer esforço por conter o choro. Tinha a esperança que as lágrimas que agora rumavam em rios fartos de uma chuva intensa de sentimentos em direcção mar fossem capazes de varrer os grãos de dor que inundavam o seu coração.

As mãos cobriam agora o rosto, onde a dor tinha ganho o papel de protagonista. Levou a mão ao bolso, de onde retirou as folhas, as duas gigantescas folhas, repletas de palavras, palavras suaves, meigas, até doces. Jamais pensou que palavras tão ternas pudessem causar tamanha dor.

Enquanto mirava as folhas presas nos dedos, pensou nos momentos de felicidade, de paz e alegria delirante, quando sentia os seus dedos percorrerem-lhe delicadamente a pele macia, despertando-lhe os sentidos para uma excitação frenéticas de um turbilhão de sensações únicas e inesquecíveis.

Recordava como o olhar dele procurava incessante o seu, parecia querer prender-lho. Lembrava como ele gostava de mergulhar no seu olhar, e como ela fugia. O seu olhar era a porta de um mundo que era só seu, um jardim repleto de flores lindas e delicadas, demasiado delicadas para serem expostas ao um mundo cruel, frio e sem noção do valor dos sentimentos.

Abriu as folhas com a intenção de as voltar a ler, letra a letra, espinho a espinho, pétala a pétala, flor a flor, mas desistiu.

Ai se somente pudesse… se pudesse voltar atrás, teria aproveitado todos os minutos de prazer, todos os instantes que não se repetiriam, teria aproveitado cada segundo de prazer daquele amor que agora sabia ser fugaz, devorado pelo sanguinário tempo.

Abriu uma cova na areia, depositou nela as folhas, regou-as com o fruto da dor do seu amor que, partindo do cantos dos seus carinhosos atravessava a face que outrora ele acariciara. Aconchegou as folhas com areia, tampando por completo a pequena cova. Alisou a parte superior, e escreveu: “SAUDADE”.

Em seguida levantou-se, inspirou fundo deixando a humidade da brisa marítima preencher-lhe os pulmões e virando as costas ao mar e ao sol que entretanto quase desaparecera, partiu deixando na areia um rasto de lágrimas de amor que se recusavam a perder-se na areia e brilhariam eternamente à luz das estrelas,

...indicando o caminho do seu coração.

Fazes-me Falta

2007-07-07T00:17:00.000+01:00

Não...
Não sabia que existias,
Não te conhecia,
Não te via,
Não te ouvia,
Não te sentia,

Não te bebia nos lábios
as palavras que agora me inebriam.

Simplesmente não sabia...
Não sabia que me fazias falta.

Mas agora...
Que te conheço,
Que te vejo,
Que te ouço,
Que te sinto,
Que te toco a pele quente e doce,
Que te beijo,
Que te mordo esfomeado de dor,
Agora que o teu cheiro amanhece os meus sentidos,
Agora que me perco no teu corpo quente,
Agora que te conheço,
Agora...
Agora, posso confessar-te sem medo…

...FAZES-ME FALTA.

A Caminhada

2007-04-22T13:00:00.000+01:00

O Passado e o Futuro intersectam-se, invariavelmente, no pior momento…

...o presente.

O Caminho da Luz

2007-04-04T01:30:00.000+01:00

A vida tem os seus caprichos e, mais uma vez mostrava o quanto podia ser cruel.

Pedro seguía pelo mesmo caminho que percorria todos os dias, que percorrera durante anos e anos a fio, Mas hoje esta caminhada tinha um sabor diferente. Pensava nas vezes que calcorreara aquelas ruas cego à beleza que lhe estendia os braços que invariavelmente pereciam de cansaço. Mas hoje, hoje era diferente. Queria abrir os braços e afagar calorosamente tudo à sua volta. Esquerda, direita, Norte, Sul, céu ou terra, que interessava, o importante era poder apreciar. Uma lágrima insonsa descia lentamente, queimando a pouca esperança que ainda resistia na pele murcha, desprovida do brilho característico da vida.

Tropeçou e por pouco não caiu. A muito custo conseguiu equilibrar-se. Se ao menos conseguísse equilibrar a sua vida como se equilibrara ao corpo. Mas equilibrar a vida parecia-lhe uma tarefa hercúlea. Tantos anos a viver desenfreadamente, sem nunca sentir o fel dos seus actos e agora, ter de beber a amargura toda de uma vez…que anedota.

Parou, sentia a forças escorrem-lhe pelo interior das veias. A vida derramava-se pelo chão e ele, impotente, nada podia fazer. Fora vítima da mão criminosa do fado, não da música, mas do destino, o mesmo que sempre julgou controlar.

A custo procurou abrigo no banco que sabia a seu lado. Com passos vacilantes, avizinhou-se do banco próximo e deixando ruir sobre ele as últimas esperanças de uma vida feliz. Espraiou o olhar sobre o horizonte e conseguiu pressentir no vento um perfume. Era um aroma conhecido, demasiado, até.

Tantas vezes o tinha sentido, tantas vezes o tinha desejado, tantas vezes o saboreara na frescura da manhã, tantas e tantas vezes, mas nunca como hoje, hoje aquele perfume queimava-lhe os pulmões, tão fundo que a sua alma parecia arder no fogo do abismo. O abismo que sentia abrir-se debaixo dos seus pés, naquele momento.

Inspirou profundamente mais uma vez, talvez aquele trago forte de fogo atiçasse o fogo que consumiria os últimos tições que ainda alimentavam a vida de um corpo moribundo. Uma lufada de ar gélido, inodoro penetrou nos seus pulmões, aniquilando a suas expectativas de um fim rápido e indolor.

Que dia aquele. Era o desespero total, tudo o que antecipara, todo o sonho estava desfeito, como a receita da doce sobremesa que alguém estraga propositadamente. Apetecia-lhe praguejar, gritar ofensas, injúrias, bofetear a vida, esquartejar a esperança e torturar a morte.

Um simples e singelo “Olá” pôs fim ao seu delírio.

- Como está? – dizia a voz suave e doce

- Como lhe parece? - disse ele.

- Parece-me que está de mal consigo, comigo, com a vida, com a morte, com tudo.

- Se lhe parece isso tudo, porque vem falar comigo. Por favor vá, vá e não volte.

- Desculpe, mas não vou! – disse ela segura.

- Presumo que esta seja a sua boa acção diária. Agradeço, mas dispenso. Mas não se preocupe, que se alguém me perguntar eu vou confirmar que fez a sua boa acção.

- Mas porque tem de ser tão casmurro. Se não tivesse sido tão cego durante meses, teria compreendido que não procuro uma boa acção.

- Então que procura? Consolar um pobre cego? Sim porque é isso que eu sou, cego. Não consigo ver. Hoje acordei cego, parece-lhe bem???

- Não, não me parece bem. E parece-me pior que tenha estado cego tantos anos, talvez agora que o destino o privou da vista, talvez agora consiga ver com os olhos do coração, o mesmo que coração que durante tanto tempo manteve cativo numa cegueira estúpida…

- Desculpe, mas quem é a senhora? Porque me fala assim? Não tem compaixão por um inválido. – Disse ele violentamente, enquanto virava o rosto em direcção a ela.

- Senhora não, menina, se faz favor. Não me reconhece? Sou aquela que, todos os dias se cruzava consigo nesta mesma rua. Aquela que lhe sorria todos os dias, mas que a sua cegueira impedia de ver. Sou aquela que lhe diagnosticou a cegueira, sou aquela que sempre esteve apaixonada por si desde o primeiro momento que estivemos juntos.

- Juntos? Mas nós nunca estivemos junto! – Reagiu ele.

- Estivemos sim, e por várias vezes, mas a sua cegueira apenas lhe permitia ver os sentimentos fúteis e efémeros, aqueles que o arremessavam em direcção a relações fáceis e rápidas no começo e no fim.

- Fala como se…

- Falo com a autoridade do conhecimento me dá. Nem no dia em que o consultei e lhe prognostiquei esta cegueira me reconheceu.

- E que quer agora? Que procura, a vingança fácil? É isso?

- Não, claro que não! Não seria capaz de fazer ao homem que Amo, que sempre Amei e sempre Amarei. Vinha dizer-lhe que talvez tenha uma solução para o seu caso, ainda que isso implique continuar mais cego do que está neste momento.

Nesse momento, ela levantou-se depositando na sua mão um papel com um nome e um número de telefone.

Pressentido a sua partida, Pedro gritou:

- Espere!!!

Mas não obteve resposta. Ela partira. Nesse momento chorou, magoado pela dor da cegueira de tantos anos, a escuridão que o privara de ver o Amor. Se ao menos pudesse… Tarde de mais.

Nesse momento sentiu-se acordar do pesadelo.

Uma combinação de sinapses, forneceu-lhe a resposta que antes não tinha encontrado. O perfume que antes lhe queimava as entranhas era o perfume dela. Ela que se cruzava, diariamente, com ele no seu trajecto diário para o trabalho. Agora compreendia porque o queimava. Abrasava-o o sentimento, ainda que não totalmente compreendido, de a perder para sempre.

Na verdade o seu pesadelo, era bem real e continuava cego, mas agora tinha uma justificação para lutar, para ver, ainda que fosse com os olhos do coração. E essa luz que agora brilhava no interior dos seus olhos chamava-se Amor.

Cego, cego… cego é aquele que apenas se deixa tocar pela sombra da luz que lhe entra pelos olhos.

Bem-Vindo a Casa

2007-03-30T23:55:00.000+01:00

De volta a casa.

Era uma sensação estranha, aquela que sentiu ao abrir a porta do farol, estranhamente agradável, ou agradavelmente estranha. Talvez fosse só mesmo o reflexo da confusão, da imensa barafunda que rodeava a sua vida. Uma gargalhada de sentimentos, ventos cruzados num mar de olhares sem fundo, rufou à sua volta. Preparava-se para fugir de uma prisão, cárcere cruel de dias e dias todos iguais.

Aquele era o seu refúgio, o seu céu, o seu porto de abrigo contra as tempestades que, dia após dia fustigavam a costa desprotegida, nua do calor dos sentimentos que flúem sem rumo, ou num rumo desordenado, confinados num universo tão ... tão direitinho.

Acabou de escrever a password e abriu-se definitivamente a porta do farol, deixando encerrada a sete chaves a porta da prisão, a qual, encerrava agora a realidade.

A realidade agora era outra, uma realidade sonhada, pensada, vivida sem vida, uma realidade que não passava de uma ilusão, contudo tão ou mais real que a realidade em si, tudo simplesmente porque era a realidade desejada.

- Bem-vindo Faroleiro.
- Obrigado, Faroleiro!

Traição ao Amor

2006-12-31T00:25:00.000Z

Apesar de aparentemente andar um pouco afastado deste Farol, meu Porto de abrigo, não podia deixar terminar o ano sem acender o farol e deixar os electrões fluir pelo espaço cibernético. Não o fazer seria deixar o ano morrer às escuras, e como ele deixar morrer este Farol, algo que jamais pode acontecer.

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Acordou sorrateiramente, furtivamente escapulindo-se aos longos e fogosos braços do sono. O dia adormecia a noite que obstinada teimava em não querer deixar morrer a última centelha de luz da escuridão.

Com os olhos ainda semicerrados, sentiu o aroma do café da manhã, certamente do vizinho do primeiro andar, envolvido num potente odor a pão queimado. Despertou o seu sentido da audição, espreguiçou a orelha e ficou a aguardar. Após uns instantes o já familiar grito mer… !!

Aquela situação recorrente transmitiu-lhe uma sensação de conforto, afinal o mundo continuava igual ao dia anterior, e ao outro antes e a tantos outros que tinham passado. Era tão mais fácil acordar assim, sentido ao longe, muito ao longe a ameaça do desconhecido.

Inspirou profundamente, bocejou em seguida expulsando os últimos sopros de vida do sono. Foi nesta última golfada de vida que sentiu algo diferente, um aroma estranho sovado entre o do café e as torradas queimadas. Inspirou mais profundamente, tentando captar os sinais vitais dessa vida que o despertara os seus sentidos, tentando perceber nas suas papilas gustativas que aroma era aquele, que flutuava por entre mares de avassaladores vagas de odores intensos. Era sem sombra de dúvida um perfume de mulher, doce e suave, mas simultaneamente forte e intimidador, o suficiente para combater a tirania do poder dos outros odores.

Levantou-se com um sorriso meigo no rosto. De nariz em riste foi caminhando pela casa procurando a fonte de tão doce perfume. Foi percorrendo todas as divisões, uma após uma. Vazia…, vazia…, vazia…, vazia Impossível! Estarei a ficar doido? Pensou.

O perfume cavava cada vez mais fundo no seu olfacto e no seu espírito. Por momentos pensou que seria apenas uma extensão de um sonho, um belo sonho de domingo. Entrava então no escritório quando foi atingido por uma leve lufada de ar fresco com impregnado de intenso aroma a perfume que cavalgava ondas de ar revolto, como a mesma determinação do navio que anseia o abrigo de um porto seguro.

Como é o possível num escritório vazio? – pensou.

Lentamente foi percorrendo o escritório. A solução do enigma teria de estar ali. Inspirando lentamente ia explorando os aromas que se desprendiam dos objectos meticulosamente desorganizados e espalhados por todo o lado. De repente pasmou, era ali, em frente ao calendário onde o aroma era mais intenso. Olhou-o fixamente e percebeu finalmente o enigma.

Era aquele dia! Claro, como poderia esquecer. Mesmo que quisesse, não seria possível. O seu aroma estava demasiado entranhado na sua mente, no seu coração. Aquela capicua de dois algarismos. Era perfeita, como a sua proprietária, doce, infinita no seu encanto de nunca se saber onde começa ou acaba. O encanto do inesperado, o fervor da dúvida, a adrenalina da paixão.

Era hoje o dia do seu aniversário.

Repentinamente deixou-se cair na cadeira que repousava junto à secretária, cabisbaixo e pensativo. A sensação de alegria, do prazer da aventura, da descoberta que, até à momentos tinham comandado o seu corpo e o tinham levado a percorrer a casa atrás de um aroma de mulher tinha-se esvoaçado por entre um denso nevoeiro de desolação.

Olhou de soslaio o telemóvel, em cima da secretária. Vacilante a sua mão percorreu vagarosamente o curto espaço que a separava dele. Mesmo assim, a sensação de ter percorrido aquela distância a velocidades inconcebíveis para qualquer ser humano, percorreu-lhe a coluna sob a forma de arrepio frio e doloroso.

Os dedos titubeavam instintivamente sobre as teclas, percorrendo os dígitos que sabia de cor. Era chegado o momento de tomar uma decisão. Sabia que deveria telefonar e dar-lhe os parabéns, devia-lhe isso, isso e muito mais, e não era uma simples questão de dever mas também uma de querer, querer muito, desejar, mas… Mas, há sempre mais um “mas”, e quando não é um “mas” é um “se” ou um “contudo”, ou algum amontoado de letras a que chamamos palavra, e cujo significado é sempre o mesmo, o mesmo que agora lhe apertava dolorosamente o espírito segurando com força a mão e paralisando os dedos.

Podia sempre não ligar, sim podia fazer isso, tentou convencer-se. É claro que podia, até lhe parecia uma decisão acertada.

Qual acertada, qual quê! Seria uma decisão estúpida, tão aparvalhada como tantas outras que noutros momentos lhe pareceram as mais convenientes.

Era disso mesmo que se tratava de conveniência, de facilidade. Fugir é sempre mais fácil, ainda que mais cedo ou mais, o caminho que deixamos por percorrer na nossa fuga, se atravesse invariavelmente e imperiosamente no nosso caminho.

A confusão reinava na sua mente. O aroma dela inebriava-lhe o pensamento, esmagado pela racionalidade pútrida, alimentada, também ela, por outras emoções. A questão martelava-lhe a cabeça como um ferreiro moldando ferro em brasa. Em brasa, era exactamente assim que se sentia, um imenso calor perturbava-lhe o raciocínio. Pensou em atribuir a causa à época do ano, mas na verdade seria mais uma fuga, um calor que rapidamente se transformaria em frio mortal, em dolorosos calafrios com o pavor das consequências.

Olhou mais uma vez para os dedos que, imóveis, desenhavam no teclado do telemóvel a silhueta dela com nobres algarismos. Por fim pousou o telemóvel sobre a mesa, cerrou brutalmente a mão desfazendo em pó imaginário os votos de Feliz Aniversário, que silenciosamente foram virtualmente escorrendo entre os dedos em direcção a um chão real, como se de areia se tratasse.

Tinha consciência que com aquele acto desencadearia uma reacção em cadeia impossível de parar com consequências terríveis e inimagináveis, mas (mais um “mas” que se atravessava no seu caminho de fuga) a decisão estava tomada.

Ficava a esperança que algum dia, ao passear na praia e ao olhar a luz do farol, ela pudesse compreender, e até, quem sabe, quiçá perdoar, tendo consciência que jamais seria possível apagar do diário de bordo aquele acto de traição ao Amor, um verdadeiro golpe de estado no qual o cabecilha era... ele!

Quem sabe?

Um Natal Com Muita Luz

2006-12-24T01:30:00.000Z

Viagem aos Mares da Solidão

2006-09-13T23:41:00.000+01:00

O velho marinheiro navegava à bolina. Curiosa aquela dinâmica do vento. O mesmo vento que o empurrava para trás, era o vento que o impelia a avançar. E assim foi mareando por mares desconhecidos, até que, subitamente descobriu uma referência a um porto de abrigo que bem conhecia.

Atracou o barco no delicado cais, com aspecto de ser mais velho que o marinheiro que agora o pisava, mas mantinha a sua essência transitória bem vincada. Parecia estar só. Sozinho num oceano repleto de outros desembarcadouros, também eles dedicados à solidão.

Ai a solidão… era tão fácil falar dela, mas tão poucos a compreendem. Uma rápida olhadela ao casario de palavras pretas estendidas ao sol num pano branco, que emergiam no final do embarcadouro, adocicava o paladar ainda mais o sabor inicial.

É fácil falar de solidão, mas mais difícil é compreende-la. Muitos marinheiros de água doce, autênticos pescadores de linha curta, julgam que solidão é estar simplesmente sozinho (seja lá o que isso significa!). Mas a estes marinheiros, falta-lhes a sabedoria que só a companhia exclusiva de um mar infinito lhes pode dar. Quantos marinheiros sentiram a dor da solidão em terra, abundantemente acompanhados.

Falar de solidão, ai quanto haveria para dizer…

Do alto deste farol, com a sabedoria que apenas a vastidão e o silêncio ruidoso do mar podem dar e com a vista cansada e diminuída pelos longos anos dedicados à árdua tarefa de perscrutar longos oceanos repletos de solidão, julgo ter visto, talvez, a mais cruel de todas as formas vivas de solidão, aquela em que, apesar de acompanhados sentimos que estamos completamente sós, e a que alguns dão, simpaticamente, o nome de incompreensão.

É a crueldade da dor do sentir que todos aqueles que deveriam iluminar a nossa existência com o brilho resplandecente da sua luz, são verdadeiros buracos negros que, aprisionando no seu seio todo e qualquer vestígio de luz apregoam intensamente que são a fonte da luz verdadeiros mananciais de vida.

Compreenderam?

Luz de Presença

2006-08-10T10:26:00.000+01:00

Voltar a escrever exactamente no mês em que ninguém, ou quase ninguém lê blogs, só podia ser mesmo obra de um faroleiro.

Sim, porque é essa a função de um farol. Estar simplesmente lá, mesmo que não seja necessário, mesmo quando não existe nenhuma embarcação em perigo de naufragar, não se vislumbre borrasca ou marinheiro em apuros. O farol cumpre a sua missão de estar sempre presente, mesmo quando pela mansidão do mar dele nos esqueçamos.

Este farol é assim, está sempre presente, mesmo quando pensamos que está apagado, há sempre um lampejo no fundo cristalino da lente para iluminar caminhos que ainda sem sonhámos um dia vir a percorrer, mares que nunca imaginamos navegar ou oceanos que nunca pensámos cruzar.

Mas ele está lá, aqui, presente e vigilante.

Guardião da Esperança

2006-05-16T00:35:00.000+01:00

Still waiting for better days...

Coincidências... - Epílogo (VII)

2006-03-15T13:37:00.000Z

Resolvi agora terminar uma história que comecei há bastante tempo, mais precisamente em Janeiro de 2005. Eu sei que passou bastante tempo e para a maioria estaria até já terminada, mas para mim, intimamente, senti sempre que aquela história merecia um final diferente.

Demorei bastante tempo, mais de um ano, mas não gosto de deixar assuntos a meio, e agora chegou o momento de a terminar. Refiro-me especificamente a duas vidas unidas por uma série de coincidências que, afinal, nunca o foram.

Podem consultar aqui, aqui, aqui, aqui, aqui e aqui os seis capítulos anteriores.

Atirou mais um pedaço de lenha para a lareira e espicaçou o lume. Estava impaciente, era notório na forma como avivava o lume que crepitava na lareira e aquecia o ambiente daquele final de tarde. A sua impaciência levou-o até a enorme porta que separava a sala da ampla varanda virada para o mar. Inspeccionou a estrada e os estacionamentos vizinhos à procura do carro dela. Azuis, vermelhos, pretos, brancos e até alguns cinzentos mas, infelizmente, todos de marca e modelo errado. Podia ser mais uma coincidência, mais uma de muitas que sempre os levara invariavelmente no mesmo sentido, em direcção à sua união. Riu ao lembrar as coincidências que nunca o tinham sido, pelo que, racionalmente, não compreendia o frio que sentiu no fundo do estômago quando confirmou a sua ausência. Olhou para o relógio. Estava atrasado na preparação do jantar. Atravessou a sala ambientada com uma luz delicada e suave e uma acolhedora música.

Dirigiu-se à sala anexa à minúscula cozinha onde inspeccionou a mesa, impecavelmente preparada para dois. Agarrou a garrafa de vinho que repousava centralmente sobre a mesa. Tinha agora uma delicada tarefa entre mãos para executar, uma operação quase cirúrgica. Levantou a garrafa que previamente tinha seleccionado cuidadosamente. Rodou a garrafa, colocou-a contra a luz verificando que era quase totalmente opaca. Dedicou-se em seguida ao trabalho de retirar a rolha que protegia o néctar da uva. Em honra da qualidade pensou que deveria decantar o conteúdo, contudo tal operação inviabilizaria o plano que tinha cuidadosamente preparado.

Já com a garrafa aberta procedeu então a desenvolver o plano. Retirou para um copo um pedaço de vinho, apreciou o bouquet e o sabor rodando o vinho na boca. Em seguida concentrou toda a sua atenção na operação que por momentos temeu desembocar em fracasso, receio que, felizmente, resultou infundado.

Terminada a operação colocou novamente a rolha na garrafa, restava-lhe apenas aguardar que ela chegasse. A sua impaciência levou-o novamente até à porta da varanda. As luzes da iluminação que rodeava a enseada pirilampavam na face da baia, contrastando com a luz branca das estrelas. As ruas vestidas com o amarelo que se espreguiçava dos candeeiros públicos permaneciam desertas para ele. Inspeccionou novamente os estacionamentos circundantes sem sucesso. Sentiu um leve aperto no peito, que rapidamente descomprimiu e voltou a comprimir quando a campainha da porta anunciou a presença de uma visita. Surpreso dirigiu-se à porta, e com espanto, verificou que afinal ela finalmente tinha chegado. Um momento de alívio e simultaneamente de nervosismo, quanto ao desfecho daquela noite, afinal não sabia como resultaria o seu plano.

- Olá! – Disse ela. Esboçando um sorriso leve e suficientemente sereno para dissipar todo o nervosismo que sentira ao abrir a porta.

– Estás aqui? Que coincidência, acabei de procurar o teu carro na rua e não o vi.

A simples referência à palavra coincidência motivou um sorriso em ambos.

- Não foi coincidência, simplesmente estacionei do outro lado.

Ele estendeu-lhe a mão convidando-a a entrar. Ela aceitou a oferta e sentiu-se puxada em direcção a ele, que, abraçando-a depositou um leve beijo nos seus lábios. Estava linda, a camisola branca e o minúsculo ganchinho que lhe prendia lateralmente o cabelo davam-lhe um ar simultaneamente simples, mas extremamente encantador e sedutor, tinha de confessar. Transpondo a porta, ela não pode deixar de notar e comentar o ambiente.

- Será uma coincidência ou a finalidade deste ambiente tão delicadamente doce é seduzir-me?

- Não, claro que não é! Até me ofendes com essa insinuação! – Disse ele, esboçando um sorriso atrevido.– Aliás, foste tu que me seduziste com aquela sucessão de acasos.

- Tu foste seduzido porque quiseste, meu lindo. Eu nunca te forcei a nada…

- Eu sei… e foi a mais feliz sucessão de coincidências que alguma vez me aconteceu.

Ela dirigiu-se à porta da varanda para apreciar o espectáculo do reflexo das luzes na superfície da baía e que espalhava pelo interior da sala.

- A viste de aqui é soberba. – Deixou escapar num tom de voz que denotava a emoção da felicidade que internamente a preenchia plenamente. Aproximando-se dela, ele permaneceu alguns instantes ali, parado, em silêncio, abraçando-a e inspirando toda a tranquilidade que aquela visão exalava.

- Vamos jantar? – Perguntou, por fim ele, quase em forma de afirmação.

- Sim, vamos… – Disse ela, com vontade de que pudessem jantar na varanda, apesar do frio que se fazia sentir no exterior.

- Não te importas de servir o vinho enquanto verifico a comida? – Questionou ele.

Rapidamente sumiu-se em direcção à cozinha, deixando-a a apreciar por mais uns instantes a maravilhosa vista. Momentos depois ela dirigiu-se por fim à mesa. Pegou na garrafa, deu alguma atenção ao rótulo e retirando a rolha começou a verter o seu conteúdo num copo. Quando acabou de servir os dois copos, um tilintar no interior da garrafa chamou a sua atenção. Colocou a garrafa contraluz e tentou determinar o que seria.

- Há algo dentro desta garrafa – Disse em voz alta em direcção à cozinha.

- Claro que há! – Respondeu ele.

– O vendedor garantiu-me que continha um vinho maravilhoso – Concluiu ele, soltando uma gargalhada.

- Não me refiro a isso, tonto. Há algo mais.

- Será mais alguma coincidência, daquelas que tu tanto gostas? – Replicou ele acompanhando a resposta de uma nova gargalhada.

– Queres um decantador? – Perguntou ele por fim.

- Sim é melhor. Gosto de ter confiança no que levo aos lábios.

- Assim com nos meus beijos… – disse ele aparecendo à porta com o decantador na mão.

Ela sorriu, pegou no decantador e voltou à mesa para transferir o vinho restante para decantador. Pode então observar que no interior da garrafa estava um rolo de papel, provavelmente com uma mensagem. Com um esforço extra conseguiu retirar o papel cuidadosamente enrolado e preso com um pequeno anel dourado.

- Está aqui uma mensagem – Disse ela.

- Que coincidência! – Disse ele. – Abre-a, pode ser o mapa de algum tesouro…

- Ela sorriu ao perceber que, mais uma vez, não havia qualquer coincidência.

Extraiu a mensagem do anel e com os dedos a tremer ligeiramente foi desenrolando a mensagem. Leu emocionada o conteúdo. Os olhos ficaram ligeiramente embaciados. No fim apenas disse:

- É claro que aceito. Não te parece que é uma coincidência que ambos desejemos o mesmo.

Simultaneamente tentou colocar no dedo o anel dourado que envolvia a mensagem, mas deu conta que era demasiado pequeno.

- Será também uma coincidência o facto deste anel não me servir um nenhum dedo? – Perguntou ela.

Aproximando-se por trás ele respondeu:

- Não, não é nenhuma coincidência. Como esperavas que conseguisse meter um anel maior dentro da garrafa? Mas este serve perfeitamente!

Ao dizer isto, estendeu-lhe a palma da mão com um delicado estojo em veludo negro. Lá dentro a última das coincidências. O anel encaixava na perfeição no dedo dela, assim como eles dois encaixavam um no outro.

Coincidência?

Palavras

2006-03-08T10:52:00.000Z

Palavras…

Doces que o tempo engole vorazmente sem necessidade, sem fome nem apetite.

A gula de um futuro que se quer rapidamente presente.

O esquecimento de um presente que já foi futuro, relegado agora ao esquecimento, (des)promovido a embaciado e longínquo passado.

Numa palavra…

Saudade!!

Palavras para quê?

Despertar de Sonho

2006-02-21T06:42:00.000Z

Despertava lenta e tranquilamente de um bonito sonho. Ainda com os olhos fechados esticou vagarosamente o baço e foi percorrendo lentamente a cama procurando sinais do calor do sonho dessa noite. Ao mesmo tempo que tacteava detalhadamente o leito, o seu pensamento ia desenhando, de memória, na sua imaginação a figura de um corpo de homem que agora sentia conhecer integralmente.

Vagarosamente perscrutava os lençóis e sentia-se invadir pelo frio que transpirava do vazio que lhe entorpecia a esperança da felicidade plena e subtilmente ia apagando os, cada vez mais débeis, sinais de um arrebatador sonho a dois.

Por fim o frio acabou por desentorpecer o seu despertar. Abrindo definitivamente os olhos observou como a seu lado repousava sossegado o vazio, um vazio repleto de frio.

Enquanto retomava controle das suas capacidades físicas, meditou sobre a sua vida sentimental. Analisou como esta se transformara num caos, um caos controlado, mas, ainda assim, um caos. Na realidade a sua existência sentimental nunca fora muito fácil. Um coração caprichoso desde há muito teimava em lhe pregar partidas, levando-a por caminhos tortuosos e acidentados, como se ela fosse um todo-o-terreno.

Ponderou como seria bem mais fácil a vida se cada um pudesse escolher por quem se apaixonar, quem amar ou mais simplesmente gostar ou não gostar. Mas a vida, também ela extravagante, não era assim. Pensado detalhadamente mais lhe parecia que no seu caso o destino tinha uma aparência bastante mais traquina e teimosa.

Um destino por vezes era até cruel. Para que ela soubesse exactamente qual o caminho da felicidade, colocou-lho bem à sua frente, mas injusta e propositadamente colocou-lhe um sinal de sentido proibido, sugerindo-lhe que, “agora que sabes o destino, vai e procura um caminho…”.

Mas procurar porquê?

Afinal aquilo que procurava estava mesmo ali, à sua frente. Ele parecia que a conhecia demasiado bem, sentia que tinha o seu manual de instruções. Instintivamente sabia que botão tocar em cada situação. Praguejou violentamente em pensamento. Se aquilo que desejava estava, mesmo ali, à sua frente, porque teria ir procurar noutro lado. Estava, mas não estava, e esse era o problema. Eram só contradições.

Afinal o sonho não passava disso mesmo, um sonho.

Nesse momento, sentiu como duas gotas de mar salgadas se preparavam para tomar de assalto o seu rosto, separando-se do oceano doce e calmo do seu olhar. Pareciam querer abrir caminho a um maremoto capaz de deixa à vista, na costa, sentimentos que há muito tinha sepultado no fundo do oceano da sua vida.

Procurou respirar fundo, conter aquela água que sinalizava a fúria de sentimentos oprimidos. Já mais calma daquele momento de fragilidade emocional, rodou suavemente e sentou-se na orla na cama. Pousou os pés no chão frio, que, contudo, lhe pareceu incomparavelmente e incompreensivelmente mais quente, que o frio que se desprendia do vazio da sua cama, momentos antes.

Puxou o roupão branco que repousava, estendido, sobre a cama e como ele abrigou a nudez natural que sensualmente vestia nessa manhã. Ergue-se e caminhou em direcção à luz indiscreta que persistia em atravessar o cortinado erguido em frente à porta da varanda.

Afastou ligeiramente o cortinado e observou como, lá fora, o dia recomeçava, indiferente aos seus sonhos e problemas, tristeza e sofrimento. Ainda bem que era assim, pensou. Bastava que esses pensamentos condicionassem a sua vida.

Por momentos deixou o seu olhar escapar com o pensamento através do vidro até os perder de vista no horizonte, num romântico passeio a dois, tão longe que as suas angústias não os conseguiam alcançar.

Estava bastante longe quando sentiu dois braços que lhe rodeavam a cintura, apertando-a ligeiramente e acariciando-lhe o ventre, ao mesmo tempo que um corpo se moldava à forma das suas costas. Semicerrou os olhos, ao sentir o suave beijo no pescoço. Um sussurro quase imperceptível ao ouvido arrancou-lhe um terno sorriso.

Nesse instante um caloroso raio de sol, atravessou o cortinado indo atingir certeiramente o seu coração que transbordou de calor. Então, rodando sobre si, colocou os braços à volta do pescoço dele. E sem emitir qualquer som disse-lhe apenas com movimento de lábios bem marcados, aquilo que sentia.

Ao ver o brilho dos olhos dele teve a certeza de que, o seu sonho, afinal nunca o tinha sido…

… pois era realidade.

Encontros de Paixão

2006-02-17T01:36:00.000Z

Encontros e desencontros
Em que nos encontramos
Perdidos e achados
Mas nunca desencontrados.

Sozinhos ou acompanhados
Constantemente ligados
Eternamente atados.

No espírito e no sentimento
Unidos por um único pressentimento
Um desejo
Uma aspiração
Uma necessidade
Uma vontade
De Preencherem com determinação
O seu coração
Com a ternura ardente da paixão.

Passadeira da Vida

2006-02-15T01:42:00.000Z

Naquele dia apeteceu-lhe fazer algo.

Um gesto muito simples, mas ao mesmo tempo profundamente importante, no entanto, talvez, também, desmesuradamente injusto.

Aquele gesto em forma de garrafa gritando socorro, embalada pela ondulação suave de um mar de profundo afecto, poderia abrir feridas ainda não saradas no corpo da esperança, na vontade de preencher um vazio que a vida teimava em manter a sangrar.

Nesse momento, imensamente dividido entre a vontade de se sentir feliz e o receio de intensificar uma dor que não se deseja dar nem receber, sentiu que a vida poderia muito bem ser descrita como uma passadeira que se estende sobre o mar do amor sem nunca o tocar.

Uma imensurável e interminável passadeira, para a qual não parece haver fim…

Again and again, and...

2006-02-14T01:28:00.000Z

Não há palavras, apenas sensações...

A Tristeza de Viver a Perder...

2006-02-13T15:16:00.000Z

MERDA!

É que dá quando não dizemos aquilo que queríamos e deveríamos dizer. Quando queremos racionalizar o irracional, mostrar aquilo que na realidade não somos, mas até nos dá algum conforto pensar que o podemos efectivamente ser. Depois é ficar com o olhar vazio fitando o branco da parede à espera que de ali saia algo, mais que o frio que o branco encerra.

Sim estou triste, já o sabes, podes senti-lo!

Também sabes o porquê.

Mas é o que dá quando deixamos as palavras ao sabor do vento, nunca sabemos que rumo podem tomar. E hoje tomaram, tomaram um rumo não desejado, o pior rumo de todos.

Agora sim, posso dizer-te que era disto que eu tinha medo, relativamente ao resto estava apreensivo, alerta – como tu dizes – mas medo, medo, verdadeiro pavor só mesmo disto daquele momento ali atrás em que me mandaste desligar da tua vida.

Aquele último click, o suspiro abafador e o silêncio. O vazio impiedoso que se instala novamente para tomar conta de tudo.

Diz a sabedoria popular que é assim a vida, uns dias ganha-se... e outros perde-se!

Hoje sinto que perdi tudo…

Beijinho CrOMAlINda

A Espera da Felicidade

2006-02-08T02:13:00.000Z

Acordara pensativo, meditativo, melancólico, sentenciariam alguns. Queria fervorosamente encontrar uma razão para aquele estado de apatia compulsivamente frenética. Era algo difícil de explicar, o que sentia naquele momento. Entre a aparente apatia que transparecia no seu exterior calmo e ausente, e a agitação e desordem que reinava no seu interior, sobressaia a busca vã por uma explicação que não iria encontrar, simplesmente porque ela nunca esteve escondida.

Bem pelo contrário, a explicação permanecia colada na retina dos seus olhos, na ponta dos seus dedos, na superfície dos seus lábios, no topo das suas células olfactivas. Tudo, mesmo nada, lhe lembrava a sua figura, o seu rosto, o seu cabelo, a delicadeza dos seus gestos quando, delicadamente, e com meiguice o afagara em seu regaço.

De um pulo sentou-se na extremidade da cama, havia que combater aquela aparente apatia. Energicamente trauteio uma canção e tratou de retocar o seu indefinível aspecto exterior. Tomou o pequeno-almoço, vestiu uma camisola de lã e preparou-se para o seu passeio matinal.

A manhã estava fria; comprovou ao abrir a porta. Puxou o fecho do impermeável e preparou-se para absorver, com o mesmo fervor que impelia a sua melancolia exterior, o ar húmido carregado de maresia da manhã. Deitou a mão ao telemóvel à procura de um doce, ainda que light, muito light, mas nada. Ela partira, esquecera-o. Ele já o tinha previsto, até já lho tinha dito, embora ela sempre menospreza-se o seu aviso.

Recolocou o telemóvel no bolso enquanto a sua mente filosofava sobre a angústia da ausência, a ausência na presença, a falta do que lhe fazia falta mesmo sem saber que lhe fazia falta, sem perceber quando começou a sentir falta.

“PORRA!”, gritou muda a sua mente. Que pensamentos aqueles!

Concentrou-se na sua caminhada e no mar que o envolvia com uma serenidade ímpar e inacreditável, para uma manhã de pleno Inverno. Mas era necessário assegurar o equilibro do universo, e aquele mar assim, calmo, certamente representava o contraponto do seu espírito, da agitação do mar de sentimentos, da ansiedade reprimida no seu interior.

Mas que poderia fazer, essa era a verdadeira questão. Lembrava como em pequeno alguém lhe ensinara algo sobre os pássaros livres. A sua liberdade era o seu maior bem, ainda que nem sempre tivessem consciência disso e só havia duas formas de os prender.

A primeira seria cortar-lhe as asas. Algo muito doloroso e cruel, demasiado atroz e que só um desalmado alguma vez tentaria. A outra era que… bem essa… embora aparentemente não tão má, não deixava de ser dolorosa, principalmente em momentos de coagida ausência.

Aquela sabedoria que há muitos anos lhe tinha sido ofertada pelas mãos do tempo, esse idoso e sábio conhecedor de aves, mostrara-lhe que não havia forma doce, delicada e ausente de amargura de prender um passarinho. Havia que o deixar voar, voar livre de fronteiras pois era assim o seu céu, de um azul imenso e sem outras barreiras que não o cansaço que lhe provoca o próprio voo.

Contudo, deixar-lhe-ia um pouso, uma casinha pendurada na árvore do jardim, onde todos os dias colocaria comida e água, na esperança que, algum dia, a delicada ave decidisse descansar ali. Até esse dia teria de, continuamente, lutar contra o martírio da espera, um suplício ao qual o seu endurecido espírito procurava incessantemente permanecer insensível, concentrando toda a sua força na esperança desse dia, em que poderia finalmente dizer que…

...era feliz.

Problema de Expressão

2006-02-07T01:47:00.000Z

Passamos dias, meses, às vezes anos a ouvir músicas sem verdadeiramente sentir o alcance dos sentimentos que se misturam entre as notas, as linhas e as letras na pauta.

Mas, um dia, igual a tantos outros, mergulhamos na pauta e entre as suas linhas vamos nadando, avançando por entre as letras e os sentimentos que elas encerram, e nesse dia, num instante mágico, descobrimos que o nosso problema não é único, e que outros sofrem com a mesma dor.

Problema de Expressão
(Clã)

Só pra dizer que te Amo,
Nem sempre encontro o melhor termo,
Nem sempre escolho o melhor modo.

Devia ser como no cinema,
A língua inglesa fica sempre bem
E nunca atraiçoa ninguém.

O teu mundo está tão perto do meu
E o que digo está tão longe,
Como o mar está do céu.

Só pra dizer que te Amo
Não sei porquê este embaraço
Que mais parece que só te estimo.

E até nos momentos em que digo que não quero
E o que sinto por ti são coisas confusas
E até parece que estou a mentir,
As palavras custam a sair,
Não digo o que estou a sentir,
Digo o contrário do que estou a sentir.

O teu mundo está tão perto do meu
E o que digo está tão longe,
Como o mar está do céu.

E é tão difícil dizer amor,
É bem melhor dizê-lo a cantar.
Por isso esta noite, fiz esta canção,
Para resolver o meu problema de expressão,
Pra ficar mais perto, bem mais de perto.
Ficar mais perto, bem mais de perto.

O Caminho da Felicidade

2006-01-30T00:52:00.000Z

Pedro acabava de enxugar a última lágrima que alimentava o riacho da sua dor interior, quando João entrou na sala.

- Olá Pedro, como estás? - Disse João estendendo-lhe a mão.

- João! - Disse Pedro num misto de surpresa e embaraço. – Está tudo bem contigo?

- Aparentemente estou melhor que tu… - replicou João.

- Desculpa João?!?! – Exclamou Pedro num tom de admiração.

- Ultimamente não tens andado bem, eu tenho notado.

- Que dizes João! Nunca rimos tanto como nos últimos dias.

- Até pode ser, até pode ser Pedro, mas algo me diz que tu não andas mesmo bem.

- É impressão tua! Disse Pedro articulando o seu melhor sorriso.

- Bem Pedro, agora não posso continuar a conversar contigo, tenho de te deixar, vim apenas apanhar estes papéis. Fica bem amigo e cuida-te, que bem precisas.

Pedro podia até negar, mas na verdade João conhecia-o bem, demasiado bem para se deixar enganar com sorrisos fáceis e umas larachas.

Quando João saiu, Pedro recostou-se na cadeira, descansou a cabeça, deixando-a tombar para trás, assentando pescoço no topo da cadeira, enquanto fixava o olhar no branco, vazio, do tecto.

Então, em passo acelerado iniciou uma corrida para percorrer o caminho da relação que o conduzira até ali. Era um caminho invulgar, comprovou, entre avanços e recuos, entre hesitações e uma forte determinação, entre ameaças e beijos, a sua relação tinha-se fortalecido e a determinada altura, depois de um longo período em que brincaram ao esconde, esconde, tinham finalmente combinado um passeio juntos. A partir daí tinham começado a correr juntos.

Reflectia agora sobre o rumo da sua caminhada juntos, um rumo que os conduziu a um ponto sem nome, algures entre o fim do mundo conhecido e o princípio de um novo desconhecido e enigmático mundo.

Mentalmente foi caminhando e repetindo as escolhas efectuadas em cada cruzamento da sua caminhada, tentando perceber onde tinham perdido (duvidava mesmo que tivessem perdido, ou que alguma vez viessem a perder) a direcção, o Norte.

A sua ligação fora, desde o primeiro instante, o suficientemente forte para resistir a duas gigantescas provas, as mais duras provas que se podem conceber: a prova da separação e da impossibilidade. Agora, sem mais, o caminho que percorriam junto começava a desaparecer a sua frente, as pontes ruíam despedaçando-se ruidosamente.

Tentou avançar várias explicações de si para si, para tão insólito fenómeno, mas nenhuma conseguia lançar um raio de luz suficientemente claro sobre a escuridão que envolvia a separação de duas almas gémeas - como ela dissera num momento – para que de repente perdessem a sua misteriosa e mística ligação, a mesma resistira às mais duras provas que se podem impor aos sentimentos.

A única explicação gerada pela sua mente, que o seu coração aceitava como plausível, era que, em algum momento, tinham cedido à tentação de tentar saber onde aquela caminhada os iria levar. Essa tentativa de compreender o incompreensível, perceber o amanhã quando ainda não se compreende totalmente o hoje, tinha-os colocado a caminhar num estreito e perigoso caminho atravessando uma soberba cordilheira de montanha, ladeado por um precipício pavoroso, onde, a qualquer momento, poderiam cair, a não ser… a não ser que se auxiliassem, se amparassem sem pensarem no que os aguardava do outro lado daquele pretensioso obstáculo.

Ambos sabiam o que procuravam, procuravam a felicidade, só não sabiam se estava do outro lado daquela cordilheira de montanha, mas queriam acreditar que era assim. Na caminhada propriamente dita, tinham descoberto que não estava, pois encontraram dor, sofrimento, cansaço e esgotamento, intervalados por momentos de plena felicidade, mas eram apenas isso, momentos, migalhas de um pão que teimava em alimentar outras fomes.

Pensou estender-lhe a mão, tentando ampara-la, mas tinha-lhe prometido que não o fazia e não o faria. Não por orgulho, mas porque num passo da caminhada ela tinha sido bem clara, aquela caminhada não lhe estava a fazer bem, estava a esgotar-lhe as poucas forças que lhe restavam, as mesmas que necessitava para outra caminhada, uma fuga, e ele prometera-lhe que se afastaria, se isso fosse bom para ela. Assim caminharia junto dela, sem a perder de vista, mas o suficientemente distante para não quebrar a sua promessa, por muito que essa luta esgotasse a fonte da força vital que alimentava a sua esperança de continuar a sentir-se vivo.

À distância ainda teve a tentação de lhe gritar “NÃO PARES, POR FAVOR!”. A ausência de um sinal confirmou o que temia, ela não o ouvira. Restava-lhe apenas a esperança, o desejo secreto, que a mística que os unia mantivesse a força suficiente para que, os dois, juntos, conseguissem atingir o que mais ansiavam…

… serem felizes.

O Abismo

2006-01-29T00:56:00.000Z

Tinham sido muito duros aqueles últimos dias. Perseguia um sonho. Não que fosse muito de sonhar. Nem por isso. Sonhara sim há muitos anos, sonhara e acordara num pesadelo. Nessa altura, reflectiu sobre o assunto e pensou racionalmente. Sonha quem dorme, se ele não dormisse não poderia sonhar e não teria pesadelos.

Uma solução simples e eficaz. De génio pensou mesmo!

Mas não resistiu, o cansaço acumulado ao fim de anos sem dormir e a visão de um sonho sob a forma de estrela, Linda, brilhante, resplandecente num universo escuro, foram mais fortes.

Cerrou, conscientemente os olhos e esticou a mão em direcção à linha do horizonte, em direcção à estrela. Por momentos sentiu o seu calor, mas depressa descobriu que a linha do horizonte, aquela que representa a esperança, que alimenta o sonho, que nos faz caminhar sem pensar no cansaço, que nos dá forças para querer ir mais além, que nos puxa bem para além da realidade mesquinha, fria e nos leva a sonhar, essa linha, essa linha de sonho tinha um fim.

No fim dessa linha encontrou um abismo, um profundo e cruel abismo que o separava do sonho de poder ter uma estrela no seus braços, de vê-la brilhar com um terno sorriso de felicidade na palma da sua mão.

Mas afinal tudo não passava de um sonho.

Fim da Linha

2006-01-28T01:57:00.000Z

Era tudo bem mais simples e docemente agradável se a vida pudesse ser como a natureza. A sua linha nunca tem fim.

A seguir a um tempestuoso dia de chuva, aparece sempre um terno dia de sol para nos aquecer a alma e mostrar que devemos ter esperança no futuro, ainda que o futuro desejado possa nunca se vir a concretizar…

...e permaneçamos invariavelmente sós!

O Teu Sorriso

2006-01-06T03:45:00.000Z

Sorriso quente, meigo,
Doce, mas suavemente amargo
Sorriso de amor
Sorriso de dor.

Sorriso belo e forte
Sorriso que afaga,
Sorriso que beija,
Sorriso que ama.

Sorriso de paixão
Sorriso da alma e do coração.
Sorriso que brota sem pudor
Em brilhante esplendor.

Sorriso que se toca levemente
Com na palma da mão,
Que alimenta de vida
A felicidade e a imaginação.

Sorriso que se guarda como o bem mais precioso
Num baú repleto de emoção,
Sorriso que guardo como um tesouro
Bem no fundo do meu coração.

Presente de Natal

2005-12-23T15:17:00.000Z

O carro percorria as ruas, já quase desertas, em direcção a casa. No rádio a música teimava em recordar-lhe a quadra e não podia ser mesmo mais apropriada, não fosse o seu estado de espírito.

I’m driving home for Christmas
Oh, I can’t wait to see those faces
I’m driving home for Christmas, yea
Well I’m moving down that line
And it’s been so long
But I will be there…

Também ele conduzia em direcção a casa, sabendo contudo que não teria faces à sua espera. Desligou o rádio, aquela música estava a fazer-lhe mal. Distraidamente observava a correria das pessoas, os carros voavam mais depressa que o trenó do Pai Natal. Apenas ele guiava com uma calma singular, afinal não haveria “those faces” á sua espera. A família bem que tinha insistido para que ele fosse jantar, e a muito custo conseguiu inventar uma desculpa para não ir. Estou de serviço, foi a melhor desculpa que arranjou. Valeu-lhe ter uma daquelas profissões que não se compadecem com fins-de-semana ou quadras festivas. Mas agora pesava-lhe a consciência, não imaginava como enfrentar a família caso viessem a descobrir a sua mentira, tinha a certeza que seria uma má, muito má companhia nessa noite.

Á medida que ia atravessando a cidade via como as ruas ficavam progressivamente mais vazias. Uma bola vermelha pendurada num mastro verde, que lhe lembrou uma escanzelada e desajeitada árvore de natal, obrigou-o a parar. Deveria virar à direita naquele semáforo, mas naquela noite apetecia-lhe seguir em frente, assim sempre demoraria mais tempo a chegar a casa. Ao fundo da rua virou finalmente à direita para seguir ao longo da marginal. Por momentos teve a tentação de baixar o vidro para ouvir o embalar do mar, olhou o termómetro no painel do carro que indicava a temperatura exterior. Estava frio, muito frio, mas afinal era Natal, que mais poderia esperar naquela parte do mundo, certamente não seria uma noite de calor, nem atmosférico nem humano. Seguiu lentamente ao longo da marginal, apreciando o reflexo das estrelas sobre o mar. Ao longe o Farol, cumpria a sua missão de conduzir os marinheiros, tal qual outra estrela que muitos anos antes conduziu os Três Reis Magos até Belém. Na verdade aquele Farol era, para muitos marinheiros, a Estrela que os guiava à salvação, rumo a um porto seguro.

Questionou-se se seguisse a luz daquela estrela, ela também o conduziria a um porto seguro, aos braços daquela que ele amava e desejava.

Ilusão, pura ilusão, apenas mais um conto de Natal um fábula como tantas outras que já inventara para não perder a esperança, a mesma esperança que agora se desvanecia á sua frente numa curva à esquerda que sabia o afastaria definitivamente da beira-mar, da luz da estrela e do seu sonho.

Voltou a penetrar nas ruas pejadas de casas, cada vez mais desertas até que estacionou à frente de uma simpática casa, numa não menos simpática urbanização. A casa era baixa, mas suficientemente alta para albergar dois pisos. Completamente às escuras, parecia que o espírito do Natal não tinha por ali passado, o que era estranho, pois no resto da urbanização todas a vivendas estavam iluminadas por milhares de luzes coloridas que piscavam de forma mais ou menos organizada.

Era a sua casa, uma casa vazia, deprimida, oca, uma casa sem alegria, sem sorrisos, sem amor. Entrou, acendeu as luzes, atirou o casaco à cadeira que repousava no átrio. Subiu as escadas, percorreu o pequeno corredor e abriu a porta do quarto.

A cama estava feita, aberta num canto à sua espera. Tudo impecável, como era hábito da Dª Amélia a sua emprega. Até lhe deixara uma nota sobre a cama que dizia: “Feliz Natal. Que encontre a paz que necessita”

Como ela o conhecia… sabia que nessa noite ele não teria paz, antes pelo contrário. Recordava ainda o Natal anterior e o passeio com os seus sobrinhos ao parque para ver o abeto gigante enfeitado que era a grande atracção. Não conseguia esquecer os seus olhos verdes e os lábios carmim, o sorriso que trocaram e tudo o que se tinha seguido, até que ela desaparecera.

Dirigiu-se à casa de bano e abriu a torneira do chuveiro para que a água quente fluísse. Atirou a roupa para cima do cesto da roupa suja e deliciou-se com o calor exterior, já que interiormente continuava a sentir-se gelado.

Depois do banho vestiu uma grossa camisola de lã, uns jeans e uns sapatos desportivos que contrastavam estrondosamente com a formalidade da roupa que agora repousava no cesto da casa de banho. Passou pela cozinha, bebeu um sumo e comeu uma daquelas refeições super rápidas que se cozinham em minutos no microondas.

Enfiou a louça na máquina de dirigiu-se à sala. A lareira apagada testemunhava a falta de calor que habitava aquele espaço. Nem chegou a sentar-se, não lhe apetecia estar ali sozinho. Dirigiu-se à porta. No átrio apanhou uma parca que vestiu por cima da camisola de lã. Abriu a porta e sentiu o frio da noite mordiscar-lhe o rosto. Puxou o fecho da camisola que agora lhe protegia o pescoço até ao queixo. Dirigiu-se ao carro e partiu. Seguiu sem rumo mas o destino pré marcado. Deambulou por imenso tempo pela cidade, observando as luzes acesas nas janelas, as luzinhas brilhantes de declaram ao mundo a alegria dos ocupantes daqueles lares, ainda que parte dessa alegria fosse ilusão, a ilusão de uma noite.

Por fim acabou por estacionar o carro junto ao parque do abeto gigante. Tal como no ano anterior, a iluminação pendurada nos seus ramos destacava-se no céu. Saiu do carro e deu uma volta ao parque antes de entrar. Estava deserto. Sabia que dentro de algumas horas estaria repleto de pessoas que por tradição ali se juntavam depois da não menos tradicional missa do galo. Mas agora estava vazio, e até o preferia assim. Não queria ninguém para testemunhar a sua tristeza.

Por fim acabou por ganhar a luta que travava consigo próprio e seguiu o carreiro de terra que conduzia até à base do “Pinheiro de Natal”. Tal como nos anos anteriores a sua base estava cheia de caixas embrulhadas em resplandecente papel de fantasia com motivos natalícios, mas recheadas com o mesmo vazio que o recheava a ela.

Por momentos identificou-se com aquelas caixas, sem nada no seu interior, sem mãos para as acariciarem fogosamente à procura de uma alegria que brotaria do seu interior, eram simplesmente caixas vazias e sós, como ele.

Nesse momento duas lágrimas brotaram dos seus olhos e um soluço dorido soltou-se dos seus lábios. Como desejava não estar ali sozinho esse ano. Onde estariam aquela que tinha acendido nele a chama do amor, ali mesmo naquele local há um ano. Por que teria ela desaparecido, sem uma única explicação?

Ela sempre permanecera misteriosa para ele e ainda recordava com dor o dia em que lhe tentou ligar para o telemóvel e recebeu a mensagem “O telemóvel que ligou está desligado”. O que a mensagem automática se esquecera de dizer é que “e nunca vai voltar a ser ligado”.

Que teria ele feito. Tinham-se encontrado algumas vezes e nada fazia prever aquele final. No dia fatídico tinha mesmo comprado algo que tencionava dar-lhe no momento em que estava disposto a fazer um pedido especial. Mas tudo ficara mesmo por aí, pela vontade, pois ela tinha desaparecido, da mesma forma súbita como aparecera na sua vida, aos pés daquele abeto.

Ouviu passos atrás de si. Estava na hora do parque começar a encher. Limpou as lágrimas com as mãos tentando esconder a sua dor. Estava na hora de partir.

Foi então que voz disse:

- Feliz Natal, Bruno! Imaginei que te encontraria aqui.

Conhecia aquela voz, jamais seria capaz de a esquecer. Virou-se lentamente com medo que não fosse mais uma ilusão. Mas não ali estava ela, linda, como a recordava. Ela pareceu adivinhar a questão que lhe atormentava o espírito: o fatídico “porquê”. Então ela respondeu:

- Porque te amava Bruno, amava-te e amo-te demais, e tenho medo.

Nesse momento ele sorriu, pegou-lhe na mão, beijou-lhe a palma. Olhou profundamente os seus olhos verdes e dizendo.

-Eu também tenho medo, mas será mais fácil se o enfrentarmos juntos, não te parece?

Ela sorriu e anuiu com a cabeça. Ele colocou a mão sobre o ombro dela, beijou-a delicadamente e partiram juntos, enquanto o parque se enchia com a vida e alegria de dezenas de crianças que corriam em direcção ao espírito de natal.

Aquele Amor era o melhor Presente de Natal que alguma tinha recebido.

Esta é a minha mensagem de natal, uma mensagem de esperança, uma mensagem de amor e alegria para todos os que visitam o farol e que, tal como o Faroleiro, amam a magia que se esconde nas palavras.

Feliz Natal e Um Bom Ano.

Eu sei, eu sei...

2005-11-22T01:30:00.000Z

...que vos devo umas linhas, mas... há sempre um "mas".

Mas prometo que muito em breve continuarei algumas da histórias que tenho por acabar, algumas das quais, vocês julgam já terminadas.

E mais não digo.

Sonho Poético (Parte 2/2)

2005-10-05T04:17:00.000+01:00

O jantar decorreu como esperado. A sua irmã procurava saber os desenvolvimentos da sua vida amorosa. Quando deixaria o seu irmão mais velho de ser solteiro? Até parecia que essa era a grande preocupação da sua vida. Lembrava as mães de outros tempos que só descansavam quando viam as filhas casadas.

Tiago brincava com a situação e apoiava a sua opção de continuar solteiro. Claro que tal lhe valia uns olhares fulminantes da mulher e uma que outra valente cotovelada. Nuno achava muita piada a toda a situação e apenas ria, enquanto Rita parecia ainda não ter voltado da casa da amiga.

Jorge respondia às provocações da irmã de forma quase automática. A sua mente pairava no andar superior, sobre o teclado do computador de Nuno, enfeitiçado pelo brilho da tampa que a sonhadora lhe tinha dado. Era estúpido, tinha consciência disso, mas na sua cabeça ainda não tinha conseguido assimilar aquela inesperada situação, mais aquela surpresa em casa da sua irmã.

Depois do jantar, aproveitou uma chamada telefónica para inventar uma desculpa para sair mais cedo e despediu-se até à próxima semana. Nos olhos de Nuno viu a alegria, pois a sua mãe insistia em transformar aquelas visitas do irmão em serões em família. Ainda não tinha fechado a porta e já ele corria pelas escadas em direcção ao quarto. Jorge, dirigiu-se ao carro. Naquela noite apetecia-lhe dar uma volta, não queria ir directo para casa. Conduziu sem rumo ao som de Frank Sinatra:

“…Night and day, you are the one
Only you beneath the moon or under the sun
Whether near to me, or far
It’s no matter darling where you are
I think of you

Day and night, night and day, why is it so …”

Seguiu pela marginal. O som calmo do mar misturava-se com a música que saia do rádio, de forma harmoniosa, íntima, numa cumplicidade sensual. Ao longe a luz do farol, compassadamente, enviava a sua mensagem aos marinheiros perdidos, tal como ele naquela noite.

Encostou o carro, saiu e por momentos ficou ali, encostado, alheio ao mundo, aspirando a música e a maresia que lhe inebriavam os sentidos e o faziam sentir diferente, sonhar. A indicação do sinal horário devolveu-o à realidade, no dia seguinte teria de ir trabalhar, por isso rumou a casa.

A noite de sono tinha atenuado o efeito da conversa do dia anterior. O Mini Cooper, recentemente adquirido, rolada pela avenida quando o telemóvel tocou. Olhou para o visor, era o seu sobrinho. Accionou o botão do sistema mãos livres.

- Bom dia tio!

- Bom dia Nuno! Então essa noite? Muitas negas?

- Nem imaginas o que me aconteceu tio…

- Nem sei se devo imaginar… - Disse Jorge num tom trocista.

- Sabes tio, aquela miúda com quem falaste ontem?

- Sim, a Sonhadora…

- Depois de tu saíres, ela ligou-me.

- Mas tu não tinhas dito que não a conhecias?

- És mesmo cota. Ligou pelo Messenger, tio.

- E que queria ela? Dar-te mais uma nega?

- Pelo contrário. Disse que se queria encontrar comigo.

- A sério? – Disse Jorge. A surpresa foi tal que quase batia no carro da frente, imobilizado num semáforo.

- Sério tio! Combinamos um encontro num bar nas docas.

- E como a vais reconhecer?

- Ela disse-me que levará um lenço vermelho com bolas brancas atado ao pescoço e eu combinei levar a aquela t’shirt da throttleman que tu me ofereceste.

- Boa escolha. Com essa será difícil não te reconhecer. - Jorge riu ao lembrar os motivos da t’shirt.

- Pois tio, mas eu queria pedir-te um favor…

- Mau, mau…

- Não é nada de complicado tio, e descansa que também não te vou pedir dinheiro. Queria apenas que tu fosses comigo ao bar.

- Desculpa??? – Disse Jorge confuso.

- Lembras aquela conversa de não saber quem está do outro lado? Pois a questão é mesmo essa, queria que tu fosses por uma questão de segurança.

- Só me faltava ir fazer de ama-seca, ou pior, segurar a vela!

- Não é nada disso tio. Eu explico. Eu vou levar a t’shirt como combinado, mas vou vestir uma camisola por cima. Quando chegar ao bar se ela me agradar tiro a camisola para ela me reconhecer, se não me agradar fico com a camisola vestida e ela pensará que eu nunca fui. Depois invento uma desculpa e passo a ser eu a dar-lhe as negas.

- E qual é o meu papel nessa tua estratégia tão bem elaborada.

- Tu vais, finges que estás sozinho e ficas apenas a vigiar. Claro que também te podes divertir e até, quem sabe encontrar alguém e finalmente dás uma alegria à mãe.

- Isso é que era bom. – Disse Jorge, soltando uma forte gargalhada.

- Vá lá tio. – Suplicava Nuno.

- Ok, está bem. E quando é esse encontro?

- Está noite!

- Bolas Nuno, tinha logo que ser esta noite? Vou ter de anular um encontro.

A Filipa é que não iria ficar nada satisfeita. Explicar-lhe-ia que era por uma boa causa, o seu sobrinho. Pensando bem, aquela dedicação à família até poderia ser-lhe favorável, elas são sempre sensíveis a estes argumentos.

- E então tio, posso contar contigo?

- Podes. Que remédio!

- Então até logo tio. Marcamos encontro para o bar “Farol da Barra” às dez.

Nuno desligou antes que Jorge pudesse dizer algo. O resto do dia foi uma tortura. Estava com uma vontade louca de olhar para a sonhadora. Por muito que espremesse os neurónios não conseguia obter uma imagem dela. Finalmente às dez, depois de um jantar ultra ligeiro, o único que o estômago admitiu, encontrou-se com Nuno à porta do “Farol da Barra”. A entrada fazia-se por uma pequena porta em arco e lá dentro o espaço tinha sido redesenhado para lhe dar a forma circular, semelhante à da torre de um farol. Ao centro, de uma abertura no tecto, uma lâmpada emanava uma luz suave, imitando o reflexo da luz do farol no cimo da torre.

Apesar de ainda ser cedo, o bar já fervilhava. A um canto uma banda jovem tocava músicas conhecidas, numa toada calma. Juntos inspeccionaram a sala, procurando avidamente a Sonhadora. Mas não havia ninguém com lenço vermelho com bolas brancas atado ao pescoço. Inicialmente Nuno ficou desiludido, mas viu um grupo de colegas aos quais prontamente se juntou.

A desilusão de Jorge era ainda maior. Durante todo o dia ansiou por aquele momento, e afinal parecia que montanha tinha parido um rato. Dirigiu-se ao bar e pediu uma bebida. Enquanto lha preparavam observou novamente a sala e nada. Já servido decidiu ir encostar-se a um dos bancos excessivamente altos que rodeavam o palco onde a banda tocava, agora uma música mais animada. Ao seu lado estava uma mulher ainda jovem, cabelo comprido, negro e liso. Vestia umas calças pretas, largas e uma camisola clara com decote em “V”. Jorge Sorriu-lhe e perguntou se o banco estava ocupado. Ela respondeu que não. Daquela posição conseguia controlar a porta de entrada e simultaneamente o seu sobrinho. Era a posição perfeita. Observou a sua vizinha que parecia absorvida pela música. O tempo passava e nem sinal da Sonhadora. Lembrou a brincadeira de Nuno ao Telemóvel nessa manhã: “Claro que também te podes divertir e até, quem sabe, encontrar alguém e finalmente dás uma alegria à mãe.”

Pensando isto lançou um novo olhar à sua companheira de audição. Era bela, o decote em “V” realçava-lhe o peito, pequeno, mas altivo. Talvez pudesse tentar a sua sorte e quem sabe…

- Desculpe, posso oferecer-lhe uma bebida?

- Não me parece, estou à espera que alguém. – Disse ela diplomaticamente.

Bolas, mais uma nega! Que sina a sua. O melhor era mesmo desaparecer dali discretamente, antes que fosse humilhado por algum Tarzan acérrimo defensor do conceito de propriedade privada.

Quando se preparava para docemente partir, os jovens começaram a tocar a música que na noite anterior tinha levado a sua imaginação voar mais alto que as estrelas e a sonhar acordado.

“…Night and day, you are the one
Only you beneath the moon or under the sun
Whether near to me, or far
It’s no matter darling where you are
I think of you

Day and night, night and day, why is it so …”

Decidiu ficar mais uns minutos para ouvir a música. Por momentos voltou à marginal, junto ao farol. No final despercebidamente deixou escapar a frase:

- O dia também persegue a noite sem nunca a apanhar, resta-lhe o consolo de com ela poder sonhar!

Momentos depois do banco do lado veio uma resposta.

- Deve ser porque a luz do luar tem um encanto especial! Um brilho especial de luz pura e radiosa.

Jorge, recordando aquelas palavras sobre a forma escrita da noite anterior, olhou para ela e a medo disse:

- Sonhadora?

Ela respondeu com um questão que não deixava espaço para a dúvida.

- Poeta?

Naquele momento, uma comunhão de riso uni-os.

Jorge depois de conseguir aplacar o riso perguntou.

- Não estavas à espera de alguém? Onde está o lenço?

- Estava à tua espera e o lenço está aqui. – dizendo isto abriu a carteira para que ele pudesse ver o lenço vermelho com bolas brancas.

- Sabes como são estes encontros às cegas, há que ter muito cuidado. Mas já que perguntas e onde está a famosa t’shirt?

- Sabes como são estes encontros às cegas… - respondeu Jorge com um ar divertido.

- Pois, pois estou a ver que, por pouco a minha viagem tinha sido em vão. – Disse ela.

- A tua e a minha!

Entretanto a banda dera lugar a um DJ que procurava por todos os meios martelar-lhes os tímpanos, pelo que Jorge sugeriu que fossem dar uma volta, afinal sempre poderiam aproveitar o luar, que naquela noite estava sublime. Ela prontamente concordou. Jorge gestualmente questionou Nuno sobre a sua saída, ao que lhe respondeu que sim, que estava tudo bem.

Na manhã seguinte o Mini Cooper rolava mais uma vez pela avenida, desta feita em grande velocidade, atropelando todas as passadeiras de forma impiedosa, quando o telemóvel tocou. Era novamente o Nuno.

- Bom dia Nuno.

- Bom dia tio. Pareces cansado… Isso é que foi uma noite hein?

- Nem tu imaginas.

-Imagino pois. Já não sou uma criança!

- Pois, pois. Então diz-me, qual é o favor para hoje?

- Nenhum tio, é só para saber como correu a tua noite. Quem era o borracho que saiu contigo.

- Bem me parecia. A curiosidade, sempre a curiosidade. Sabes que é igualzinho à tua mãe?

- Igualzinho, igualzinho, tio… não me parece. Diz lá tio quem era? De onde a conhecias? Com uma miúda daquelas eu…até

- Atenção chavalo! – Disse prontamente Jorge.

- Quem é ela tio?

- Pois meu menino, creio que não te devo dizer. De qualquer forma tu não irias acreditar.

- Então tio, não iria acreditar porquê?

- Olha lá, tu ainda não me disseste se a tua sonhadora apareceu.

- Qual quê! Mais uma nega. Eu já estava à espera. Muito fogo de vista, mas mais nada. Não deve ser certamente como aquela miúda que estava contigo. Deve ser alguma feiosa que teve medo de dar a cara.

- Estás muito enganado, meu menino. A feiosa da tua amiga sonhadora era o borracho que saiu comigo.

- Não Acredito!

- Que te tinha dito eu? Já sabia que não irias acreditar.

- A sério tio? A sonhadora era aquela deusa que saiu contigo? E o lenço?

- O lenço teve o mesmo tratamento da tua t’shirt. E nunca falei tão a sério.

- Bolas tio, devias ter-me avisado ontem. E onde a levaste?

- Pergunta antes onde acabei de a deixar.

- E onde foi?

- À porta da casa dela! E agora acabaram as perguntas e os pormenores desta história, que já sabes o suficiente. Conversa de cota não era? Até logo Nuno.

Dito isto desligou o telemóvel. À sua mente voltaram as palavras de Nuno na noite do jantar: “com uma conversa destas. Não admira que continues solteiro tio!” Até poderia ser verdade, mas naquele momento, depois do longo passeio ao luar que durara a noite toda, sentia que, finalmente, iria ser capaz de dar a alegria que a sua irmã tanto desejava.

Claro que, ela teria de passar a colocar mais um prato na mesa para os jantares de família.

Sonho Poético (Parte 1/2)

2005-10-02T01:15:00.000+01:00

Cada vez mais era um sacrifício ter de, semanalmente, cumprir aquele compromisso rígido de ir jantar a casa da irmã. Em algo ela tinha razão, se não fossem aqueles jantares poderiam passar meses sem se verem, apesar de viverem na mesma cidade. De qualquer modo, a obrigatoriedade de todas as semanas, ter de ir jantar com ela era quase como uma prisão.

Reflectiu como aquele pensamento poderia ser mal interpretado, pois na verdade adorava a sua irmã. Desde pequeno ela fora para ele como uma mãe, apesar de ser mais nova. Os dez meses de diferença entre eles nunca tinham realmente sido suficientes para os distinguir e, depois da morte da mãe, ela tinha assumido integralmente o papel de dona da casa, inclusive tinha tentado coloca-lo sob a protecção das suas asas…”mãe galinha”.

Esperava que hoje ela não lhe tivesse preparado mais uma surpresa. Ainda recordava a Patrícia, a última colega de trabalho que ela tinha convidado para jantar. Lembrava particularmente a forma subtil como os apresentou: “ – Ele é o Jorge, O meu irmão solteiro. Ela é a Patrícia, recém divorciada. Como podem ver têm tudo em comum: estão livres!”

Livres, pois! Esquecia ela que, para duas pessoas ficarem juntas, era necessário algo mais do que simplesmente estarem livres.

Ligou o pisca, virou à direita e entrou na urbanização de vivendas dos subúrbios onde vivia a sua irmã. Mais duzentos metros, virar à esquerda, mais cinquenta metros, virar à direita, mais vinte e cinco e parar. Estacionou o carro no acesso à garagem. Atravessou o relvado pelo caminho de pedras que conduzia directamente à porta principal.

A irmã veio recebe-lo à porta.

- Olha o meu irmãozinho solteirão! Olá Jorge! Estávamos à tua espera.

- “Estávamos…” – Disse ele, dando um passo atrás desconfiado.

- Descansa maninho, hoje não há surpresas

- Ufa!

Disse Jorge rindo e passando a palma da mão pela testa, o que provocou uma gargalhada da irmã.

Ela enfiou-lhe o seu braço no dele e puxou-o para dentro.

- O jantar está um pouco atrasado, fiquei presa no trabalho até mais tarde e o Tiago também está atrasado.

- E o Nuno e a Rita?

- O Nuno está fechado no quarto “pregado” ao computador. A Rita foi a casa de Inês, já vem. Possivelmente vamos ter de telefonar… já sabes.

- Estou a ver…. Vou cumprimentar o meu sobrinho. – Disse Jorge afastando-se em direcção às escadas.

Subiu as escadas em “L” e percorreu meio corredor. Chegado à porta anunciou a sua chegada batendo com a mão. Do interior veio uma mensagem.

- Vou já mãe!

Abriu a porta dizendo:

- Vais onde?

- Olha quem é ele! Então tio, como vão os cotas?

- Atenção ao respeito rapazinho… não te esqueças que te limpei o rabinho muitas vezes.

- Por isso mesmo! – Disse Nuno rindo.

- Que estás a fazer, não será estudar?

- De algum modo… diga-mos que estou a estudar um misto de natureza humana e relações públicas. – Afirmou Nuno com uma expressão velhaca.

- Estou ver! Messenger.

- Ainda bem que apareces tio. Estava a falar com uma miúda. Ando há meses a tentar convence-la para se encontrar comigo, mas até agora só negas. Isto é pior que a escola…

- Tu sabes quem ela é?

- Nops tio!

- Valha-nos ao menos que ainda há pessoas com bom senso. Tu já pensaste que a pessoa do outro lado pode não ser exactamente quem tu pensas e que um encontro desses pode ser muito perigoso?

- Ó tio… só mesmo um cota para pensar nisso!

- Toma cuidado Nuno, quem sabe se não estás a falar com um homem e por isso é que não aceita os teus convites.

- Isso tinha piada. – Disse Nuno rindo. - Tio, tenho de ir à casa de banho. Não te importas de lhe dar um pouco de trela por mim. Verás que não deve ser nenhum homem.

Jorge sentou-se em frente ao monitor, pegou no rato e utilizando as barras de deslocação foi observando o diálogo. O nick dela era… engraçado: “sonhadora”. De repente:

- Então não dizes nada? Ficaste sem fala, isto é, sem letras?

- Jorge meditou e decidiu não responder. Mas ela insistiu e ele avançando com as mãos para o teclado escreveu.

- Que esperas que te diga depois de todas negas?

- Vais desistir agora, depois de tantos meses?

- Quem falou em desistir? Eu sou como o dia, que todos os dias persegue a noite sem a apanhar, mas nem por isso desiste. Assim como nós.

- E quem és tu “poeta”? A noite ou o dia?

- Tu és o meu sol, Sonhadora, por isso eu só posso ser a noite, aqui preso nesta escuridão a que tu me condenaste.

- E não posso eu ser a noite? A luz do luar tem um encanto especial.

- Também é verdade! Tu podes ser o que quiseres, pois tens um brilho especial de luz pura e radiosa. A luz de um sonho que, apesar de teimar em não se tornar realidade, não nos deixa parar de sonhar.

- LOL, LOL – respondeu ela.

- Já imaginaste que eu posso não ser como tu pensas?

- Claro que sim. Acredito que serás um sonho bem mais bonito do que eu jamais poderei imaginar.

- Subestimas o poder da imaginação.

- Talvez. Mas o facto de um cego não conhecer a cores e simplesmente as imaginar, por mais fértil que seja a sua imaginação, não esmorece o brilho do seu olhar no dia em que finalmente as consegue ver. Certo?

Do outro lado, silêncio total. Mais uns momentos de espera e nada. Por fim Jorge atacou o teclado.

- Então sonhadora, acabou o sonho?

Resposta inesperada:

- Quem és tu?

- O poeta! :)

- hummm…

Dito isto entrou em estado ausente.

Está tudo estragado, pensou!

- Então tio como vai isso? – Disse Nuno de volta ao quarto.

- Não muito bem. Estive a conversar com a tua amiga Sonhadora, mas parece que ela não gostou da minha poesia. Acho que ficou desconfiada e foi-se embora.

Nuno observou no computador a troca de palavras e por fim sentenciou:

-Pudera… com uma conversa destas. Não admira que continues solteiro tio! Mas não te preocupes, não é grave, afinal há meses que ando atrás dela e é só cortes.

Do fundo da escada, a voz da irmã livrou-o dar uma resposta ao jovem sabichão.

- Vamos jantar!

- Vamos tio. – Disse Nuno correndo para a escadaria. - Estou com uma fome…

Quem diria, ir jantar a casa da irmã e levar uma nega de alguém que nem sequer conhecia.

E dissera-lhe a irmã, à porta, que naquela noite não havia surpresas…

O Príncipe e o Sapo

2005-09-26T04:26:00.000+01:00

Atravessou com calma a porta tipo remoinho que dava acesso ao terminal A do aeroporto. Ainda tinha algum tempo antes da partida do seu voo. O terminal estava repleto de pessoas. Lá fora, uma chuva miudinha molhada os mais incautos, que tendo despertado com sol radioso tinham desprezado a sempre útil companhia do chapéu-de-chuva. Naquela cidade o tempo era assim, caprichoso. A proximidade do mar fazia com que o céu mudasse rapidamente de tom e várias vezes ao dia.

Espraiou o olhar pelo terminal procurando um lugar para sentar e descansar. A noite mal dormida e o trolley que o perseguia desde muito cedo começavam a fazer-se sentir. Junto às escadas de acesso ao controlo policial vislumbrou várias filas de cadeiras metálicas com forro negro dispostas paralelamente umas às outras desafiando-se aos pares.

À distância conseguiu detectar apenas meia dúzia de lugares livres. Mentalmente foi recorrendo as diversas possibilidades, procurando a mais agradável. Rejeitou a primeira, pois na cadeira ao lado dormia um jovem de perna esticada a ocupar parcialmente o lugar que pretendia utilizar. Rejeitou a segunda, a terceira e as seguintes até que, numa fila mais afastada detectou duas cadeiras livres. A esquerda estava uma jovem de cabelo louro, jeans e uma camisola azul. Nos pés uns simples ténis brancos de uma marca conhecida. Sobre as pernas um computador portátil aberto. À direita um casal de jovens apaixonados trocava confidência e afagos.

Sim aquele parecia ser um bom local.

Aproximou-se e escolheu deliberadamente sentar-se na cadeira mais à esquerda, ordenando ao trolley que se sentasse e aguardasse. Olhou para a jovem à sua esquerda, que instintivamente lhe retribuiu o olhar e o sorriso com que ele a brindou. Baixou os olhos para o computador, onde ela, afincadamente escrevia. Estavam numa zona wireless e ela parecia ocupar a sua espera num chat. Esteve durante minutos com os olhos presos no ecrã do computador até que ela lhe disse:

- Desculpe, mas não lhe parece falta de educação estar a ler as conversas dos outros? Não se importa de parar de olhar para o meu computador!

- Perdoe-me, mas na realidade nem estava a ler. Estou tão cansado que o meu pensamento estava a voar sobre um praia de areia douradas, resguardada por dunas desertas, vigiada por um Farol secular…

- Na minha profissão já ouvi más desculpas, mas essa deve ser das piores. – Disse ela sorrindo.

- Acredito que sim, mas nenhuma foi certamente tão sincera como esta. Se desejar posso tentar encontrar outro lugar para me sentar. – Disse ele

- Não se incomode, pois já estou quase de partida.

- Pedro Sobral. – Disse ele estendendo-lhe a mão. –

Ela acedeu ao cumprimento.

- Sara Castelo.

- Agora que já temos mais intimidade, deixe que lhe confesse que apesar de efectivamente não estar a ler o que escrevia no computador, não pude deixar de reparar que estava a utilizar um chat e perguntei-me o que levaria uma mulher jovem e bela, como você, a estar num aeroporto a conversar num chat.

- Não espera sinceramente que lhe responda a isso, pois não?

- Sinceramente? Porque não?

Ela soltou uma gargalhada sonora que levou algum tempo a extinguir-se. Já parcialmente recuperada do ataque de riso respondeu.

- Ora, simplesmente porque não o conheço e não tem nada a ver com isso.

- Pois olhe que eu penso exactamente o contrário. Um estranho, conhecido num aeroporto, pode ser a pessoa ideal para nos abrirmos e contar aquilo que não temos coragem de contar àqueles com quem diariamente convivemos. Já pensou nisso?

- Não, nunca tinha pensado e também não me parece que vá pensar agora. Já agora, diga-me…

- Sim… - expectante pela questão?

- Por acaso não é um candidato a padre que em viagem entre seminários se entretém a tentar confessar, ou será melhor dizer, engatar jovens em terminais de aeroporto? - Questionou ela num tom provocador e irónico.

- Claro que não! Disse ele num tom peremptório, fazendo uma expressão de ofendido - Mas… a Sara tem necessidade de se confessar?

- Deus me livre! Não “Sr. padre”! Fujo do pecado como o diabo da cruz! – Risos.

- Esclareça-me apenas uma coisa. Com quem conversava aí nesse computador?

- Sinceramente? Com ninguém.

- Então?

- Tenho um amigo com quem costumo conversar e esperava encontra-lo cá a esta hora.

- Era importante falar com ele? – Questionou ele.

- Importante, importante... sim e que não. Não tinha um assunto importante para falar com ele, o que era mesmo importante era simplesmente falar.

- Sinto que esse amigo é especial, talvez um namorado?

Risos

- Até podia ser, se nos conhecêssemos pessoalmente!

- Está atentar-me dizer que não o conhece, mas que mesmo assim sente falta de falar com ele?

- Creio que podemos dizer que sim. Falo com ele quase todos os dias e quando não consigo falar fico num estado de ansiedade que não consigo explicar. Mas que estou eu para aqui a contar-lhe? Afinal parece que sempre está a tentar confessar-me.

- E aparentemente com sucesso. - Disse Pedro. - Não ligue ao que acabei de dizer. Não sei explicar, mas desde que a vi aí sentada com o computador aberto, creio que pressenti a sua ansiedade. Como pode ver não me enganei. Acho que comunicamos bem, os dois.

- Até pode ser, mas é algo que não estou preparada para admitir.

- E sobre o seu amigo, quer falar-me mais sobre ele?

Sara fitou Pedro nos olhos e ficou pensativa. Por fim disse:

- E porque não! Afinal você é simplesmente um estranho que não voltarei a ver!

- Já se conhecem há muito tempo?

- Uns meses. Tudo começou com uma brincadeira de amigas. Entrámos num canal e começámos a meter conversa com alguns utilizadores. A sua não era a mais brilhante ou hilariante, mas algo me levou no dia seguinte a voltar ao canal para falar como ele.

- E ele estava lá?

- Sim, esse foi o princípio do meu problema. Estava, e disse que estava à minha espera. Depois conversa leva a conversa, e aqui estou eu, meses depois agarrada a um computador, num terminal de aeroporto, na esperança de falar com ele antes de partir.

- Mas tinham combinado algo?

- Não, nunca discutimos assuntos da nossa vida pessoal, não sei o que faz, como vive, com quem vive, onde trabalha, nada. Concordámos que seria melhor assim. Seria apenas uma conversa anónima na rede.

- Por isso ele tanto pode aparecer, como não, certo?

- Sim, mas quando não aparece fico apreensiva, não sei o que pensar. Penso que talvez esteja farto das nossas conversas.

- Mas algo deve saber dele, algo pessoal, algo que lhe permita identificá-lo se o vir?

- Não, nada!

- Desculpe que lhe diga Sara, mas essa relação parece-me algo estranha e familiar ao mesmo tempo. Deve ser um fruto dos novos tempos e das novas tecnologias. O mundo que nos entra por fio e nós cada vez mais isolados. Nunca pensaram em marcar um encontro?

- Já pensei nisso, mas nunca tive a coragem para, sequer, o sugerir. Imagine que depois o príncipe afinal me saía um sapo. Não sei como reagiria…

- Pois há sempre esse perigo, principalmente quando a relação está estrutura sobre um fio condutor que vocês percorrem como equilibristas sobre uma pista de circo sem rede de segurança.

- Olhe Pedro, gostei dessa imagem! Creio que é isso mesmo somos equilibristas na corda e é precisamente o medo de cair que nos mantém agarrados à corda.

- E a Sara também nunca lhe revelou nada pessoal?

- Não que me lembre. Espere… lembro que uma vez lhe disse em brincadeira que tinha um pequeno sinal numa parte do meu corpo, mas que ele nunca veria.

- E disse-lhe onde era?

- Depois de muita conversa, do tipo desta sua, de confessor, ele conseguiu arrancar-me a informação.

Naquele instante pelo sistema áudio do aeroporto uma voz feminina anuncia a última chamada para o check-in do voo 855.

- Este é o meu voo - disse Sara, levantando-se.

Pedro, seguindo-lhe o movimento, disse sorrindo:

- Coincidência, também é o meu voo.

Sara, abrindo muito os olhos, e ainda incrédula murmurou:

- Não posso acreditar!

Então Pedro olhando com ternura para Sara disse-lhe,

- Sara, gostaria de pedir um lugar a seu lado no check-in, mais ainda se a Sara tiver um pequeno sinal em forma de L na parte exterior do seu peito esquerdo.

Sara abriu muito os olhos para os fechar em seguida. Pedro pressentindo ela se desequilibrava, lançou os braços e susteve-a pela cintura. Sara esteve apenas uns instantes com os olhos fechados. Quando os abriu viu-se suspensa nos braços de Pedro que muito delicadamente lhe perguntou:

- Sei que não sou um príncipe, mas espero que não me aches um sapo.

Sara, tentou recobrar a posição vertical indo procurar os lábios de Pedro que beijou apaixonadamente.

Farol da Vida (Capítulo 9)

2005-09-22T02:33:00.000+01:00

Ainda com a tristeza a inundar-lhe o olhar Pedro rodou ligeiramente a cadeira e fitou o enorme quadro na parede do gabinete procurando encontrar nele a luz, uma luz forte e segura que o conduzisse por entre as agitadas ondas que o mar da vida lhe tinha reservado para esse dia e finalmente o conduzisse a um porto de abrigo.

Com o equipamento meticulosamente dobrado dentro do seu Ellipse Sac à Dos da marca Louis Vuitton, sobre o seu ombro direito, Manuela entrou no elevador e premiu a tecla do piso zero. A viagem foi curta e mal a porta abriu foi rodeada por um turbilhão de notas musicais em festa que vogavam freneticamente em todas as direcções, incitando ao movimento e à folia.

Cumprimentou o deus grego que estava na recepção com um sorriso forçado, ao qual ele respondeu com um olhar guloso que a radiografou do pescoço aos joelhos. Indiferente seguiu para os balneários. Sentia uma necessidade extrema de se torturar fisicamente, pois talvez dessa forma conseguisse esconder-se da dor que lhe espancava, impiedosa, a alma. Que manhã aquela, primeiro a indiferença de Pedro, depois aquela reunião, bolas! Que mais lhe poderia ainda acontecer naquele dia, pensou.

Já no balneário, sentou-se e sensualmente começou a correr as meias de nylon em direcção à ponta do pé que permanecia estirado com o calcanhar levantado. O seu corpo estava ali, mas o seu pensamento permanecia ao lado de Pedro no escritório. Lançou um olhar furtivo ao telemóvel. Talvez pudesse telefonar para saber como estava a decorrer o trabalho… Pensou melhor e desistiu da ideia. Do saco Louis Vuitton extraiu o equipamento que vestiu calmamente, intervalando cada movimento com um pensamento doloroso.

Por fim, já vestida, colocou a roupa cuidadosamente no armário. Dirigia-se para a saída quando parou em frente do gigantesco espelho que repousava sobre a fila de lavatórios. Olhou profundamente o espelho e teve vontade de lhe perguntar: Espelho, espelho meu, à mulher mais bela do que eu?

Por momento ficou a admirar como o body azul-marinho, se colava à sua pele moldando e salientando cada curva do seu busto, mais abaixo, nem uma única prega ou ruga. Rodou lateralmente um pouco, espreitando o perfil e apreciou como os calções de Lycra lhe torneavam as ancas.

Barriga? Nem um bocadinho, tinha um corpo perfeito, só Pedro lhe resistia. Olhando novamente o espelho de frente, levantou as mãos até junto dos ombros e lentamente começou a acariciar o seu corpo, deixando escorrer as mãos até às ancas, enquanto murmurava:

- Ai Pedro, como consegues resistir, como?

Por fim saiu deixando para a mola a tarefa rotineira de fechar a porta. Seguia por um corredor envidraçado com a intenção de ir assistir a uma aula movimentada, qualquer uma lhe servia desde que a fizesse transpirar. Necessitava expulsar de dentro de si pelos poros do corpo as toxinas que lhe envenenavam a alma, como se tal fosse possível.

Nesse momento reparou que num tapete de jogging estava Joana Sousa. Joana era directora criativa numa agência publicitária. Tinha-a conhecido ali mesmo no ginásio e tornaram-se boas amigas. Manuela simpatizava com ela, não se podia dizer que eram “best friends”, mas já compartiam algumas intimidades.

Manuela olhava para Joana em cima do tapete quando teve uma recaída. Voltaram os pensamentos sobre a sua figura que agora comparava com a de Joana. Joana era bonita, com cabelos naturalmente claros. Um olhar intensamente claro e magnético contrastava com a pele espontaneamente dourada cobrindo um corpo deleitoso. Contudo, nem sendo quase uma década mais nova do que Manuela, Joana não conseguia provocar nos homens o espanto e a cobiça que Manuela originava. Era mais cheiinha, toda ela era curvas, bem torneadas num corpo firme. Até um cego facilmente via que Joana não saíra ao pai, toda ela era mulher, mas para Manuela o seu corpo mais esguio e de curvas menos acentuadas proporcionava uma estrada de condução mais suave e isso agradava-lhe. Aquela comparação com Joana refrescava a sua confiança e engrandecia o seu ego. Talvez fora esse o motivo pelo qual tinha, desde o início, gostado de Joana, ela não era uma concorrente à sua altura. Ficava sempre a perder na comparação, o que lhe agradava.

Pensou ir ter com ela, talvez caminhar um pouco a seu lado, afinal sempre poderiam conversar, e quem sabe, talvez assim a dor resolvesse acompanhar as palavras e abandonar de vez a sua alma sem ter de torturar o corpo mais do que o necessário.

Abriu a porta da sala e cumprimentou Joana:

- Olá Joana, bom dia!

- Olá Manuela, tu por aqui a esta hora? Não me disseste que vinhas?

- Deixa-me lá, não sabes o dia que levo, e ainda agora começou!

- Estou a ver… – disse Joana - Problemas no escritório ou em casa?

- Em casa? Antes fosse… - resmungou Manuela – É mesmo no escritório.

- Já estou a adivinhar. Mais um fracasso na tua abordagem àquele arquitecto… como se chama ele?

- O Pedro! – Disse Manuela num tom combalido e resignado.

- Pois o Pedro. Mas tu não aprendes? Não sabes que quanto mais corda lhe dás mais ele te enforca?

– Aprender, dizes tu! Isso é fácil de dizer, o difícil Joana, é trabalhar todos os dias com um homem daqueles a teu lado, um homem que exala charme em cada centímetro de pele, em cada olhar, em cada lufada de ar que expele, em cada palavra que pronuncia , em…

- Chega, chega! Já percebi. Mas não deve ser bem assim como descreves, claro que como dizia o poeta “O amor é cego…”

- Algum dia terás a oportunidade de o conhecer e depois veremos se mudas de opinião.

Aquele foi um desejo que saiu apenas da boca de Manuela, pois apesar da sua superioridade face a Joana, tantas vezes por ela conferida, preferia mesmo assim que ela nunca conhecesse Pedro, Pedro era seu, havia se ser seu e somente seu.

Finalmente Manuela subiu para o tapete colocado à direita de Joana e começou a andar.

- Queres ir comer algo a uma esplanada junto ao mar depois? – Convidou Joana

- Quero. Hoje não me apetece fazer mais nada. Nem vou mais por os pés no escritório. O Pedro que se arranje, que se tem idade para me rejeitar, também tem idade para se desembaraçar sozinho no escritório.

- Boa! Vai ser um dia de arromba. Verás que ao fim do dia te nasceu outra alma! podíamos até ir comer ao restaurante do meu Ex. – Rematou Joana.

- Não sei como consegues ir comer ao seu restaurante…- Salientou Manuela.

- Não vejo qual é o problema. É verdade que as coisas não correram bem entre nós…Também é verdade que a separação não foi um processo propriamente pacífico e sem dor, mas agora está tudo sanado e o importante é olhar para a frente, cada um no seu caminho. Sem atropelos nem ressentimentos, bem quase sem…- Disse Joana com um risinho.

Manuela abanou a cabeça e anuiu:

- Bem se tu não te importas, quem sou eu para reclamar…

Nesse momento entrou na sala o Personal Trainer de Manuela. Jovem, alto, musculado, achava-se o máximo e além disso como estava na moda ter um, fazia sucesso tremendo, principalmente entre as trintonas e quarentonas que adoravam a sua ascendência de polvo na carta astral do Zodíaco, pois passava o tempo todo com os “tentáculos” colados nelas.

- Manuela que fazes aqui a correr sozinha? – Disse ele enquanto assentava um dos tentáculos nas costas de Manuela, fazendo compassados e suaves movimentos ascendentes e descendentes roçando o limite das ancas.

- Manuela, querida, sabe que eu sou responsável pela sua boa forma física e tenho de velar pessoalmente pelo seu programa de treino.

Mas o polvo estava com azar naquele dia, pois Manuela sentia-se com instintos de pescadora e rispidamente, com uma ponta de ironia deu um puxão na cana e respondeu-lhe:

- Hoje quero uma tortura pessoal. Por isso o querido, vá tomar uns batidos multi-vitamínicos ou de proteínas, que eu hoje não estou com paciência para os seus programas de treino. Isto é entre mim e o meu corpo.

Visivelmente transtornado, com o ego como o rabo dos cães, retirou imediatamente o tentáculo das costas de Manuela dizendo apenas:

- Pronto querida, não é necessário ser tão agressiva, eu só queria ajudar, afinal é para isso que me paga!

Enquanto o polvo se afastava, Joana tentava a todo o custo manter a pose e conter o riso.

- Ai Manuela, que tu hoje estás…

- Estou, estou muito pior do que possas imaginar, já não me bastava não conseguir ter o afago que anseio, ainda tenho de abdicar para ele de um dos meus projectos.

Nesse mesmo momento, mas bastante longe dali, em São José, Joaquim acompanhava Manuela na dor, diferente, mas igualmente cruel. Prostrado no varandim, extenuado pela luta interna que travou com o conteúdo daquela carta, Joaquim compreendeu que chegara a hora de partir e deixar o seu farol, aquele farol que era como um membro da sua família, uma extensão do seu corpo.

A mensagem era explícita: teria de abandonar definitivamente o farol. Levantou os olhos do chão do varandim e espraiou o olhar pelo horizonte, focando aquele ponto inatingível onde o azul do céu se funde com o azul do mar. Esticou o braço procurando, nesse ponto, separar o mar do céu e viu que era impossível.

Uma impossibilidade tão imensamente grande, quanto separa-lo, a ele, do seu farol!

Gostos e... Desgostos

2005-09-16T15:01:00.000+01:00

Gostos e… desgostos

Acabei agora mesmo de ler o comentário da minha estimada amiga e fiel companheira de viagens bloguistas (Riacho) sobre o “Farol da Vida”. Não podia vir mais a propósito, pois recebi ontem mesmo um mail de uma pessoa que se identificou como leitor(a?) assíduo(a) do farol, mas que dizia estar algo desiludido(a) com os últimos post’s.

Dizia-me que são muito extensos, que deveria escrever textos mais curtos e se possível limitar cada história a um único post. Diz-me que é difícil acompanhar a história e também não é favorável à captação de novos leitores. Para rematar declarou ainda que, pessoalmente, lhe agradam os textos mas que esta última história é cansativa. Muitos capítulos e muito longos.

Digo-vos com sinceridade que ainda não lhe respondi. Na verdade não sei que lhe responder. Pensei em dizer-lhe que escrevo como gosto de escrever e que não submeto a minha pena, perdão, teclado à tirania da imposição de modelos pré estabelecidos, do tipo incluir certas e determinadas palavras, ou limitar os post’s a xis caracteres.

Depois pensei se esta não seria uma posição autista, se não deveria ouvir os conselhos que os meus leitores graciosamente me enviam?

Não sei… queria saber, mas não sei.

Até encontrar uma resposta vou continuar a escrever como gosto, esperando contudo, que esta minha atitude não vos provoque um desgosto.

O Beijo

2005-09-14T22:59:00.000+01:00

O beijo é uma palavra douta que se pronuncia em silêncio.

Farol da Vida (Capítulo 8)

2005-09-13T00:46:00.000+01:00

Nesse momento Carla bate à porta, entra e entrega-lhe as notas da reunião de Manuela com o cliente. Pedro concentrou toda a sua atenção nas notas, rabiscou umas considerações no bloco que sempre o acompanhava às reuniões, e em cuja capa se podia observar uma sublime fotografia de um farol.

Após alguns momentos de reflexão levantou-se, e saindo do gabinete com um passo seguro e confiante dirigiu-se à sala de reuniões. Era uma sala ampla com um pavimento em madeira de dois tons. Ao centro uma mesa comprida, ovalada, em madeira faia fazia conjunto com o soalho. Dispostas à volta da mesa, generosas poltronas revestidas a couro com apliques em madeira em dois tons, proporcionavam um toque harmonioso a todo o conjunto. Para rematar a decoração de sublime bom gosto, duas tapeçarias da Manufactura de Tapeçarias de Portalegre, uma réplica de uma obra de Almada Negreiros e outra de Graça Morais.

Pedro colocou o primeiro pé dentro da sala e imediatamente ouviu a voz de Manuela.

- Agora que o Sr. Arquitecto Pedro Marta nos deu o privilégio da sua presença podemos dar início à reunião.

- Queira desculpar o meu atraso Sra. Arquitecta, mas estive a rever umas notas relativas a este projecto para melhor compreender as razões desta reunião – Defendeu-se Pedro.

Pedro lançou um olhar longo à sala procurando um lugar para se sentar. Nunca tenha percebido porquê (na verdade nunca tinha querido compreender) mas sistematicamente que se falava de uma reunião, os colegas precipitavam-se para a sala de reuniões e deixavam-lhe sempre um de dois lugares: à direita de Manuela ou o lugar na cabeceira da mesa no lado oposto a ela, de algum modo numa posição de desafio. Hoje coubera-lhe o lugar à direita da “chefe”. Possivelmente todos sabiam como acabaria aquela reunião. Não era a primeira vez que os trabalhos não seguiam o projecto delineado por Manuela e iam acabar nas mãos de Pedro. Era isso que todos aguardavam na sala, por isso lhe deram aquele lugar, suspeitavam que ela iria abandonar a sala e assim mais facilmente ele tomaria o lugar da presidência. Logo que Pedro se sentou Manuela começou a falar.

- Tomei a liberdade de convocar esta reunião para vos informar de que, o projecto de Cruzmat tem, a partir deste momento, prioridade máxima. Este é um projecto complexo que até este momento esteve inteiramente e exclusivamente sob a minha, alçada, contudo como todos sabem eu tenho de desempenhar outras funções neste escritório que requerem a minha inteira dedicação, pelo que, depois de ponderar decidi delegar no Sr. Arq. Pedro Marta a finalização do projecto, até porque, a parte mais complexa já está realizada. Confio, como sempre confiei, no vosso total empenhamento e dedicação para que a conclusão deste projecto seja realizada dentro dos prazos estabelecidos. Acredito não ser necessário ressaltar a importância do cumprimento dos compromissos assumidos com os clientes na nossa área de negócio. Assim sendo, e estando certa que o projecto fica nas mãos dos melhores técnicos existentes, vou deixar que seja o Sr. Arquitecto Pedro Marta a conduzir os trabalhos.

Dito isto, Manuela levantou-se e abandonou a sala. A porta fechou-se e Pedro preparava-se para continuar a reunião, quando alguém comentou.

- Esta situação começa a ser demasiado… “dejá vu”!

Pedro ignorou o comentário, mas não conseguiu evitar esboçar um clandestino sorriso de compreensão.

Manuela dirigiu-se para o seu gabinete furiosa com aquela situação. Não gostava de deixar fugir projectos, quanto mais entrega-los de mão beijada, mas dada a situação parecia-lhe que tinha tomado a decisão mais acertada e prudente para a sua imagem pessoal, bem como para a manutenção do estatuto da sua imaculada carreira. Contudo não conseguia deixar de pensar no assunto. Decidiu sair. No gabinete apanhou a carteira que fazia conjunto com os sapatos e com passo elegante, aquele capaz de arrepiar as pedras da calçada, dirigiu-se para a porta do escritório dizendo.

- Maria, volto depois do almoço. Se houver algo extremamente urgente – Sublinhou o extremamente - ligue-me para o telemóvel.

Chamou o elevador que estava estacionado cinco pisos abaixo. Colocou a chave que lhe permitia descer até à garagem e dirigiu-se para o seu carro. Abriu a porta do Mercedes SLK azul. Sentou-se, desceu a capota e arrancou fazendo chiar os pneus no piso cru e cinzento da garagem. Estava tensa, a forma como segurava o volante denunciava a sua agitação. Impaciente, batia com as pontas no volante enquanto aguardava que a porta da garagem abrisse. Por fim conseguiu sentir o ar, ainda levemente fresco, acariciar-lhe o rosto e pensou como desejava que aquela mão doce que a tocava de forma tão suave e intensa fosse a de Pedro. Acelerou junto à marginal, espremendo o acelerador debaixo dos seus luxuosos e elegantes sapatos. Conduziu junto à marginal, seguindo uma rota pré-definida.

Alguns minutos depois parou junto a um luxuoso prédio, na fachada do qual se podia ler “SPA & Fitness”. Procurou na carteira um cartão magnético que introduziu na ranhura. Instantes depois a pesada porta da garagem dava sinais de querer mexer. Conduziu o carro através da garagem labiríntica, estacionando o Mercedes junto a um pilar debaixo de uma lâmpada fluorescente. Fechou a capota, depois a porta e dirigiu-se ao elevador.

Entretanto no escritório, Pedro tinha realizado um balanço da situação, colhido as opiniões e preparava-se para dividir as tarefas. Antecipava que teriam de trabalhar toda a noite, pois apenas assim poderiam ter o projecto pronto para dar entrada no dia seguinte. De manhã tencionava reunir com o cliente, para durante a tarde dar entrada do processo na Câmara. O deadline exigiria um enorme esforço de todos, no entanto, Pedro percebia que algumas das pessoas presente tinham restrições, pelo que, aconselhou os presentes a avisarem as respectivas famílias.

Olhando a sala, Pedro sentiu a angústia nos olhos de Amélia. Amélia tinha um bebé com alguns meses. O dilema de escolher entre a obrigação com a empresa, a obrigação mãe e a vontade de estar com a sua criança dilaceravam-na por dentro. Pedro pressentia a dor de Amélia, até porque, sabia que Manuela nunca compreenderia que num momento tão importante para o escritório alguém pudesse colocar fosse o que fosse acima dos interesses da “Companhia”. Esse medo estava espelhado no silêncio de Amélia. Sem hesitar Pedro dirigiu-se à sala e em particular a Amélia.

- Amélia, necessito que me faça algo especial, pelo que se estiver de acordo vou deixa-la fora deste projecto.

A cabeça de Amélia começou a andar à roda. Se por um lado não percebia porque motivo teria de ficar fora do projecto, nem tão pouco lhe agradava, por outro aquela decisão de Pedro era o analgésico ideal para a sua angústia. Pedro, antes que Amélia tivesse a tentação de dizer algo que a prejudicasse apressou-se a encerrar o assunto e a reunião.

- Meus senhores, vamos ao trabalho. Amélia venha comigo que tenho algo urgente para si.

Com um sorriso maroto, Pedro acrescentou:

- Se estava a pensar que se livrava do trabalho pesado, estava enganada!

A sala esvaziou instantaneamente. Amélia caminhava ao lado de Pedro em direcção ao seu gabinete. Já no interior, Pedro rebuscou entre os seus papéis um projecto de execução que entregou a Amélia com um conjunto preciso de instruções daquilo que pretendia.

Depois de ouvir as indicações de Pedro, Amélia dirigiu-se para a porta. Ao chegar virou-se para Pedro, que estava agora sentado na sua secretária com a cabeça enfiada nos papéis, dizendo:

- Muito obrigado Sr. Arquitecto, em meu nome e em nome da minha família.

Pedro levantou a cabeça, olhou para Amélia e sorriu. Nesse momento pareceu-lhe que um rio estava em formação no canto do olho de Amélia. Pedro limitou-se a continuar a sorrir e por fim disse:

- Dê um beijo à sua pequenina por mim.

Amélia saiu fechando a porta, ao mesmo tempo que o sorriso alegre e terno com que iluminara o dia de Amélia desvanecia.

Naquele momento, Pedro lançou um olhar triste ao telefone e desejou ter uma família a quem telefonar para avisar.

Talvez um dia, talvez…

Farol da Vida (Capítulo 7)

2005-09-05T16:02:00.000+01:00

No gabinete da Lindhout, Jaeger & Associates Architects, Pedro desviou o olhar do quadro que dominava a paisagem lateral esquerda do seu gabinete e mentalmente, começou a elaborar uma lista de prioridades. Após organizar virtualmente a lista pegou no telefone e marcou o número de Carla.

- Diga Sr. arquitecto…

- Carla, vá por favor ao gabinete da Dra. Manuela e traga-me os apontamentos da reunião com os clientes deste projecto.

- Vou já. – Respondeu ela.

Sem largar o telefone Pedro realizou imediatamente outra chamada. Do outro lado da linha surgiu uma voz feminina.

- Câmara Municipal, Gabinete de arquitectura e urbanismo, diga por favor. – Disse a voz do outro lado da linha.

- Estela, como está a minha estrela?

- Pedro Marta! – Exclamou ela com admiração. – A que devo tanta honra? Não será certamente para cumprir a promessa de me convidar para jantar, pois não?

Boa – pensou Pedro – tinha-se esquecido que ficara de levar Estela a jantar. E agora que iria dizer-lhe? Pedro permaneceu calado procurando desenfreadamente uma desculpa plausível, contudo foi Estela quem tomou a iniciativa de o desculpar.

- Bem sei que o menino anda muito ocupado. Também compreendo, ainda mais quando se tem uma chefe como essa bruxa velha, recauchutada à pressa em ginásios e clínicas de beleza.

Ufa! – pensou Pedro – ali estava a sua saída.

- Ainda bem que tu compreendes Estela. Sabes que os meus dias aqui no escritório não são fáceis…

- Imagino, imagino – interrompeu Estela – e então as noites ainda devem ser mais difíceis – disse Estela soltando uma risada.

- Mas julgo que não telefonas-te para falarmos das amarguras dos teus dias, nem certamente me quererás contar as aventuras das tuas noites. Destas últimas, e uma vez que insistes em não fazer de mim a protagonista, prefiro mesmo nem saber. Diz-me então o que necessitas.

- Estela, minha estrela (Pedro adorava aquele trocadilho), assim deixas-me sem jeito para te pedir mais um favor, fazes-me sentir como o vilão do conto que se aproveita de inocente donzela.

Estela soltou uma sonora gargalhada em resposta ao comentário de Pedro.

- Ai Pedro, não sei ao que achar mais piada, se a parte da inocente ou da donzela? Diz meu querido, o que eu não faria por ti… Mas é claro que não sou a única pois não?

- É claro que sim! Sabes que mais ninguém olha para mim como tu…

Estela soltou mais uma gargalhada que Pedro aproveitou para iniciar aquele que era o objectivo da sua chamada.

- Estela, hoje cheguei ao escritório e deparei com isto virado de pernas para o ar por causa de um projecto.

- Já sei do que se trata meu querido! A questão é esta. Para a área onde o vosso cliente quer construir o empreendimento a câmara apenas está disposta a licenciar uma obra. Acontece que, soube-se agora que um concorrente do vosso cliente tinha adquirido uma grande parcela de terreno na mesma zona e dizem as bocas às orelhas que ele se prepara para submeter o projecto a aprovação. Como tu bem sabes, por questões políticas e eleitorais o presidente nunca vai autorizar a construção de dois empreendimentos daquela volumetria naquela área. A questão que se coloca é saber qual aprovar.

- Estela, mas nós já tínhamos abordado o presidente e o vereador acerca deste empreendimento muito antes dessa notícia ser conhecida. Pareceu-me também que, tinha ficado um entendimento que a construção daquele empreendimento seria benéfica tanto para a autarquia como para o construtor, se é que me faço entender.

- Fazes sempre, meu querido, como eu te entendo. Tu é que não entendes ou finges que não compreendes esta minha necessidade de carinhos, meu lindo.

Estela não resistia a provocar Pedro, apesar de saber bem que, muito provavelmente, a sua relação nunca evoluiria para além do impasse em que se encontrava naquele momento. Recordava ainda o dia que Pedro entrou pela primeira vez no seu gabinete na Câmara. Impecavelmente vestido com um fato, possivelmente de um costureiro famoso, o cabelo ligeiramente longo, penteado de forma harmoniosamente despenteada e uns brilhantes olhos verdes, cheios de vida, tinham despertado os seus institutos femininos. Depois de um segundo olhar àquela silhueta alta e elegante, sentiu o sangue aflorar à superfície da pele, provocando ligeiros arrepios, sentido a sua pele contrair-se. A custo conseguiu manter a compostura, assegurando a atenção no diálogo que nesse momento mantinha ao telefone enquanto lhe fazia sinal para se sentar e aguardar.

Tentou manter a conversa pelo máximo tempo possível enquanto admirava Pedro pelo canto do olho, notando a sua impaciência que crescia a cada palavra que pronunciava. Após um longo período desligou e quando se preparava para lhe dar atenção o telefone tocou novamente. Rapidamente atende, fazendo mais uma vez sinal a Pedro, que entretanto se tinha levantado, para esperar. Por vontade dela aquela conversa deveria ter durado a manhã toda, pois assim conseguiria manter ali, bem perto de si, aquele deus grego, só lhe faltava mesmo ser loiro. Infelizmente a conversa terminou mais rapidamente do que ela alguma teria desejado. Pedro levantou-se, aproximou-se da sua mesa e começou a falar com ela. As suas palavras soavam a mel. Afinal ele não era simplesmente bonito e elegante, havia algo que não visível, mas que acentuava o seu charme e que transparecia da forma como falava. Estela deleitava-se com a doçura do mel das palavras de Pedro quando, subitamente, o telefone toca novamente. Foi então que aconteceu algo inesperado. Pedro lançou um olhar fulminante ao telefone, mas logo em seguida um brilho surgiu no seu rosto. Lançou a mão e atendeu ele o telefone. Depois de perguntar com quem queriam falar, muito diplomaticamente, sugeriu à pessoa que telefonasse dentro de dez minutos porque Estela tinha saído tratar de um assunto urgente. Então delicadamente pousou o telefone fora do descanso e disse: - Bem acho que agora só vai conseguir ter ouvidos para mim.

Noutras circunstâncias, Estela teria ficado furiosa, mas incrivelmente nem esboçou a menor intenção de reagir e acatou as indicações de Pedro. Ainda hoje lhe custava perceber o que tinha acontecido naquele dia. A brincar disse-lhe numa ocasião que ele a tinha hipnotizado no seu primeiro encontro.

Após aquele encontro, tinham saído algumas vezes e apesar de Estela achar Pedro admirável, sentia ao mesmo tempo que jamais conseguiria prendê-lo da forma como desejava. Foi essa constatação que a levou afastar-se de Pedro, embora desejasse ardentemente que ele lhe ligasse para a convidar para sair, usaria todas as suas forças para lhe dizer que não. Esta era a razão porque não estava aborrecida por ele não lhe ligar, por um lado até preferia deixar a sua relação estagnada naquele ponto.

Estela então continuou:

- Pedro, tu também deves entender que se o teu cliente tem sido generoso para com a Câmara e os seus responsáveis, o seu concorrente também, o que levanta um problema a quem tem de decidir. Então o que foi decido em “off” é que o projecto a ser aprovado será o que primeiro der entrada, para assim evitar melindres das partes. Só não percebo é como é que informação já chegou aí.

- Isso também não sei, nem me interessa. – Respondeu Pedro.

- Isso deve ser coisa da tua chefe, alguma conversa de balneário de ginásio certamente.

-Obrigado pela dica Estela e prometo que um dia destes telefono para te levar comigo a ofuscar o brilho das estrelas do céu num areal perdido à beira-mar.

- Por favor Pedro, não me prometas essas coisas. Sabes que essas promessas apenas servem para me avivar a luz arde dentro de mim a assim corro o risco de explodir como as estrelas que brilham demais…

- Desculpa Estela, mas tu sabes que tenho um carinho muito especial por ti…

- Eu sei Pedro, mas não é igual ao carinho que EU sinto por ti. – Frisou Estela - E tu sendo arquitecto, lidando com forças e resistências, sabes que, quando dois sentimentos, que é como quem diz forças, de intensidade diferente tendem a medir forças há sempre um que perde, e neste caso não há garantias que vença o mais forte, pois isso deixa estar as coisas como estão.

A conversa terminara ali. Pedro pensava como Estela era uma mulher extraordinária. Sentia até um sentimento de culpa por não poder corresponder ao amor que ela lhe dedicava. Pensou que a vida seria bem mais fácil se pudesse escolher a pessoa a quem amar, mas infelizmente não era assim.

Nesse momento e por influência daquele pensamento, lembrou-se de Manuela e como ela, naquele assunto particular, estaria de acordo consigo.

Farol da Vida (Capítulo 6)

2005-08-26T22:29:00.000+01:00

Para Joaquim aquela manhã era igual a tantas outras. As pedras brancas e pretas da calçada tipicamente portuguesa, que conhecia de cor, marcavam um trilho já familiar. Caminhava e pensava que, se algum dia se tivesse lembrado de lhes dar um nome, certamente que agora seria capaz de as chamar uma a uma pelo nome próprio, tantas vezes se tinham cruzado. Aquele era um pensamento que jamais poderia partilhar com ninguém. Que pensariam dele se confessasse que tinha dado nomes às pedras da calçada. Que absurdo! Diriam que o velho Joaquim estava a ficar senil, ou que estava transtornado. Mas porque motivo não poderia ele dar nomes às pedras da calçada? Os escultores não dão nome às estátuas? Alguém pensa que estão transtornados ou senis quando dão um nome a um bloco de mármore com formas, ou a pedaços de cimento pintados às cores? Claro que não!

De qualquer forma, agora seria tarde de mais para começar. Sentia que não lhe restavam anos de vida suficientes para conseguir dar um nome a cada uma daquelas pedras que vezes sem conta calcorreara na companhia da sua amada, aquela que a escuridão, um dia, lhe levara deixando uma sombra permanente sobre os seus dias. Para além disso a sua memória decidira, agora depois de velho, começar a brincar ao gato e ao rato e por muito que se esforçasse no seu papel de gato, aquele rato parecia extremamente hábil no jogo das escondidas.

Mais uns metros e as elegantes pedras da calçada portuguesa deram lugar a toscos paralelos de granito. A caminhada tornava-se a cada passo mais dura, começava a subida em direcção ao farol. Sabia que mais à frente também estes iriam ser substituídos por uma caminho de terra e esse sim o levaria até ao farol.

A manhã estava suavemente fria, tal como seria de esperar de um dia de final de verão. O céu imensamente azul abria os braços ao sol que, sem se fazer rogado, tratava de tornar mais amena e convidativa aquela jornada. Joaquim seguia sempre à beira mar. A sua atenção repartia-se entre o caminho grosseiramente empedrado e o mar. Ele, o mar, estava particularmente calmo naquela manhã, parecia quase imóvel à distância. Por momentos imaginou que até seria possível caminhar sobre um mar assim tão calmo. Joaquim, fruto dos seus longos anos no farol, já lhe conhecia as fúrias e a sua competência destrutiva. Recordava ainda o naufrágio do cargueiro Nigeriano, River Gurara em 1989.

A caminhada chegava finalmente ao fim. Avistava já o farol e a casa que habitara anos antes. Sentia sempre uma nostalgia e uma dor angustiante sempre que avistava a casa. Vê-la agora a fitá-lo com aqueles olhos negros e fechados, outrora bem abertos e claros, onde esvoaçavam delicadas cortinas de linho e renda, despertava o oceano que existia no seu interior e que por momentos parecia querer rebentar em fúria e abandonar o seu corpo em ondas de choro. Este era o motivo porque agora, sempre que caminhava em direcção ao farol, procurava não enfrentar o olhar de profunda tristeza e abandono que se desprendia das janelas da casa do farol.

Chegado junto à porta, introduziu e rodou a chave. Ao entrar sentiu que o oceano que momentos antes estava capaz de rebentar numa violenta fúria se acalmava e parecia agora mais dócil que um cordeirinho. Lentamente verificou os comandos do sistema de emergência situados na base do farol para depois partir para a subida dos trinta e dois metros de escada encaracolada que conduzia ao cimo da torre. Ao abrir a porta do varandim notou como a brisa marítima agitava os seus sentimentos mais profundos. Naquele momento sentiu uma enorme paz interior, comparável à serenidade que o mar espelhava nesse dia. Ao apreciar aquela mansidão e o conjunto de pequenos barcos de recreio que pareciam ancorados no horizonte, veio-lhe novamente à memória a recordação do naufrágio do River Gurara. Sabia que as visitas aos destroços do navio constituíam agora um importante pólo de atracção para turistas entusiastas do mergulho desportivo. Possivelmente seria esse mesmo o motivo porque estavam ali aqueles barcos, imóveis.

Mas ele nunca esqueceria aquela noite de 25 para 26 de Fevereiro de 1989. Passavam alguns minutos das 23:00 horas, quando, no alto do farol, se apercebeu das luzes de um navio no horizonte. Apesar da intempérie que se fazia sentir, com ventos cujas rajadas chegaram a atingir os 100 km/h - como soube depois - percebeu que o barco estava demasiado próximo da costa, não teve dúvidas que algo não estava bem e era necessário dar o alerta. Na sua memória ficou gravada a forma como o mar com vagas entre os 6 e os 10 metros, atiçadas por um vento vigoroso parecia brincar com aquele monstro de 175 metros e muitas toneladas, da mesma forma como uma foca faz malabarismos com uma bola na ponta do nariz. Essa era imagem que guardara daquele trágico acidente.

Joaquim apressou-se a telefonar para a capitania avisando a marinha da situação, mas eles já tinham recebido um pedido de auxílio do navio. Recebeu a indicação que a fragata “Comt. Hermenegildo Capelo” já tinha recebido ordens para prestar ajuda ao River Gurara.

Do alto do farol, Joaquim manteve a sua posição vigilante. Cerca das 2:30 viu aproximar-se a fragata da marinha. Esta procurava, a custo, abrir caminho entre as gigantescas vagas, balouçando como se de um carrossel se tratasse, com a fragata a subir e a descer aquele mar enfurecido. Era notório que o River Gurara perdia aquela batalha com o mar que o empurrava lenta, mas determinadamente, em direcção às rochas. A colisão era inevitável. Algum tempo depois o mar cumpriu a sua promessa e atirou violentamente com o navio de encontro aos rochedos. O choque provocou um gemido ensurdecedor que se propagou na noite como um agonizante grito de dor, mas foi rapidamente abafado pelo troar das vagas contra os penhascos. Depois do embate o navio rumou para sul, para o local onde o mar, naquela parte da costa, concentrava as suas energias destrutivas. Já era manhã quando o mar finalmente engoliu o que restava do River Gurara, resguardando o legado da desventurada sorte daquele navio no interior do seu ventre, a 28 longos metros de distância da curiosidade humana sempre sedenta de ver o resultado de qualquer catástrofe. Com o River Gurara tinham partido cinco vidas, contudo, graças à preciosa e valorosa e abnegada intervenção da tripulação da fragata “Comt. Hermenegildo Capelo” fora possível salvar 48 tripulantes do navio. Era assim aquele mar, temperamental, às vês manso e às vezes furioso.

Na aldeia, Filipe, o carteiro, dirigia-se para casa de Joaquim. Hoje tinha uma entrega especial: uma carta registada com aviso de recepção do Ministério do Mar. Chegado à porta bateu, mas não obteve resposta. D.ª Rosa, sempre muito atenta e vigilante, prontamente de dispôs a informar Filipe que Joaquim havia saído. Não tinha a certeza (na verdade nunca tinha certeza do paradeiro dos vizinhos, mas acertava quase sempre), mas pareceu-lhe que ele se dirigira na direcção ao farol, disse.

No cimo do farol, com os braços apoiados no resguardo do varandim, Joaquim apreciava a calma manhã. De repente pareceu-lhe ouvir chamar por si. Sorriu enquanto pensou que tinha sido uma ilusão, mas não deixava de ser engraçado se o mar soubesse o seu nome. Chamaram outra vez e então desconfiou. Baixou o olhar para a base do farol e deparou com Filipe com as mãos arqueados em torno da boca a gritar o seu nome. Nesse instante sentiu um aperto no peito. Que faria Filipe ali? Ele sempre lhe deixava o correio na vila. O povo dizia sempre que as más notícias correm mais depressa, isso era precisamente o que temia naquele instante. Filipe deveria ter notícias para ele e certamente, para estas irem ao seu encontro, seriam más notícias. Entrou na torre do farol e de forma atabalhoada desceu vertiginosamente, tanto quanto os seus 70 anos permitiam, as escadas. No fundo Filipe recebeu-o com um enorme sorriso, tal como era seu apanágio.

- Então Sr. Joaquim, já por aqui? Hoje tenho algo especial para si.

- Olá Filipe. Não devem ser boas notícias para virem com tanta determinação ao meu encontro.

- Olhe, isso é que não sei, como sabe não tenho o hábito de ler o correio alheio - disse Filipe com um ar trocista.

- Bem sei meu rapaz… bem sei, mas esta pressão que senti no peito quanto senti que chamavas por mim… cheira-me a que nada de bom vem por aí.

- Talvez não, é simplesmente uma carta do ministério do mar, como tantas outras que já recebeu.

- Então porque motivo vens entregar-ma aqui?

- Bem, é que esta vem registada com aviso de recepção!

- Estás a ver, essa não é igual às outras. Deixa ver o registo, onde assino?

Assinado o registo Joaquim permaneceu expectante, observando a carta. Filipe sentiu que aquele era o momento de deixar o bom Joaquim a sós e despediu-se.

- Bom senhor Joaquim, vai ver que isso não é nada de importante, amanhã me dirá. Talvez quem sabe se amanhã não tenho outra para si. Até amanhã, que se faz tarde e tenho ainda muita correspondência para distribuir – mentiu Filipe, pois tinha distribuído a quase totalidade da correspondência desse dia, mas deveria seguir a voz da sua intuição que lhe dizia que Joaquim quereria ficar sozinho.

Filipe afastou-se e Joaquim rumou ao interior do farol com os olhos pregados no envelope do ministério. Pausadamente sentou-se no primeiro degrau da longa escadaria e ali ficou a virar a carta. O medo da mensagem contida naquela missiva mantinha os dedos afastados da abertura fácil. “Abertura fácil”, pensou. O problema não está na dificuldade da abertura, mas sim naquilo que pode saltar de dentro do envelope. Tanto pode sair um mar de palavras afável, como pode sair um mar enfurecido capaz de o lançar num desespero, numa luta fútil até à inevitável colisão com as rochas da falésia e ao posterior naufrágio, tal qual acontecera com o River Gurara.

Finalmente num arrojo de coragem, Joaquim puxou por uma das pontas do sistema de abertura fácil e abriu o envelope. Do seu interior um mar de palavras serenas e delicadas e polidas abriram as portas a uma tempestade que o atingiu de forma brutal. Naquele momento sentiu-se impotente para segurar o oceano de lágrima que tantas vezes amarrara no seu interior e começou a chorar profusamente, como um criança, uma criança com mais de 70 anos. Chorando e soluçando levantou-se e começou a subir a escadaria do farol. A cada passo sentia a escada fugir-lhe debaixo dos pés, cada degrau parecia o último antes do abismo, mas mesmo assim continuou a caminhar como se no cimo do farol estivesse o seu destino, um destino que sempre esperara, mas para o qual nunca estivera verdadeiramente preparado.

Mas como em tudo na vida, há sempre um momento em que somos obrigados a enfrentar os nossos maiores medos e esse momento para Joaquim tinha chegado.

Farol da Vida (Capítulo 5)

2005-08-01T03:14:00.000+01:00

No gabinete, lentamente, Pedro rodou a cadeira pronto a enfrentar o abismo que atormentava Manuela. Lançou um olhar profundo ao quadro na parede à sua esquerda, atrás da mesa de reuniões, de onde parecia dominar todo o gabinete, em busca da força e a inspiração para lançar uma ponte sobre mais um abismo.

Estendeu a mão para o telefone à sua direita e instantes depois ouvia à distância o resultado do seu gesto. No altavoz surgiu então uma voz feminina.

- Bom dia Sr. Arquitecto.

- Bom dia Carla. Pode chegar até ao meu gabinete?

- Certamente.

- Obrigado Carla.

Carla, tinha chegado ao escritório alguns meses depois de Pedro e talvez por serem os dois funcionários mais novos do escritório, foram imediatamente emparelhados. Carla era jovem, muito jovem e atraente, talvez por isso não gozasse da simpatia de Manuela. Tinha terminado um bacharelato em secretariado de administração num instituto particular e graças a factores que não constavam certamente do seu curriculum foi imediatamente admitida. Pedro até hoje nunca descobrira os motivos de tão rápida selecção, ainda mais quando Manuela tinha demonstrado claramente a seu incomodo com a situação. Não fosse a visível irritação de Manuela, que ela nem se incomodava em esconder, Pedro pensaria que a contratação de Carla tinha o dedo da sua chefe, a qual, inconformada a rejeição de Pedro tinha contratado Carla para o testar.

Contudo, Carla tinha-se adaptado perfeitamente às funções e à forma de trabalhar de Pedro. A sua competência era inquestionável, de tal modo que, entre eles desenvolveu-se um vínculo, uma forma de amizade exclusivamente profissional que os transformava na equipa perfeita.

As leves pancadas na porta anunciavam a sua chegada. Ao seu sim, ela abriu a porta e entrou no gabinete. Com os longos cabelos ondulados castanhos a esvoaçar a cada passo seguro que dava, aproximou-se da secretária. Vestia uns jeans justos e uma t’shirt branca através da qual ela possível decalcar a forma da delicada peça de roupa que cobria o seu peito. A comunhão entre a sua roupa e as curvas características da juventude dos seus quase vinte e cinco anos era perfeita.

Pedro alheio ao encanto de Carla, lançou-lhe um olhar profissional e um pedido:

- Carla ponha-me ao corrente dos motivos desta azáfama do escritório. A arquitecta Manuela apenas me disse que estamos em alerta vermelho, mas isso já eu tinha percebido desde que a abri a porta do escritório esta manhã.

- O Pedro tem conhecimento daquele grande projecto que a arquitecta Manuela insistira em manter sob a sua tutela? – Quando estavam sós Carla trava-o sempre por Pedro, fora ele que insistira para que assim fosse.

- Claro que sim, acho até que os clientes não ficaram muito satisfeitos…

- Pois, é esse mesmo. Telefonaram ontem à tarde, depois do Pedro ter saído, dizendo que o projecto teria de ser entregue em 48 horas. Aparentemente estão a antecipar modificações no arranjinho de forças camarárias e querem o projecto entregue antes que os ventos lhes sejam desfavoráveis.

- Não me admira, com a volumetria e a sua localização daquele projecto … nenhum arquitecto no seu perfeito juízo aprovaria aquela “coisa” – Pedro dera uma entoação especial à palavra coisa, para que Carla entendesse perfeitamente o que queria dizer.

- Bem, mas isso agora não interessa nada. Só não percebo porque Manuela veio falar comigo se foi ela quem tomou a decisão de ficar com direcção do projecto?

- Aparentemente as coisas não estão a correr bem. O ante-projecto apresentado aos clientes, ontem ainda, não foi bem recebido e o desespero à minha chegada hoje de manhã era geral.

- Então vamos lá ver o que podemos fazer. Carla marque uma reunião na sala grande, para daqui a cinco minutos, com todo o pessoal afecto ao projecto. Sublinhe que devem levar o ante-projecto apresentado ao cliente e as objecções apresentadas.

Carla, permanecia especada à sua frente, parecendo querer resistir à indicação de Pedro.

- Esqueci algo Carla? Porque está aí especada? Só já faltam quatro minutos…

- Desculpe Pedro, mas acha boa ideia marcar assim a reunião sem consultar a arquitecta Manuela?

- Claro que não Carla!

Com um sorriso maroto a iluminar-lhe o rosto, Pedro ripostou ainda:

- A primeira pessoa que a Carla vai convocar vai ser precisamente a arquitecta Manuela, mas não se esqueça de lhe dizer que eu solicito amavelmente que ela esteja presente para dirigir a reunião, afinal se quer que eu dirija este projecto, alguém vai ter de passar o testemunho. Relativamente ao resto do pessoal, diga a todos que a reunião foi convocada pela chefe. Ela vai apreciar!

- Pois, nem eu tinha imaginado outra coisa… - disse Carla, acompanhando o expressivo sorriso de Pedro.

Carla rodou elegantemente sobre um eixo imaginário e dirigiu-se para o seu posto de trabalho disposta a cumprir diligentemente as instruções que recebera.

Pedro, por sua vez, lançou mais um olhar suave e penetrante para o quadro que tantas vezes lhe servira de inspiração nos momentos difíceis, não imaginando que fora a recordação da imagem daquele mesmo quadro que, nessa manhã, tinha despertado a atenção de Manuel e o levou a pensar em Pedro.

Farol da Vida (Capítulo 4)

2005-07-29T12:43:00.000+01:00

A azáfama do início da manhã tinha acalmado. Os clientes sedentos das notícias em primeira-mão tinham passado. Manuel sentara-se e preparava-se, também ele, para conferir os assuntos que dominavam a actualidade noticiosa daquele dia.

Foi percorrendo os títulos dos principais jornais, conferindo que nenhum apresentava novidades dignas de relevo. As mesmas tricas e intrigas politico partidárias, acalentadas por alguns jornalistas mais enérgicos, muito interessados em promover as suas carreiras pessoais. As atrocidades tantas vezes vistas, cometidas por esse mundo fora, em nome de um bem, da riqueza e da paz que apenas uma minoria conhecia. Depois a má-língua e as glamorosas reportagens sobre as festas e as vidas cor-de-rosa de uns que representavam o pesadelo à vista da vida cinzento escura da maioria.

Num dos jornais um título na primeira página captou a atenção de Manuel. Nada de invulgar, apenas uma referência às dificuldades financeiras do país e à necessidade do governo cortar custos. Mais uma vez o governo iria lançar mão do património do estado e através da sua venda, reduzir custos ao mesmo tempo que encaixava receitas extraordinárias. Era a velha técnica de vender os anéis à espera que se salvem os dedos.

Manuel abriu o jornal na página indicada enquanto ia mentalmente praguejando contra aquele tipo de navegação à vista, faltava aquela gente sentido de orientação, lembrou-lhe aquela classe de pessoas que vivem com os olhos no fim do mês, incapazes de ver mais além.

Nessa mesma página, colado ao artigo sobre as atribuladas desventuras financeiras do Estado, algo prendeu o seu olhar. Imediatamente recordou o gabinete de Pedro na Lindhout, Jaeger & Associates Architects.

Será que Pedro já tinha lido o jornal que lhe entregara nessa manhã, pensou ele.

Talvez fosse boa ideia telefonar-lhe. Pensou melhor, não gostava de telefonar para o escritório. Sentia ainda algum desconforto sempre que pensava na frialdade das palavras de Manuela no dia em que o dispensou do serviço. Sempre poderia falar com ele na manhã seguinte, quando, como sempre, Pedro passava pelo quiosque.

Sim, seria melhor - considerou Manuel. Afinal, pelo que lia, até lá nada se alteraria.

Os dados estavam lançados, tudo dependeria da vontade Pedro…

Farol da Vida (Capítulo 3)

2005-07-27T18:15:00.000+01:00

A ambiente de penumbra da garagem permanecia igual ao de tantos dias, mas naquele dia Pedro estava diferente, de tal modo que a falta de luz estava a incomoda-lo. Apressou o passo em direcção ao elevador, queria desesperadamente abandonar aquele local soturno.

Já em frente à porta do elevador levou a mão ao bolso e procurou a chave que lhe permitiria abandonar aquela prisão. Por questões de segurança o elevador parava no piso térreo do edifício, apenas a utilização de uma chave especial permitia o acesso aos pisos inferiores, onde se localizavam as garagens e maquinaria diversa.

Finalmente encontrou a chave, introduzi-a na abertura colocado ao lado da porta e logo sentiu o som familiar do elevador que agora se movimentava na sua direcção. Entrando premiu o botão ao lado do qual uma lustrosa placa indicava Lindhout, Jaeger & Associates Architects. O elevador começou a andar e deteve-se treze andares depois, com um sonoro “plim-plim” anunciado o fim da viagem.

Até esse dia nunca tinha dado importância ao facto de trabalhar no décimo terceiro andar, mas naquele dia até esse pormenor lhe tinha causado alguma apreensão. Dirigiu-se à porta o escritório e forçando os músculos do braço, estendeu a mão e empurrou a porta.

Lá dentro parecia reinar a anarquia. Andavam toda a gente a correr de um lado para o outro com enormes folhas nas mãos. Ao longe ouviam-se alguns gritos de “depressa”, “então, ainda não está?”, “imediatamente!”. Algo acontecera naquela manhã para justificar todo aquele tumulto.

Pedro nem quis saber. Passou incógnito pelo meio da confusão e dirigiu-se ao seu gabinete situado ao fundo de uma sala organizada em “open space”. Entrou no gabinete fechando rapidamente a porta, procurando isolar-se do mau presságio que aquela agitação prenunciava. Atirou o jornal para cima da mesa redonda colocada a um dos lados e foi sentar-se atrás da secretária colocada de costas para a janela.

Olhou com indiferença os recados que Maria, a sua secretária lhe tinha colocado sobre a mesa e rodou a cadeira de modo a ficar de frente para a janela. Esticou as penar e deixou o pensamento voar através dos vidros.

Ainda mal a sua imaginação tinha levantado voo e sentiu bater a porta do seu gabinete. Sem se virar Pedro disse:

- Já não se bate à porta antes de entrar?

- Privilégio de chefe, meu querido.

Era Manuela, responsável pelo escritório de Lisboa e sua chefe. Manuela era uma bela mulher de uns quarenta e quatro anos, mas a quem ninguém daria mais de trinta e cinco. Fruto de uma alimentação cuidada, quatro visitas semanais ao ginário e uma visita à clínica de beleza, era a prova viva que não se pode medir a idade de uma mulher pelo seu aspecto. Tinha cabelos castanhos, levemente acobreados por uma hábil cabeleireira e uns transparentes olhos verdes que em conjunto com os lábios levemente carnudos rematavam uma face com uma beleza arquitectonicamente singular. Usava quase sempre sapatos com saltos altos, às vezes quase maiores do que as suas já longas e elegantes pernas, que acentuavam a sua sensualidade, associados a um guarda-roupa criteriosamente bem escolhido de modo a realçar as formas do seu corpo ainda mais jovem do que a idade que aparentava.

Pedro permaneceu virado para a janela, enquanto Manuela se aproximava dele dizendo.

- O menino não reparou que o escritório está em alerta máximo? Permanece aí com esse ar de apatia quando todos aqui estamos à beira de um abismo de stress…

- O segredo está em não se deixar dominar pelo stress Manuela. O abismo pode esperar e vai ter que esperar, que ainda não é hoje que me vai apanhar.

Já encostada à sua cadeira Manuela introduzira os dedos nos cabelos de Pedro enquanto dizia:

- Não sei como ainda me consigo surpreender com a tua frieza, essa calma que não consigo ter. Não sabes a inveja que sinto dessa tua forma de ser.

- É simples - disse Pedro - Substituis uma dessas aulas do ginásio por uma passeio à beira-mar, com os pés descalços sobre a areia húmida e verás como todos os teus problemas vão adquirir novas cores e formas, tal qual o mais sublime projecto de arquitectura que possas imaginar.

- Bem gostaria Pedro, mas alguém tem de puxar por este escritório e por talentosos e preguiçosos arquitectos como tu, meu menino. Agora vamos ao trabalho que o dia não espera.

Dizendo isto afastou-se de Pedro. Enquanto caminhava em direcção à porta ia dizendo.

- Pedro sabes que gosta muito de ti, já te dei provas mais que suficientes disso, e apesar do teu talento não aceitarei desculpas se algo falhar com este projecto. Sabes disso não sabes?

- Claro que sei Manuela – Ao dizer isto, Pedro lembrou-se de Manuel - Ainda hoje estive com a melhor prova da tua impiedade, o Manuel Costa!

- Então vê se não lhe segues o exemplo!

Dizendo isto saiu batendo a porta com força.

A sua relação com Manuela sempre tinha sido fácil. Ela sabia que ele tinha talento, algo que a ela não lhe sobrava. Por tal acabava sempre por ser algo condescendente com a sua atitude despreocupada. Na verdade a razão não era só o seu talento. Manuela sempre tivera um fraquinho por ele, desde o dia que se apresentou para a entrevista no escritório.

A sala estava cheia de candidatos. Pedro fora dos últimos a chegar, como era seu apanágio, rigorosamente pontual mas sempre no fim. Manuela passou pela sala, e ainda sem saber que ela era, tinha havido entre ambos uma troca de olhares que lhe deu esperança que o lugar era para si. Foi o terceiro a ser chamado, e ao contrário dos outros a quem era dito que deveriam aguardar por notícias pelo correio, a ele, Manuela dissera-lhe para aguardar na sala ao lado.

Depois disso, Manuela tentara por diversas vezes concluir a aproximação que tinha iniciado naquele dia, mas sempre sem sucesso. O facto de Pedro saber que ela era casada e principalmente que era a sua chefe tinha-o sempre motivado para manter a distância, apesar das investidas mais ousadas de Manuela.

Recordava inclusive uma viagem, em que Manuela lhe ligara do quarto de hotel dizendo-lhe que necessitava urgentemente da sua ajuda. Quando chegou ao quarto, Manuela abriu-lhe a porta e para seu espanto pediu-lhe que a ajudasse e vestir um top que ela não conseguia apertar. Sem nada a cobrir o seu belo e firme peito, Manuela estendeu-lhe o top com os olhos a flamejar de desejo.

Contudo, ele tinha conseguido manter a calma e aplacando o fogo que naquele momento crepitava dentro de si, mandou que se virasse e delicadamente apertou o top e dirigiu-se para a porta dizendo:

- Espero-te no hall, não te demores.

Pedro não o sabia, mas naquele momento Manuela, furiosa, tinha prometido a si mesma:

- Um dia hás-de ser meu Pedro!

Farol da Vida (Capítulo 2)

2005-07-25T12:29:00.000+01:00

Em São José, Joaquim cumpria a sua rotina matinal sem ainda saber que a sua pacata vida estava prestes a experimentar uma mudança terrivelmente radical. Ignorando a tempestade que se formava no horizonte e que muito brevemente se abateria sobre a sua vida, uma vida que já se estendia por bem mais de 70 anos, Joaquim mastigava os pequenos bolinhos de Dª Maria que ia demolhando na caneca de cevada. No seu rosto, desenhado por perfeitas linhas rectas abundavam agora as curvas, algumas bem profundas, rugas que testemunhavam uma vida de dificuldade, alegrias e principalmente muitas tristezas e uma imensurável dose de solidão. Joaquim era um homem forte, em cima dos ombros largos, no limiar do metro e oitenta, ostentava uma farta cabeleira branca que fazia a inveja de muitos dos seus amigos de São José.

São José fora em tempos uma pacata vila essencialmente habitada por gente simples que vivia dos caprichos do mar. Actualmente, fruto da sua localização privilegiada e da baia que se formava entre as falésia que se aventuravam mar dentro, tinha despertado o interesse e a cobiça de promotores imobiliários que a haviam transformado num paraíso turístico. Das pequenas casas humildes dos pescadores pouco mais restava que uma ou duas ruas, tudo o resto tinha sido transformado em condomínios de belíssimas e luxuosas vivendas, salteadas aqui e além por prédios de apartamentos, mas que nunca ultrapassavam os dois andares.

Joaquim recordava a primeira vez que tinha pisado São José. Já não se lembrava há quantos anos tinha sido, lembra-se de ter encontrado na população da pequena aldeia uma família que o acolheu de braços abertos, quando lhe foi entregue pelo ministério o cuidado do Farol de São José.

O Farol de São José era uma construção como tantas outras que era possível encontrar ao longo da vasta costa. Firmemente agarrado ao topo dum dos cabos que vigiava a pequena baia que banhava a aldeia. O Farol fora a salvação de muitos navios, evitando que se aproximassem daquela zona da costa, cravejada de rochedos que na maré baixa lembravam enormes baleias que emergiam do mar para respirar e tal como elas, pela força das ondas, de vez em quando sopravam jactos de água que se elevavam em direcção ao céu.

Joaquim era desde esse tempo o Faroleiro responsável pela guarda e manutenção do farol. Habitou durante muitos anos a pequena casa quadrada, que timidamente se aninhava ao lado do gigante.

Ali tinha casado, mostrara a luz a duas vidas e também ali tinha visto a escuridão da morte levar-lhe a sua luz, aquela que durante tantos anos lhe tinha iluminado o caminho da vida. Sentia ainda com alguma mágoa o dia em que teve de abandonar a casa do farol. A casa degradara-se. O bafo duro e implacável do oceano tinha calmamente transformado o seu castelo, o seu reino, num local frio e hostil. Joaquim tentara por várias vezes sensibilizar os responsáveis para a necessidade de proceder a obras de conservação, mas a resposta que ansiava perdeu-se sempre na volta do correio.

Um verão a visita da filha, a sua Xaninha, precipitou a mudança. Revoltada por ver as condições da velha habitação onde passara os anos mais felizes da sua vida, tentou que o ministério procedesse às obras necessárias, mas confrontada com frieza dos orçamentos, decidiu adquirir uma casa no centro de aldeia e mudar para lá seu pai. Tinha sido um momento particularmente doloroso. Com as lágrimas nos olhos os dois tinham fechado a porta da casa, afastaram-se uns metros e em silêncio permaneceram longos minutos deixando semeada naquela areia que cobria a dura rocha que enfrentava a forma do mar as emoções que corriam ao longo das suas faces.

Agora, já sozinho, Joaquim cumpria todos os dias o ritual de subir ao topo da escarpa, passava ao lado da pequena casa, procurando não a olhar de frente e abrir a porta do farol. O Farol estava agora automatizado, pelo que Joaquim fazia apenas inspecções de rotina. Na verdade tal nem seria necessário, pois uma panóplia que equipamentos electrónicos enviariam um sinal de alerta para uma central caso ocorresse algum problema no Farol, mas isso pouco interessava a Joaquim, o apelo daquele Farol, que fora e era o Farol da sua vida era mais forte, pois era ali que se sentia vivo, a visita diária aquele Farol era o pão e vinho que lhe alimentava a alma.

Naquela manhã Joaquim preparava-se para cumprir a sua missão. Lentamente percorria as ruas da, ainda, meio adormecida aldeia. De frente para o oceano o sol espreguiçava longos e dourados braços. Na rua apenas algumas pessoas, habitantes da terra que Joaquim bem conhecia.

Entre comprimentos e votos de bons dias, seguia seguro em direcção ao Farol de São José, sem calcular o que o esperaria nesse dia, em casa, ao voltar da visita ao seu companheiro de vida.

Farol da Vida (Capítulo 1)

2005-07-20T10:38:00.000+01:00

Depois de galgar a pequena subida que separava a garagem da imensa avenida, o potente BMW penetrou na confusão que todas as manhãs atingia a larga avenida. Sentado ao volante, Pedro fazia um esforço por se manter atento. A cada cem metros tropeçava num semáforo que se iluminava de um vermelho vivo. Noutras circunstâncias ter-se-ia enfurecido violentamente cada vez que parava, mas hoje não, encarava as pequenas paragens com naturalidade, sentia que cada uma representava um obstáculo para chegar ao emprego e de certa forma, naquela manhã, até lhe parecia positivo.

Ao aproximar-se do final da avenida tentou encostar-se o mais possível à direita, o que conseguiu depois de umas buzinadelas e uns apupos mais exaltados, principalmente de algumas senhoras, às quais respondeu com leve aceno de desculpa e compreensão.

Avistou por fim o quiosque do Manuel. Encostou o carro ao passeio, parcialmente sobre uma área reservada aos autocarros e abriu o vidro. O Manuel apressou-se a sair do quiosque com o jornal na mão. Depois de rápido cumprimento atirou com o jornal pela janela para o banco acompanhado pelas palavras:

- Aqui estão elas, as mais fresquinhas como todas as manhãs.

e respondeu à fatídica pergunta de Pedro:

- Estou bem, obrigado Pedro!

Pedro fechou o vidro sem sequer olhar para o jornal e seguiu serenamente o seu caminho. Era aquela a sua rotina diária e forçosamente todos os dias acabava a recordar a história de Manuel.

Manuel Rojões da Silva Costa tinha trabalhado com ele. Recordava que era um profissional exemplar, sempre pontual e diligente, mas que interessava isso para as grandes companhias? Pensava. Pensou no fatídico dia em que Manuel tinha decidido não comparecer no trabalho porque a sua filha, a sua princesa com ele lhe chamava, tinha desmaiado pela manhã durante o pequeno-almoço e ele decidira acompanha-la juntamente com a mãe ao hospital. Uma decisão que mancharia de negro um dia que prometia um glorioso céu azul esperança.

Nesse dia Manuel deveria apresentar a um cliente um importante projecto. Na sua ausência a responsabilidade da apresentação foi entregue a um colega, mas ao qual faltava a eloquência e força que Manuel sempre imprimia a todos os seus projectos. O cliente gostou do que lhe foi sendo apresentado, mas não gostou das explicações que lhe foram sendo prestadas e após uma intenso interrogatório declarou insatisfeito, pese muito embora o projecto fosse do seu agrado, gostava também se sentir confiança nas pessoas que o iriam acompanhar e recusou a proposta apresentada, acabando por entregar o projecto a uma firma concorrente.

Nesse dia Manuel, sem o saber, angustiado pela dúvida sobre o verdadeiro estado de saúde da sua princesa, tinha assinado a sua sentença. Após uma espera de mais de seis horas, horas de uma tormentosa agonia psicológica, aproximou-se uma médica jovem para conversar com ele e a esposa. Depois de lhes administrar um calmante verbal com uma voz suave e confortante, disse-lhes:

- Possivelmente a sua filha terá de ser submetida a uma pequena intervenção cirúrgica, mas só poderemos ter a certeza depois de efectuarmos mais exames…

- Mas… Dra. é grave, ela… - Disse ele com as lágrimas a aflorar no canto dos olhos profundos, de um negro tão escuro que pareciam um poço sem fundo, tal como a sua aflição naquele momento.

- Ainda não sabemos, mas sabe que com as crianças é tudo diferente, elas têm uma capacidade de recuperação verdadeiramente milagrosa.

A presença de uma criança no meio de uma passadeira obrigou Pedro a uma travagem brusca e ao abandono momentâneo da história de Manuel.

Felizmente a médica, apesar da sua aparente falta de experiência, fruto da sua juventude, tinha acertado no prognóstico e a princesa tinha recuperado plenamente e aquele triste incidente teria sido apagado do livro das suas vidas não fosse a carta da empresa a dispensar os serviços de Manuel. Em particular disseram-lhe que poderiam manter ao serviço um funcionário que perante um compromisso fulcral para a empresa tinha escolhido acompanhar a filha ao hospital, até porque esta estava “mais do que bem acompanhada pela mãe” foram as exactas palavras de Manuela Cordeiro, a chefe.

Fruto da sua idade e publicidade negativa que toda a situação gerou, pelo facto de aquele ser um contrato muito importante e muito badalado na comunicação social, Manuel não conseguiu qualquer colocação noutros escritórios.

Pedro soube por acaso da sua tentativa de ficar com o quiosque e empenhou-se até à alma para conseguir que o alvará lhe fosse atribuído. Manuel nunca soube da nada e ele preferia assim.

Por fim a sua viagem aproximava do final. O portão da garagem do luxuoso prédio de escritórios à sua frente marcava o início de mais um dia de rotina. O portão abriu lentamente e Pedro conduziu o BMW até um local reservado. Na parede uma placa indicada a propriedade: Privado - Arq. Pedro Miguel Marta.

Desligou o motor e sentiu uma angústia apoderar-se dos seus músculos que teimavam em não se mexer e resistiam aos comandos insistentes do seu cérebro que lhe recordava a obrigação de ir trabalhar.

Finalmente depois de uma forte insistência cognitiva, Pedro mecanicamente pegou no jornal, abriu a porta, saiu do carro e dirigiu-se impassível ao elevador, sem nunca desconfiar das surpresas que aquele dia lhe reservaria.

O Caminho

2005-07-08T23:58:00.000+01:00

Cheirei o perfume da tua pele e não te descobri.
Olhei-te nos olhos e não te vi.
Toquei-te e não te senti
Senti o doce sabor do teu beijo e nunca o bebi
Amei-te e, simplesmente, me perdi.

Agora que luz da noite me ilumina,
Espero... espero...
Espero que a luz do farol
Me alumie o caminho
Que finalmente,
Me conduzirá a ti.

Escuridão Total

2005-07-05T09:51:00.000+01:00

Vida de Faroleiro

2005-06-25T00:30:00.000+01:00

Hoje não me apetece escrever e por isso escrevo!

É assim a vida de Faroleiro, escrever para afastar o espectro da escuridão de um dia infernal.

É assim a vida de Faroleiro, acender luzinhas, uma a seguir a outra e a outra e a … sem nunca conseguir ver a luz no brilho do seu olhar.

É assim a vida de Faroleiro, aqui, à beira deste mar que nos banha a existência fugaz, tão curta que nos priva de ver a verdadeira luz, embrenhados na procura de uma luz invisível na escuridão diária.

É assim a vida de Faroleiro, acender a Luz do Farol, dia após dia, sem nunca ver o reflexo dessa luz no olhar apaixonado de uma sereia.

É assim a vida de Faroleiro, esperar que a sua luzinha um dia reapareça presa ao olhar cândido e transparente num rosto doce e apaixonado de uma sereia.

Sou...

2005-06-19T23:41:00.000+01:00

Sou como as marés. Vou e venho ao sabor do vento.

Quando o vento é forte e tempestuoso elevo-me acima do esperado, olho o horizonte e respingo de emoção aqueles que me observam.

Quando o vento é fraco acamo-me no regaço do leito da solidão e ali permaneço, imóvel e desamparado à espera que alguém, lá ao fundo, lá ao fundinho, acenda uma luz... uma luzinha. Uma que pisque e me conduza a um porto seguro nas asas de um vento tempestuoso de sentimentos de verdadeiro e puro Amor.

A Declaração

2005-06-10T23:22:00.000+01:00

Silenciosamente deixou que a luz se extinguisse. Sem uma palavra, um murmuro, o mais inaudível som, assim terminava mais um ciclo de luz. Era a noite fria da solidão que pintava de negro uma existência em luz.

Queria resistir, agarrar com força aquela estrela polar que não mais marcava o rumo, o norte, a direcção a casa. Mas no fundo sentia que não seria capaz, por mais que se esforça-se, a suas cordas vocais estavam paralisadas, presas no medo de um tão futuro incerto quanto atraente e desejado.

Fez um último esforço enquanto estendia a mão aberta com a palma virada em direcção céu. Abriu os lábios e tentou mais uma vez dizer-lhe as palavras que talvez, … sim, apenas talvez a fizessem voltar atrás, aos seus braços. Foi então, para sua surpresa que o seu coração falou mais alto e da sua boca brotaram as palavras que à tanto ela ansiava por ouvir:

- AMO-TE!
- Volta porque te AMO!

Mas fora tarde de mais, a distância que agora separava o bólido vermelho que ela conduzia pela avenida ladeada pela praia a um lado e o som do mar que abraçava o dourado areal abafaram o, só por si débil, murmúrio daquela declaração de amor.

Esperança, esperança era agora a réstia de luz que ficava implantada na retina do seu olhar, salgada, salgada como a água do mar.

Schiuuuuuu... É Segredo

2005-06-07T22:34:00.000+01:00

Conto, conto, contarei,
Amanhã vos direi
Que a luzinha que hoje vislumbrei
nunca mais esquecerei...

Até lá, nada mais vos direi
Esta foi a difícil decisão que tomei
Pois neste mundo que criei
Saber guardar um segredo é lei.

O vosso Faroleiro

A (In)Decisão

2005-05-12T01:36:00.000+01:00

Acordou meio ensonado e cambaleante dirigiu-se ao cimo do farol. Ao chegar reparou que a luz estava apagada e havia sinais de estar assim, há já muito tempo. Questionou-se sobre o que teria acontecido para deixar a luz morta durante tanto tempo.

Na sua cabeça um vazio total, escuro e frio, recordava-lhe a solidão de um sono profundo. Queria encontrar uma razão para aquela escuridão, porque deixara ele a luz apagada durante tanto tempo, mas do seu pensamento apenas jorrava um silêncio em bátegas ruidosas.

Por momentos pensou em virar-se e aproveitar aquela majestosa visão do mar que sempre o transportava para um mundo de ilusão e sonho maravilhoso e que lhe aliviava a dor da solidão, ao mesmo tempo que lhe consolava a alma dorida do sono profundo.

A virar-se em direcção ao mar o seu rosto transformou-se, crispou-se e dos seus olhos duas enormes lágrimas começaram a brotar. O mar azul, o seu mar azul, o seu porto de abrigo das tempestades terrestres não estava mais ali. Apenas uma enorme buraco, vazio e escuro à sua frente. No horizonte apenas uma luzinha muito ténue e tímida teimava em acender-lhe a esperança no fim do túnel da escuridão da sua solidão.

Ficou sem saber o que fazer, ficar ou partir definitivamente, virando as costas àquele farol, refúgio de tantas tempestades.

Viagem em Direcção à Luz

2005-03-28T23:34:00.000+01:00

A luz que entrava pela vidraça molhada humedecia o ambiente seco da sala. Na lareira crepitava o fogo que, lentamente, reduzia a pó aquilo que outrora pó fora. Refastelado numa grande e confortável poltrona lia um romance de uma autora desconhecida, pelo menos até aquele momento.

Era uma tarde de Domingo, de início de primavera. O vento ainda frio associava por entre as folhas que timidamente despertavam para mais um ciclo de vida. O sol, sempre que o céu nublado lhe o permitia, esticava os braços e abraçava calorosamente aquele rebentos de vida.

Tinha levantado os olhos do livro e o pensamento repleto de sonhos voava muito para além daquela sala, daquele tempo ou espaço. Deixando a matéria presa à poltrona, subjugada à força avassaladora da imaginação, ainda teve tempo de pousar o livro sobre as pernas antes de partir.

Percorrendo a uma velocidade vertiginosa um labirinto de pensamentos que o conduziam a becos sem saída, corria de um lado para o outro animado por uma energia inesgotável. Caminhos e caminhos que não pareciam levar a lado nenhum.

Por fim pareceu-lhe avistar, no final de um carreiro de pensamentos cobertos por uma espessa neblina, uma luzinha ténue. Esfregou os olhos e voltou a olhar, mas a luzinha tinha desaparecido. Sem pensar seguiu na direcção onde tinha avistado o espectro da luz, talvez fosse apenas uma miragem, mas sentia que mais valia seguir uma miragem do que ficar parado à espera que as vagas de um mar tempestuoso o arrastassem para outro beco sem saída.

De repente a luzinha surgiu novamente na linha do horizonte, mas foram apensa uns instantes, uns breves momentos, nos quais a escuridão que o envolvia foi, simplesmente, menos escura. De volta à escuridão, começou a correr mais rapidamente. Tropeçava a cada passo, mas nada o parava, a vontade de abraçar aquela luzinha, de sentir o seu calor doce inebriava-lhe o pensamento como uma potente droga.

Por instantes pareceu-lhe sentir a doçura quente daquela luzinha tocar-lhe os lábios.

Estaria a sonhar?

Afinal ela apenas permanecera visível por uns instantes, tal como a Luz de um Farol aparecia e desaparecia, deixando apenas uma rasto e uma promessa de amparo na viagem até um porto seguro.

Abriu lentamente os olhos, sentido um forte e brando calor húmido percorrer-lhe todo o corpo partindo dos seus lábios. Nesse momento, olhando a luz que partia dos seus carinhosos e transparentes olhos verdes percebeu que a sua viagem tinha chegado ao destino...

... a um Porto Seguro.

A Primeira Luz

2005-03-22T11:37:00.000Z

Não há luz como a primeira, bem me dizia um amigo. Parei um pouco para pensar naquela afirmação. Aquela parecia uma verdade absoluta. Acabamos sempre a dizer que não há amor como o primeiro, a primeira paixão, a primeira namorada, o primeiro amigo, o primeiro dia de escola, o primeiro emprego, o primeiro filho, o primeiro chocolate, a primeira dor de dentes, a primeira saída, a primeira vitória, o primeiro beijo, o primeiro..., o primeiro..., o primeiro..., sempre o primeiro.

A questão que me coloco neste momento não é saber porque a primeira experiência nos marca mais que as outras, isso pode facilmente ser explicado pelo efeitos novidade.

Gostaria era de lançar uma luzinha sobre aquela experiência gratificante, sabem de qual estou a falar, da última, da mais recente. É que essa também merece ser recordada. Na verdade recordamos tantos “primeiros” e tantas vezes esquecemos tantos “últimos”, esquecemos quem está próximo, quem nos acaricia, quem nos beija todos os dias, quem nos Ama.

Façam um esforço e procurem recordar um momento recente em que se sentiram bem, sentiram que eram especiais, em que estiveram verdadeiramente alegres, em que a vida vos sorriu. Fechem os olhos e tentem voltar a esse momento e gravem-no com força na vossa memória para que, amanhã, o possam saborear como se fosse o primeiro.

Ainda hoje recordo a primeira luzinha em 06/07/2004, mas não é por isso que deixo de me surpreender e encantar todos os dias.

Procuro antes que cada luzinha que tenho a maravilhosa oportunidade de ver seja um testemunho de novidade e um marco de felicidade.

Aqui, Sempre...

2005-03-21T14:50:00.000Z

Por todos aqueles que continuam a acreditar, o faroleiro permanece atento e vigilante, pois o amor é como um pássaro. Uma frágil ave que com a força das suas delicadas asas enfrenta a fúria de ventos e tempestades.

Por isso continua ali, acendendo esta luzinha ténue, mas firme, obstinada em levar um raio de esperança a todos os navegantes solitários que aqui aportam, procurando fazer deste singelo farol um verdadeiro porto de abrigo para todos os apaixonados.

Nova Luz

2005-03-12T12:00:00.000Z

Já há muitos dias que não vinha acender uma luzinha, que me sinto cegar. Na verdade nunca pensei que estar tantos dias longe deste meu farol, verdadeiro Porto Seguro, lar de tantos momentos felizes e pai de emoções fortes e fugazes.

Pergunto-me vezes sem conta o que se passa comigo. Perguntam-me algumas amigas fieis quando volto. Nunca me fui verdadeiramente embora, estive apenas... apagado.

Sim foi isso, um simples apagão.

- Se será para durar?

Bem nem isso sei dizer, pois a falta de luz foi total. Lembro com nostalgia as histórias que vos contava todos os dias, num gotejar constate de letras, palavras, sentimentos emocionados que escorriam pelo brilho dos meus olhos ao encontro da vossa imaginação.

Mas hoje sinto-me diferente, com outra energia, com mais luz, tanta que decidi vir até aqui ao cimo do farol entender-vos esta mão, a mesma que sempre vos acompanhou e que aqui continua estendida longamente no horizonte, pronta a conduzir-vos a um Porto Seguro.

É esta a sina de faroleiro, permanecer só e isolado no alto do seu farol, olhando as embarcações que passam ao longe, mas…

… sem nunca se aproximarem.

Uma Luzinha

2005-02-16T10:35:00.000Z

Pois é, constatei que nunca passei tanto tempo sem acender uma luzinha neste recanto perdido na imensidão de oceano que é a blogosfera. Mais estranho ainda é que até sei qual a cor da luzinha que queria acender, não me faltam as lâmpadas e até tenho o sorriso de uma tal empresa para me apoiar, mas nada.

Esta sensação de ter o que escrever, sentir que o devemos fazer, que o queremos fazer, mas ao mesmo tempo não conseguir fazer é avassaladora... tal como a força do mar que a luz do farol enfrenta todos os dias.

Pode ser que uma luzinha no horizonte devolva a este Farol, o esplendor, que a escuridão levou.

A Importância

2005-02-05T13:12:00.000Z

João saia da escola acompanhado do seu novo amigo, o Pedro. Junto ao portão encontraram Rui e Francisco. Pedro apressou-se a apresentar João aos amigos.

- Este é o João. Está na minha turma e mora perto de nós. Vamos juntos para casa.

O grupo seguiu pela rua abaixo na galhofa. No fundo da rua dobraram uma esquina e a visão da escola esfumou-se como por magia. Então Rui mete a mão ao bolso e saca o maço de tabaco. Do seu interior retira um cigarro, acende-o, dá duas passas e oferece ao Francisco, que sem se fazer rogado logo começa a fumar. Pedro incomodado com a espera logo fala.

- Então "mén", ainda não chega. Passa o cigarro.

Francisco estende o cigarro a João, que dando um passo atrás levanta a mão dizendo:

- Não obrigado, não quero fumar!

-Vá lá não seja garoto - dizem-lhe os outros – Uma passa não faz mal a ninguém.

João mantém-se seguro e afirma com convicção:

- Não quero fumar.

Nesse instante Francisco num gesto desajeitado e apressado atira o cigarro para o chão, o mais longe possível.

- Rui vem ali o teu pai – diz ele.

Com efeito, o pai do Rui era policia e passava naquele instante num carro patrulha. Os amigos começaram a falar de como era ter um pai polícia. Rui todo inchado lá dizia:

- O meu pai é muito importante pois se não fossem os polícias não havia segurança.

Pedro logo se apressou a responder-lhe.

- O meu pai é bombeiro. Ele é que é verdadeiramente importante pois ele ajuda as pessoas que estão em perigo.

Francisco não podia ficar atrás dos amigos e logo disse:

- O meu pai é médico! Ele é o mais importante, pois trata as pessoas quando estão doentes e salva-lhes a vida!

Naquele instante todos olharam para João que se mantinha calado. Ao ver que todos esperavam que ele falasse de seu pai, João tomou coragem e falou, enquanto uma grande lágrima começava a correr-lhe pela face.

- O meu pai era fumador… morreu à dois anos.

Talvez...

2005-02-01T17:08:00.000Z

Sei que tenho andado muito afastado do farol. Já não acendo uma luzinha há vários dias.

Não está certo, eu sei! Mas se estavam à espera de uma explicação ou de uma desculpa esfarrapada do tipo “a lâmpada fundiu e na loja, blá, blá, blá….” Esqueçam!

Simplesmente não me apetece escrever. Sei que isto é o princípio do fim de um blog, sim porque os blogs existem porque vocês, pessoas anónimas como este faroleiro, não se importam de gastar (ou investir, depende da perspectiva) o seu tempo a ler o que outros escrevem.

Claro que se não escrevem, para que vamos lá? Não há nada de novo para ler.

Claro que o feedback é fundamental neste processo, ainda que alguns digam que não se importam, a verdade é que ninguém dispensa um contador e uma caixinha de mensagens.

Assim meus amigos, talvez amanhã acabe de escrever o último capítulo das coincidências. Já o tenho aqui arrumadinho num cantinho do farol e penso que não vai desiludir aqueles amigos que gostam do estilo.

Isto não é uma promessa, é apenas um talvez…

…sim, talvez amanhã consiga sonhar.

A intensidade da Luz

2005-01-25T22:04:00.000Z

Há dias escrevi e deixei esta mensagem numa caixinha de comentários de alguém que me lê regularmente.

A luz mais intensa não é aquela que se vê, mas aquela que se sente.

Não me perguntem, talvez seja uma coincidência, mas hoje apeteceu-me partilha-la com vocês.

Escuridão em Branco

2005-01-24T23:59:00.000Z

Hoje ao abrir o blogger e ao olhar para a folha em branco, veio-me à mente este pequeno trecho de uma canção sobejamente conhecida:

And now, the end is near,
And so I face the final curtain.
My friends, I'll say it clear;

Não sei como o hei-de interpretar. Como uma coincidência ou como um sinal?

O tempo dirá...

Relativamente ao "conto" das coincidências verifiquei com alguma surpresa, devo confessar, que alguns dos meus fiéis e mui prezados leitores, pensam que o conto deve continuar. Para ser sincero não tinha pensado nisso, mas agora que olho com atenção para aquele conto, creio que podia colocar ali mais um raiozinho de luz.

Veremos o que nos reserva a Luz da inspiração, se é que ainda resta alguma...

... ou Talvez Não (VI)

2005-01-21T10:35:00.000Z

Baixando-se pegou naquela garrafa que colocou sobre o braço. Arrastando o enorme peso da falésia sobre os seus ombros, seguiu em direcção à frágil escada de madeira que, num canto afastado, dava acesso a uma vereda que serpenteava escarpa acima até à base do farol. Junto ao início da escada encontrou um caixote de madeira onde, sem mais, deixou a coincidência que transportava sobre o braço e que marcava a dor da sua ingenuidade, uma inocência alimentada de esperança vã, esperança de um sonho que jamais se tornaria realidade.

Sem olhar para trás subiu até à base farol. Chegado aí sentou-se num muro que rodeava o esguio edifício e ficou a contemplar o mar que, como os seus sonhos, avançava e recuava, avançava e recuava, mas sem nunca conseguir ultrapassar a barreira do areal.

Enquanto permanecia contemplativo, meio anestesiado em relação ao mundo e às desilusões que o atingiam com a força de um tsunami sentiu um tremor no seu bolso. Era o telemóvel, prenúncio de algum terramoto, ou pior, talvez um maremoto. Levou a mão ao bolso, retirou o pequeno aparelho e olhou o visor. 919…… Não conhecia o número. Ficava sempre desconfiado quando não conhecia os números. Resolveu atender.

- Estou sim…

- Estou sim. Desculpe mas tinha uma chamada sua aqui no meu outro telemóvel.

- Desculpe mas deve ser engano eu não a conheço e como tal não lhe poderia ter ligado…

- Claro que ligou, pois apenas me limitei a responder ao número que me tinha ligado hoje pela manhã.

Nesse momento fez-se luz na sua cabeça. Seria ela a Brisa do Luar? A questão que se colocava naquele momento era como lhe perguntar sem fazer figura de parvo.

- Sabe realmente eu liguei para um número esta manhã, mas... foi algo especial … nem sei bem como explicar … sabe encontrei esse número…

- Não diga mais, encontrou a garrafa da Brisa do Luar.

- Foi isso mesmo!

- Sabe que há muito tempo que esperava por este telefonema? Foram já muitas as garrafas que larguei naquela praia na esperança que o acaso fizesse o seu trabalho numa coincidência esperada a desejada. É verdade não foi obra do acaso, foi antes a minha perseverança que não me deixava desistir quando, dia após dia as garrafas desapareciam no mar e o meu telemóvel continuava mudo. Mas nunca deixei de acreditar que as coincidências acontecem, principalmente quando não desistimos de as estimular e hoje parece que fui recompensada.

- Pois... tudo indica que sim. Mas como sabe que eu sou a pessoa a quem se destinava a garrafa e o acaso não colocou a garrafa noutra mão?

Do outro ouviu uma leve gargalhada à qual se seguiu a resposta.

- Porque, por coincidência preparava-me agora mesmo para ir lançar mais uma garrafa ao mar quando o vi sentado junto no muro do farol de telemóvel na mão…

Nesse momento ele virou-se e viu-a surgir por detrás do farol com uma garrafa na mão.

Afinal estava tudo explicado e, por coincidência ou não, sentiu que aquele momento marcava o início de uma relação muito especial.

Apenas Coincidências... (V)

2005-01-20T11:41:00.000Z

Uns metros à frente parou. Questionou-se:

Que fazia???

Afinal aquela garrafa sobre as ondas do mar não era fruto do acaso, uma coincidência. Era a extensão da vontade de alguém, um grito de socorro que um verdadeiro faroleiro jamais poderia ignorar.

Voltou atrás e esperou pacientemente que o mar liberta-se aquele SOS. Por fim, ainda pouco conformado o mar deixou a seus pés a garrafa. Olhou para ela com atenção e sentiu que a falésia se desmoronava sobre si.

Aquela garrafa estava vazia, não era a mesma garrafa.

Como podia ter sido tão ingénuo a ponto de acreditar poderia ser a mesma garrafa?

Como poderá acreditar que os acontecimentos daquela manhã eram um sinal de luz que o conduziriam a um porto seguro?

Coincidências, apenas isso, acontecimentos fortuitos sem qualquer significado, pedaços de sonhos que nunca passariam de retalhos de uma vida nunca vivida, de lugares nunca visitados, de beijos nunca dados, de sentimentos sentidos, mas nunca exteriorizados…

…apenas coincidências!

O Destino e as Coincidências (IV)

2005-01-18T20:26:00.000Z

Chegado junto linha de fronteira sentou-se e descalçou-se. A sensação da areia, também ela presa no interior dos ténis tornara-se insuportável. Também ela clamava pela liberdade à sua maneira.

Já descalço, enterrou os pés na areia ainda fria e húmida. A princípio sentiu um leve incómodo, mas rapidamente se transformou, à medida que crescia a comunhão entre o seu corpo e a natureza quente e protectora da paisagem.

Durante muito mais de uma hora percorreu o caminho de volta acompanhado pelo sol morno daquele dia de Inverno. De vez em quando lançava um olhar sobre as ondas do mar e questionava-se sobre o paradeiro da garrafa de tão friamente tinha arremessado para as entranhas do oceano.

Na verdade o seu olhar procurava-a. Sabia que tinha o número no seu telemóvel, até poderia telefonar, mas não era isso que o perturbava, queria mesmo era sentir de novo a mensagem na sua mão. Voltar a ler as suas palavras. Guarda-las no fundo protector do seu coração e embrulhar nelas os seus sentimentos que lhe ofereceria no seu primeiro encontro.

Mais leve depois de ter gritado com o mundo pensava no que faria quando a enormidade da falésia de onde se afirmava o farol estivesse a seus pés. Seria capaz de enfrentar aquele farol com a mesma força com que tinha gritado do alto da duna?

Sentia que sim, estava preparado para tudo. Queria libertar-se daquela jaula de sentimentos que o aprisionavam e vogar num sonho de liberdade e amor. Naqueles momentos em que olhava o mar, aproveitava para acolher a brisa fria e salgada que o mar lhe estendia. Quando aquele ar invadia os seus pulmões sentia a doçura cálida da Brisa do Luar numa noite de verão sob um céu estrelado. Aquele vento imaginário, sereno e delicadamente sensual embriagara a dúvida e dera espaço à certeza e à confiança no sucesso da sua caminhada.

Ao fundo conseguia já vislumbrar o porte altivo do farol. A sua caminhada aproximava-se do final. Mais um olhar sobre a superfície do mar, mais um sorvo de Brisa do Luar e mais uns passos longos e decididos. Sem hesitações, seguia o seu rumo guiado pela Luz do Farol, ainda que apagada naquele momento.

Já mais perto da falésia observou como um objecto flutuava sobre as ondas do mar. Focou o olhar e conseguiu perceber que era uma garrafa. Talvez fosse…

Não, não poderia ser, seria coincidência a mais!

Depois de horas a caminhar voltar a encontrar a mensagem de que nunca se tinha querido separar. Parou e ficou a observar como o mar lentamente, muito lentamente, a empurrava em direcção à areia. Enquanto esperava esboçou um sorriso e pensou como era parvo. Ali parado em frente ao mar à espera. À espera, com a esperança de que aquela fosse a mesma garrafa que ele tinha atirado ao mar horas atrás. Só mesmo ele para alimentar tal sonho.

Sem pensar mais virou costas ao mar e àquela, mais uma, coincidência e seguiu em direcção à falésia, com um pensamento a rolar na sua cabeça:

Estava na hora de agarrar o seu destino com as duas mão e deixar o acaso descansar em paz.

Essência das Coincidências (III)

2005-01-17T13:30:00.000Z

Liberto do peso daquele achado seguiu em direcção à falésia, sobre a qual se erguia com altivez o farol. Deu dois passos e olhou directamente para ele. Nesse momento parou. Aquela visão de força e segurança assustava-o, colidia com a sensação de cobardia que lhe digeria os pensamentos de forma voraz. Procurando livrar-se daquela sensação, virou as costas ao farol e seguiu na direcção oposta.

Caminhou à beira ma, procurando absorver o calor que aquele sol de Inverno lhe entregava na palma de cada raio. A brisa fria e húmida do mar penetrava-lhe as narinas e faziam-no sentir desperto. A mão no bolso direito rodada incessantemente o telemóvel entre os dedos. Na mão do seu pensamento outras ideias rodavam, também elas sem parar. Curioso aquele nome, Brisa do Luar, poderia ser um tipo de brisa qualquer, mas do luar.

Como seria a Brisa do Luar?

Teria o luar brisa?

Porque escolheria ser a Brisa do Luar, quando o luar não tem brisa?

Procurou no dicionário da sua imaginação o significado da palavra brisa. A brisa representava a face mais meiga do vento, uma aragem fresca que nos envolve e nos dá uma sensação de conforto e prazer.

Seria ela também assim, meiga e fresca?

Teria perdido a oportunidade de sentir o conforto de um abraço meigo e doce?
Não podia deixar que aqueles pensamentos, aquela dúvida cruel lhe invadisse o espírito. Apressou o passo, apetecia-lhe gritar, exteriorizar a raiva que sentia. Apressou mais um pouco o passo, e depois mais um pouco. Sem se dar conta corria agora a grande velocidade. Os ténis enterravam-se na areia com a violência do impacto pelo passo de corrida. A areia fina e incómoda expulsara o ar junto ao pé, mas não tinha conseguido expulsar a incerteza da sua cabeça.

Talvez se fizesse como a avestruz...

Por fim, exausto, começou a abrandar o ritmo. Uma sensação de dor preenchia agora parte da sua cabeça. Afinal, talvez a corrida tivesse surtido algum efeito. Por fim parou e deitou um olhar ao horizonte. À sua frente apenas um areal dourado que se estendia até… até… até onde os olhos conseguiam alcançar. À sua direita pequenas colinas de areia, baptizadas de dunas limitavam a sua visão. À sua esquerda aquele mar imenso que nunca se deixaria atravessar e que na linha do horizonte escondia outros mundos. Na suas costas o farol. Não o via, mas sabia que estava lá, por isso correra, para lhe fugir, como se tal fosse possível...

Nesse momento compreendeu. Compreendeu que estava preso, preso entre um farol a quem virara as costas e um futuro que não conseguia avistar. Pensou como um condenado. A única solução possível era enfrentar o medo e preparar a fuga daquele encarceramento.
Subiu até ao alto de uma duna, encheu os pulmões de ar e gritou, uma, duas, três, muitas vezes. Depois olhou as várias direcções e partiu em direcção ao local de onde tinha partido.

Talvez fosse apenas mais uma coincidência, voltar ao local onde tinha começado aquela aventura, mas que interessava isso, afinal as coincidências são apenas combinações de espaço e tempo que nos tocam de maneira especial.

Mais Coincidências (II)

2005-01-13T23:33:00.000Z

Na verdade não acreditava mesmo em coincidências, seria uma coincidência? Riu daquela pobre chalaça enquanto a vontade de ligar aquele número crescia ao sabor do calor daquela luz intensa que o tinha atingido.

Lentamente introduziu a mão no bolso direito do casaco de onde tirou um telemóvel. Deixou o olhar navegar sobre a superfície o mar e durante aqueles momentos de alheamento foi rodando o telemóvel na palma da sua mão.

Uma dúvida pairava sobre a sua cabeça como uma nuvem: deveria telefonar?

Que mais poderia fazer. Segurava na mão uma luzinha que apenas poderia provir de uma bela estrela, pura e cintilante. Não queria pensar mais, pois sabia que a sua racionalidade nunca poderia compreender o que estava a acontecer.

Lenta mas decididamente foi marcando os números, 9...6..2... no final a derradeira tecla verde e a espera. Do outro lado o inconfundível sinal de chamar, piiiiiiiiii,... piiiiiiiii...

De repente o espectro sombrio do medo do desconhecido assaltou-o e premiu a tecla vermelha. Ainda perplexo com a sua acção deixou-se cair vencido no areal. Não queria acreditar que tinha tido a coragem de virar as costas aquela luz, não! Como fora capaz?

Esticou o olhar até ao farol que, ao longe contemplavaos seus actos seguro e confiante face àquele mar tempestuoso e desejou ser corajoso como ele.

Sentido que não era merecedor de tal luz, enrolou a mensagem da Brisa do Luar que, cuidadosamente, introduziu novamente na garrafa. Colocou-se a rolha com força, assegurando-se que a água não poderia entrar. Então, levantando-se, correu em direcção ao mar e aproveitando o seu recuo momentâneo penetrou até onde o mar permitiu, para com um gesto intenso atirar a garrafa o mais longe possível.

Desejava perder de vista aquela luz cujo toque acabara de recusar de forma tão pouco digna. Ao deixar de a ver, perdida no meio das vagas pensou que, a partir daquele momento estavam os dois no mesmo barco, perdidos, sem rumo, à mercê das marés.

Coincidência?

Coincidências (I)

2005-01-11T10:24:00.000Z

A manhã estava fria. A brisa gelada cortava os pensamentos quentes que, no fundo da sua alma, procuravam abrigo do bafo frio em que tornara a sua vida.

Na praia não se via ninguém. Apenas ele e aqueles milhões de milhões de grãos de areia que sustinham o avanço do outras milhões de milhões de gotas de água. Como dois exércitos que brincam incansavelmente medindo forças, sem dor, sem ódio, sem ressentimentos.

O sol, debilitado pelo seu distanciamento, espreguiçava os primeiros raios que corriam pelo areal ainda húmido. Junto ao mar, a luz esbarrava nos restos de refeições mal digeridas e povoava o areal de sombras. Havia de tudo, restos de madeira, plásticos, vidros, redes, cordas, de tudo um pouco. Como a uma criança a quem o pais enfiam a comida na boca à força, também o mar cuspia aquela “papa” que incessantemente lhe tentavam enfiar pela boca.

Seguiu areal fora saboreando aquela dualidade de frio e calor proporcionada pela brisa fria que o mar arrastava e o calor que aquele sol, ainda que envergonhado, transportava em cada raio de luz que tocava cada pedaço da grossa parca azul.

Com o olhar fixo no horizonte longínquo do areal procurava focar o seu pensamento nos sentimentos que saltitavam na sua alma. Pareciam brincar de “esconde, esconde”. Pareciam muito nítidos, mas sempre que acendia um pequena luz para os poder contemplar melhor, Puff…, como por magia desvaneciam-se em sombras, em reflexos desfocados de sonhos que desejava ardentemente ter vivido.

Cansado daquela corrida atrás de sonhos que se desvanecem como por magia, resolveu sentar-se, ali mesmo, no areal. De frente para o mar, questionava filosoficamente a razão acerca das razões para aquelas questões, cujas respostas, também elas, não passam de uma miragem.

Subitamente foi atingido por um brilho intenso. Ao longe, no areal, algo brilhava intensamente à luz do sol, agora mais desperta e viva. Inicialmente não ligou, mas depois, a força da procura das razões para as questões que mais intensamente nos assolam a mente levou-o a levantar-se e a caminhar em direcção à luz. A medida que se aproximava o brilho diminuía. Quando finalmente se aproximou, ficou a olhar para ela, ali, sobre o areal, ligeiramente enterrada, mas ainda assim suficientemente descoberta para deixar antever a sua delgada e elegante silhueta.

O mar no seu balançar contínuo, banhava-lhe as costas descobertas. Com o pescoço levantando parecia pedir para a retirarem de ali. Primeiro hesitou, mas depois decididamente baixou-se e amparando-a com firmeza, arranco-as dos braços do areal.

Já na sua mão observou como tentava proteger das agruras e das tempestades, algo que a sua fértil imaginação jamais poderia sonhar.

Depois de um momento de reflexão, agarrou a garrafa com força e puxou a rolha que salvaguardava do tempo uma mensagem. Retirou com cuidado o papel que se aconchegava no seu interior. Posou com cuidado a garrafa no areal, sentou-se e desenrolou delicadamente o papel. A mensagem era curta e simples, mas continha mais uma daquelas questões cuja resposta se afigura complexa e pouco consensual.

"Eu não acredito em coincidências.
E tu acreditas?
Se acreditas que esta mensagem ter ido ter às tuas mãos não foi uma coincidência, mas sim um raio de luz que nos uniu, telefona-me 96……"

Assinado

“Brisa do luar”

Novos Sonhos

2005-01-06T01:16:00.000Z

Ano novo
Nova luz
Novas emoções
Novos desejos
Instantes fugazes de sonho
De luzes resplandecentes,
De luzes quentes
Luzes doces e meigas,
Luzes que entrem pela clarabóia deste farol
sem medo
Percorram com paixão
todos os cantos e recantos desta prisão
E finalmente consigam apagar
com o brilho do seu amor
Esta escuridão que invade este corpo
que me prende a alma
E não a deixa voar
Livremente
E sonhar
Sonhar que tu estás aqui...Comigo.

Uma Promessa... Um Desejo

2004-12-31T01:32:00.000Z

Só mesmo a promessa de um "chuac" docemente envolto na espuma branca que a maré transporta na crista da onda e desmaia, sem dor nem arrependimento na praia, me fariam acender uma luzinha.

O Faroleiro é assim. Há pessoas, situações e objectos que o tocam e outras que nem por isso.

Mas, este mar que abraça e carinhosamente acaricia as paredes do farol, toca o faroleiro, que não pode por isso deixar partir este ano, este que foi um ano especial, sem oferecer na palma da mão estendida, uma luzinha amiga.

Foi o ano da descoberta da luz, mas também da escuridão, aquela que se esconde atrás de cortinas de luz brilhante, de estrelas cadentes de brilho fugaz e ilusório. O ano da chegada ao farol, da descoberta de estrelas anónimas que sem cessar brilham no escuro da noite alimentando a imaginação e o desejo de descobertas em mares nunca dantes navegados, como diria o Poeta.

Para essas belas e incansáveis Estrelas, cujo brilho atravessa as janelas do farol e dão mais luz à luz, que se deseja amiga; à mão amiga que se alonga no horizonte e nos conduz a um porto seguro, a essas Estrelas amigas desejo um 2005 repleto de Saúde, com alegria q.b. e algum dinheiro para ajudar à festa e fazer com que a sua luz não deixe de brilhar neste oceano de sentimentos e emoções que nos atravessam a alma como raios de Luz.

Para vocês, votos de um BOM 2005, do fundo do coração.

Presente de Natal

2004-12-23T10:36:00.000Z

Ontem recebi um presente de Natal. Foi um "Pai Natal" modernaço que me o enviou via e-mail. Uma completa surpresa. Nunca ninguém me tinha enviado um presente daqueles. E foi assim mesmo que fiquei, como este texto, meio baralhado a repetir-me.

Mas é que foi uma grande surpresa, ainda mais quando vejo que tenho amigos, ou neste caso uma amiga, que escreve coisas tão belas e tão cheias de significado. Pergunto-me muitas vezes, como alguém que escreve como ela vem olhar o mundo a partir do varandim deste farol. Tenho a sensação que o seu mundo é bem mais colorido, tem mais brilho e luz que aquele que se vê reflectido nas ondas do mar que banham os pés deste farol.

Já por várias vezes equacionei apagar de vez a luz deste farol, umas vezes mais a sério e outras menos, mas tenho sempre voltado, acendo mais uma luzinha e espero, espero e espero… Espero ver olhinhos a brilhar na escuridão do horizonte longínquo. São essas estrelas a brilhar que me vão dando alento para, dia após dia, subir as longas escadas em caracol e acender mais uma vez a Luz do Farol.

É verdade que ultimamente não o tenho feito com tanta frequência, mas todos os dias cumpro o ritual – não de obrigação mas de paixão – de subir as escadas e lançar o olhar de faroleiro ao horizonte procurando algum sinal de embarcação em perigo. A mão, no bolso, protege-se do vento frio que nesta época assola esta fortaleza, na qual o mar liberta a fúria contida em muitos meses de calor e ameno clima.

Dizia que a mão, essa, esta sempre pronta a estender-se e como por magia, mergulhar nas água frias do oceano, de onde volta a elevar-se transportando na sua palma a frágil, mas corajosa embarcação, que leal e valorosamente desafia os enigmáticos perigos que a vida nos coloca incessantemente.

É por todas estas, poucas, muito poucas embarcações, que este farol vai resistindo, mas sinto que se está a desmoronar lentamente. O mar, esse, não desiste e continua a engolir e a esconder no seu seio a sereia de olhos transparentes, cujo reflexo, apenas uma miragem, um dia surgiu no distante horizonte. De forma continua, as ondas são arremessadas, uma e outra vez, por vezes com mais força, outras com dissimulada suavidade, contra as paredes desta fortaleza de luz que, a custo, vai mantendo uma postura firme e exteriormente insensível, mas que por dentro vai abrindo minúsculas fissuras que prontamente são cobertas com mais uma camada de pintura, mas com a certeza de que a prazo vão comprometer a sua estrutura.

Mas não era disto que vos queria falar, o que queria mesmo era agradecer a mão aberta que estenderam a este faroleiro e o presente que no seu interior transportava. São estas pequenas coisas, gestos singelos mas profundamente belos e sensíveis, que servem para tapar as brechas que o mar teimoso insiste em provocar.

Para ti, Isabel, algumas palavras:

Muito obrigado!
Que este e todos os teus Natais possam ter sabor a alegria, amor e paz. Sabor este, cujo direito foi conquistado no momento que abrimos os olhos para o mundo, mas que muita gente se esquece, quanto outros brilhos mais fúteis e efémeros lhes invade o olhar.

Um Santo e Feliz Natal.
Até sempre.

Boa Noite

2004-12-19T01:37:00.000Z

Que a vossa noite esteja repleta de luzinhas de sonho.

Boas Festas!

2004-12-15T17:09:00.000Z

Hoje apeteceu-me vir até aqui desejar-vos: Boas Festas!

Para isso escolhi esta pequena imagem, porque acredito que é para elas, as crianças, que o Natal têm mais Luz, ainda que para algumas, esta não passe de uma altura do ano em que se recebem muitas prendas, mais do que é normal. Para outras é a única altura do ano em que recebem alguma prenda e para outras ainda, é um momento igual a todos os outros dias, cinzentos, do ano.

Valham-nos ao menos as luzinhas que piscam e repiscam nas fachadas, janelas, postes e arvóres para lembrar a essas crinças que apesar do cinzento dos seus dias, há luzes de esperança que se acendem todos os anos e assim sempre podem pedir ao menino Jesus ou ao Pai Natal que, no próximo ano, se acenda um luzinha só para eles.

Boas Festas e que todos, mesmo todos, sem excepção, possam ter a luzinha que merecem.

O Encontro (Parte V)

2004-12-13T15:50:00.000Z

Sentia-se que era uma chamada importante. Não foi muito demorada, mas foi bastante intensa. A decisão que a sua passageira acabara de tomar transtornava a vida de outras pessoas. O ambiente no táxi tornou-se denso durante os instantes que ela falou ao telemóvel.

Isto contava o Sr. Diogo aos seus colegas taxistas no habitual falatório de fim de dia. Continuou:

- Se vocês a vissem… Bastante atractiva e com um olhar capaz de matar de amor um homem. No entanto havia algo que a perturbava, pois após o telefonema, pediu-me para mudar de direcção para a levar ao local onde a tinha apanhado, ao pé da livraria do "Resende", em frente à leitaria "Nacional". Dei a volta e lá segui em direcção ao "Resende", mas quando nos estávamos a aproximar disse-me para não parar e deu-me uma nova morada.

- Ai Diogo quer-me parecer que tens uma admiradora dos teus dotes de motorista…

Após esta tirada de Francisco, todos os colegas riram com vontade, só de olhar para a cara do Diogo, que rapidamente se dispôs a responder.

- Não brinquem amigos. Ela parecia algo confusa. Nem reparou em mim. Enquanto eu conduzia pelo trânsito infernal, ela não descolou os olhos do livro que lia dedicadamente. Eu é que não conseguia descolar o olhar do espelho retrovisor, nem quando em consequência da minha apetência para a visão à retaguarda ia embatendo na traseira de um autocarro, ela tirou os olhos do livro.

- Isso não deveria ser um livro, deveria antes ser uma dessas revistas de imagens das festarolas dos “ranhosos”. Tu é que estavas com tanta atenção nas pernas da tua passageira que acabaste a confundir a “Trombinhas do Nova Gente Vipi” com um livro…

Esta última interrupção do António provocou mais uma gargalhada geral.

- Não me gozes António. Na verdade que até nem importava que uma mulher daquelas olha-se para mim, pelo menos uma vez, mas não tenho essa sorte, mas acreditem que ainda sei distinguir um livro de uma revista. Ainda vos digo mais, depois de muitos anos a olhar pelo retrovisor e a ler as gordas dos jornais dos passageiros através deste, desenvolvi a capacidade de ler ao contrário. Para aqueles que quiserem saber algo mais sobre o livro podem ir compra-lo.

Dizendo isto Diogo levantou-se a foi até ao carro onde apanhou um livro que atirou para cima da mesa, à volta da qual estavam reunidos os seus colegas. Na capa podia ler-se o título “Histórias de um Faroleiro”.

O espanto dos seus colegas foi geral, afinal ela tinha-o impressionado de tal forma que Diogo fora comprar o livro.

Alberto, com os olhos pregados no livro que repousava sobre a mesa, articulou hesitante um comentário:

- Ó Diogo não te sabia apreciador... mas ... tu ... foste comprar um livro?

- Deve ter imagens… Mas agora até eu estou curioso por saber onde levaste tu essa “deusa” – apressou-se a dizer Francisco já refeito do choque.

Sentando-se vagarosamente na cadeira, Diogo olhou os colegas nos olhos, um a um e disse.

- Meus amigos, hoje aconteceu-me a mim, mas amanhã pode acontecer-vos a vós. O importante é nunca perder de vista o céu estrelado, pois as estrelas cadentes, que dão vida aos sonhos, raramente anunciam a sua chegada.

Luzes Brilhantes... Luzes Vazias

2004-12-08T22:19:00.000Z

É verdade que este "amanhã" está demorado, mas também ainda não será amanhã.

Espero sinceramente que consigam desculpar esta falta de luz... e logo nesta quadra que luzinhas a piscar é o que não falta.

Talvez seja por isso mesmo, acendem-se muitas as luzes, luzes brilhantes e coloridas, mas muitas delas são luzes vazias, ocas, pois na sua maioria servem apenas para aliviar a imagem daquela face que evitámos olhar durante os dias longos e tão frios, que restam no ano.

Há coisas tão importantes que não olhamos com medo que sejam contagiosas.

Promessa de Beijo

2004-12-06T23:06:00.000Z

Do alto do farol olha, ao longe, o pôr-do-sol, que nasce para ver morrer o dia. Na sua cabeça, sempre em movimento, recorda a história de Isabel, a personagem de um encontro especial. Um encontro de histórias sob a luz de um farol cheio sonhos.

Tinha de partilhar aquela história. As histórias bonitas são para serem partilhadas, contadas uma, e outra e outra vez, até que todos as consigam contar como se fosse a história da sua própria vida.

No rescaldo do cansaço de mais uma vigília no farol, só o conforto da mão quente que chega com as últimas restes do calor de um dia glacial, para lhe afagar a alma e desejar uma boa noite.

Ao olhar o sol poente naquele final de tarde de Dezembro sentiu a carícia suave da mão doce e quente que lhe afagava o cabelo e os lábios húmidos que o beijaram ternamente.

Um sonho, apenas um sonho de Verão, uma promessa de Amor, uma lareira de sentimentos que teimava em arder e aquecer um coração quase congelado pelo frio de um Inverno que desafiava a força de sentimentos que se comunicam misteriosamente na ponta dos lábios, na doçura de um beijo terno.

Amanhã conto-vos mais um capítulo da história daquele encontro.

Banho de Luz

2004-12-02T23:40:00.000Z

Juntos num mar de sentimentos desfrutam de um banho de amor. A luz ténue do Farol baralha os olhos indiscretos, preservando a solidão consentida e partilhada de um amor a dois.

A paixão dos seus corpos incendeia a água com um fogo impossível de apagar. Dos seus corpos, ateados pelas chamas da paixão queimando beijos, doces, sensuais, quentes e húmidos, desprende-se o sussurro do riso de uma voz de criança que descobre o prazer de brincar.

Ao longe, da praia, eleva-se o som calmo relaxante das ondas que abraçam o areal, marcando o compasso do balancear dos seus corpos que ora se atraem ora se afastam, ao sabor dos caprichos da força daquele mar que os acolhe no seu seio.

No peito daqueles amantes dois corações batem desorientados, ao sentirem que o fogo que lhes alimenta a corrida desenfreada em direcção a um destino incerto mas freneticamente ansiado, cresce sem obstáculos ou limites.

Numa corrida louca entre a mente e o corpo, o sistema nervoso confundido arrepia a pele e aguça os sentidos, que à mais leve e subtil carícia liberta a adrenalina que contrai os corpos em chamas imersos num banho de sensações indescritíveis.

Entre beijos e carícias, o silêncio de um momento, um olhar mais profundo e o leve beijo na nuca diz tudo aquilo que as abundantes e poderosas palavras nunca conseguiriam transmitir.

Foi assim que, no alto do farol, de onde guiava a luz que coloria de sombras o refúgio destes amantes um pensamento brilhou na sua mente com assombrosa intensidade: ainda que falasse a língua dos anjos jamais conseguiria encontrar as palavras para explicar, ou tão somente descrever, a magia do Amor.

A Traição do Tempo

2004-12-01T01:40:00.000Z

Percorre os sonhos com as mãos quentes e vacilantes da imaginação. Ao longe, uma luz forte incendeia-lhe a alma com histórias de amores impossíveis, belos romances escritos na espuma do mar.

Sonhos, simplesmente sonhos de um faroleiro solitário, que no alto do seu farol se sente pequeno, muito pequeno, apenas mais um grão de areia, como aqueles que o vento forte e bravio separa impiedosamente das mãos da mãe praia.

Olha com devoção a foto de uma sombra, de um amor fugidio, perdido na escuridão de uma mundo cruel, pequeno, infinitamente diminuto, mas ao mesmo tempo grande, tão descomunalmente grande que o impede de se aproximar da sereia que, daquela foto, o olha de forma meiga e naturalmente doce.

O tempo, o tempo, esse que parece sempre tão curto para os que caminham e tão longo para os que esperam, esse tempo que tudo transforma em pó, o tempo que ofusca os sentimentos e a razão. Esse tempo é agora o seu pior inimigo, porque ele espera, continua à espera de a poder ver, para olhando o azul profundo do mar nos seus olhos castanhos lhe dizer...

Amo-te!

Luz de Conforto

2004-11-25T16:18:00.000Z

Chama-se "vida cigana", mas também se poderia chamar outra coisa qualquer, acreditem é que, na voz de Rosana Melo é divina.

oh meu amor, não fique triste
saudade existe pra quem sabe ter
minha vida cigana me afastou de você
por algum tempo
eu vou ter que viver por aí
longe de você, longe do teu carinho
e do teu olhar
que me acompanha, tem muito tempo
penso em você a cada momento
sou água de rio que vai para o mar
sou nuvem nova que vem pra molhar
essa noiva que é você
para mim você é linda
a dona do meu coração
que bate tanto quando te vê
é a verdade que me faz viver
meu coração bate tanto quando te vê
é a verdade que me faz viver.

Creio que o faroleiro a baptizaria de "Luz de Conforto"

Sonho de Voar

2004-11-23T01:08:00.000Z

Quero voar!
Voar livre entre o céu e a terra
Pisar o chão à distância
Percorrer a auto-estrada azul do sonho
Beber a água da vida nas nuvens
Deixar-me embalar nos braços meigos e fortes do vento
Perder os dedos nas suaves linhas do teu corpo de mulher
Deixar as mãos acariciar a tua pele
Arrepiada de paixão
Pousar os lábios nos teus
E soprar delicadamente à tua alma
Sentimentos de uma vida diferente
Um sonho moldado em palavras
Simples, doces, quentes e amigas
Escritas por duas línguas que se tocam
Se envolvem e se amam
Reflexo de duas almas unidas
Na natural comunhão de amor...

Luz de Nevoeiro

2004-11-22T01:02:00.000Z

Perguntava uma das minhas musas inspiradoras, verdadeira resistente neste farol que já viu muitas embarcações arribarem e levantar âncora sem um adeus sentido; se tinha ido de férias ou estava a ficar preguiçoso.

Tentei responder directamente nos comentários, mas depois de ter escrito e apagado, uma dezena de vezes, um conjunto de letras em forma de palavras, mas sem mensagem digna do nome, resolvi escrever e abrir a cortina de névoa que envolve o farol.

O facto de não acender o farol não quer dizer que a luz tenha abandonado o farol, nem tão pouco se deve há falta de vontade de manter acesa esta luz, que anima os ecrãs de alguns de vocês.

As histórias estão ali guardadas num cantinho deste farol, guardadas em lâmpadas multicolores que quero substituir diariamente para que, vocês, possam também ver com quantas cores se faz a vida e o sonho.

Todavia (palavra estranha esta, lembra-me sempre a cotovia) esta luz é afectada pelo nevoeiro, tal como o mar tem as suas marés, uma altas e outro menos altas, e é precisamente numa destas últimas que se encontra agora banhada a Luz do Farol.

Com uma intensidade semelhante às ondas dos mares tropicais a luz continua lá, apenas tem outra intensidade, uma limpidez mais frágil. Se quiserem uma imagem, diria que a intensidade do farol é semelhante à luz que vos chega numa quente noite de verão sem luar, onde os trilhos na areia são visíveis apenas com o brilho distante das estrelas que trespassa sem resistência um céu azul celeste, mesmo de noite.

Resta pois esperar...

... que a Luz do Farol volte a rodar na palma da minha mão, à velocidade do pensamento sonhador de um faroleiro solitário.

(O seu a seu dono. Imagem de Pintex.)

P.S. Um Beijinho Isabel.

Alma Nova

2004-11-19T00:44:00.000Z

Reparei hoje que já não acendo o farol desde dia 16. Não me sinto confortável. Um farol deve ser fiável, seguro, forte como uma rocha, imutável como o tempo que não pára. Deve estar lá sempre, devemos sentir que ele está lá, mesmo que não o necessitemos, é a bóia ou o colete que esperamos nunca ter vestir, mas que queremos que esteja sempre ali, bem à vista.

Por outro lado tenho aqui num cantinho da minha mente a continuação da história do “encontro”. Pelo menos mais dois capítulo já estão prontinhos a sair, mas ainda não houve aquele momento de descontracção, aquilo a que alguns chamariam um momento zen, para colocar na tela a continuação daquela história, que algo me diz ainda tem muito para dar.

Acho que necessito uma alma nova, como diz a canção.

Uma alma nova para cantar, para sonhar, para sorrir e rir, para gritar, uma alma nova para me encantar, para amar, no fundo uma alma nova para viver.

Acho que necessito de uma alma em branco que possa reescrever desde o início pois esta minha já não existe espaço para continuar a fazer correcções, de tanto escrever e riscar. Sabem, há momentos em que apesar de sabermos que há “coisas” são mesmo assim, queremos acreditar com força que podem ser diferentes. Claro que vocês não estão a perceber nada, mas eu “explico” melhor, e talvez, no fim, fiquem a perceber o mesmo, ou quem sabe, talvez não…

Todos sabemos que “tudo” tem um preço (o tudo está entre aspas, pois parece que ainda há algo que não é transaccionável e refiro-me claro está à vida, ou à morte, como preferirem). Sem divagações, vamos lá. O pior é quando nos apercebemos que afinal a história “reza” mesmo a verdade e tudo e todos têm um preço.

Perguntam vocês agora:

- Mas este “gajo” é tanso? Ele não sabe que é mesmo assim?
- Olha o anjinho!

Sei pois, sei como todos sabemos, embora tente com todas a forças acreditar, que as coisas podem ser diferentes e como tal me sinta sempre tentado a riscar esta frase da minha alma, tentando assim fazer escrever uma história diferente. Talvez viva num mundo de sonho, mas acreditem que tenho os pés bem sujos, de bem assentes que estão na terra, mas a cabeça, essa lá continua bem alta e quanto a isso, nada a fazer.

Mas afinal então porquê o espanto?

O espanto vem só por verificar que, tantos anos após a história das 25 moedas, chego à conclusão que hoje, por bem menos de 25 moedas se cometem actos da mesma espécie. Esperava eu que com tanta inflação hoje fossem necessárias bem mais de 25 moedas, mas o que vejo é com uma boa conversa, sem fundo de verdade como é óbvio para qualquer alma bem escrita, e ¼ de moeda se conseguem “maravilhas”.

E mais não digo.

Acho que preciso mesmo é de uma alma nova!

Para ilustrar este post escolhi estas duas fotos, acho que vocês percebem porquê.

P.S. prometo que logo que recupere deste estado continuo a história do encontro, afinal ainda não sabemos a quem telefonou Isabel.

Histórias de Luz (O Faroleiro e a Lua)

2004-11-16T01:59:00.000Z

Hoje, decidi escrever sobre este Farol. Vem tudo a propósito de uma conversa que mantive com um marinheiro de água doce, acerca da importância e relevância das luzinhas que se acendem no horizonte, mesmo não sabendo se alguém as vê.

Para começar, digo-vos que,

hoje vi a lua!

Tenho de confessar que apesar de ser faroleiro, tenho sempre muitas dúvidas em distinguir os humores da amiga lua. Todavia creio que desta feita, os seus maus humores estão a crescer. Claro que sei quando os seus humores atingiram o pico, aí teremos as marés vivas, isto é, quando ela está cheia de maus humores ou quando muda de humor.

Também vi as estrelas. Essas sim, as minhas luzinhas preferidas. Quando olho o céu em noite escura lembro sempre o fascínio da infância adulta por aqueles tectos que imitam o céu, com luzinhas a piscar. Lembram-me um universo em miniatura, finito e palpável, mais ao nosso alcance.

Bem, mas não era sobre isto que vos queria falar, não obstante ser muito importante que, hoje, logo hoje tenha visto a lua e as estrelas.

Quantos já olharam para o céu hoje?

Sim, é possível que muitos tenham olhado, mas quantos pararam para contemplar o céu?

Pois é, temos tanta coisa para fazer, tanto em que pensar, tanto em que, tanto para, tanto ainda, tanto… Tudo é tanto e tão importante, que acabamos por ter de fazer escolhas. Claro que uma escolha exige sempre uma eliminação, para os mais competitivos: um vencedor (o escolhido) e um vencido (o rejeitado).

Aqui entram os critérios. Para fazer a escolha é imprescindível ter um critério. Um juízo que seja o “acertado” ou justo, pelo menos, dadas as condições.

Mas afinal, que tem isto a ver com o farol e com a conversa?

Vem tudo a propósito, de que alguém me explicava porque motivo não lê o farol. Não é que não goste, para dizer a verdade até acha os textos “engraçados”, mas o problema é que são sempre, ou quase sempre tão longos e como tem pouco tempo, tem de fazer escolhas e então prefere outros “faróis” que têm textos mais curtos e mais “leves”.

Ora aqui estão dois bons critérios: tamanho e leveza.

Perguntam agora alguns de vocês, os meus leitores preferidos, aqueles que mais estimo, aqueles a quem chamo amigos:

O que tem isto a ver com a lua e as estrelas?

Tem tudo. A lua é só uma, mas está acompanhada por inúmeras estrelas, num longo, muito longo texto de luzinhas que parecem piscar mensagens em código Morse, aqui e além. Por mais que as tentemos contar achamos sempre que são demasiadas, mas ao mesmo tempo, aquela luz difusa que nos entra pelos olhos é uma luz leve, suave, uma luz meiga que nos acaricia a alma e nos fazer sentir a calma e a serenidade que o dia nos rouba.

Imaginem agora que a lua ou as estrelas paravam de brilhar apenas porque alguns não as vêem, porque são chatas, porque são muitas, porque aparecem aos montes todas as noites e desaparecem com o espreguiçar do sol, pela manhã. Porque é sempre a mesma rotina, dia após dia, dia após dia, dia após dia.

Bem, no fundo apenas vos queria dizer que é assim, luzinha a luzinha que se faz um céu estrelado, com uma lua mãe e muitas estrelinhas, elas que são a inspiração de muitos marinheiros e a salvação de tantos outros que nos seus dedos encontram o caminho para casa, ainda que alguns, muitos, tantos, não as consigam ou não queiram ver.

Por fim queria dizer-vos que,

Hoje vi a lua. Não estava sozinha, com ela estavam milhões de estrelas que beijei, uma a uma.

Luz das Sombras

2004-11-13T01:01:00.000Z

Entre as sombras do passado e os fantasmas do futuro me perco, me perco e não me encontro. Procuro um rumo, um caminho certo, uma pista bordada com luzes brilhantes para aí aterrar o meu sonho.
Ergo o olhar, almejo o infinito, mas continuo perdido, entre luzes baças de um futuro incerto e um passado feito em pó.
Culpo a luz!
Esta luz que me entra pelos olhos e não me deixa ver.
Esta luz que me cega, que me prende a um mundo escuro, mesquinho, traiçoeiro e negro.
Esta luz que não é vida, não é esperança, não é amor.
Esta luz que não é minha, esta luz que renego e expulso com veemência.
Esta luz que vai e volta, vai e volta, sem que a consiga expulsar de vez.

Mas não desisto. Amanhã será um novo dia e pode ser que traga com ele uma nova luz.

O Encontro (Parte IV)

2004-11-12T01:54:00.000Z

Entretanto Pedro permaneceu imóvel na cadeira. Com o olhar perdido no Outono que envolvia a janela, pensava naquele encontro. Curioso sem dúvida. Alguém que nunca vira, um simples acenar de mão, um café, uma conversa, uma saída apressada e uma luzinha de esperança a pisacr para um novo encontro.

Aquela parecia sem dúvida uma histórias de um livro, talvez mesmo um conto das “Histórias de um Faroleiro”, que Isabel adquirida no Resende, talvez mais uma história de faroleiro. Soltou uma discreta gargalhada ao ver-se como personagem de uma das suas próprias histórias. Mas ainda não estava convencido de que aquele encontro tivesse realmente acontecido, afinal poderia apenas mais um dos seus sonhos, das suas fantasias.

Focou a sua atenção na mesa onde ainda permaneciam duas chávenas. Eram sem dúvida cúmplices e testemunhas de algo, senão que fariam ali juntas? Elas eram a prova provada de que o seu sonho, a história daquele encontro extravasara a sua mente e a folha de papel, tantas vezes confidente do seu pensamento e companheira de uma solitária chávena de café.

Um som compassado ao longe despertou a sua atenção. Levantou o olhar em direcção ao idoso, que continuava com passo acelerado a perseguir o tempo e lembrou que fora ele o responsável pela partida de Isabel. Apeteceu-lhe atirar-lhe um insulto, mas depressa recobrou daquele momento de insanidade e com um sinal ao empregado decidiu que era hora de partir.

Lá fora a chuva desfalecera. Misturada com alguns raios de sol, tinha agora um ar mais jovial e alegre. Puxou o capuz do impermeável para o proteger dos raios molhados do sol e seguiu coaxando ao longo da rua, com o pensamento ligado ao olhar de Isabel, um olhar transparente, através do qual pode sentir uma alma doce, amargada pelo azedume de uma vida tantas vezes injusta e imperfeita.

Sem se aperceber acelerava o passo a cada metro, queria chegar a casa rapidamente.

Num instante estava colocado à porta do prédio onde habitava. Era uma casa pequena, com apenas dois andares. A fachada tinha cheiro ao século passado. Encravada entre dois prédios, um pouco mais altos, parecia a filha pequena sob a protecção dos progenitores. Possuia olhos bem grandes que permitiam alimentar de luz o mais exigente dos faroleiros e ao mesmo tempo conseguia-se vislumbrar o mundo todo através deles.

Abriu a porta e correu em direcção à escada em caracol por onde se acedia ao cimo do seu farol. O sótão era um espaço que tinha preparado especialmente para sonhar. No tecto, duas grandes janelas abertas ao céu convidavam os pensamentos a voar em direcção às estrelas. Noutro extremo uma porta dava acesso ao um pequeno varandim assente sobre o telhado. Pelas paredes, toneladas de livros faziam fila ordeiramente em metros de estante.

Ao fundo, em frente a uma janela redonda que lembrava a escotilha de um navio, não fossem os raios que a decoravam e o seu tamanho descomunalmente superior; repousava uma secretária. Esta suportava sem fatiga o computador e pilhas, e pilhas e pilhas de folhas que brincavam anarquicamente com alguns livros.

Sentou-se e ligou o computador. Na sua cabeça, a vontade de contar aquela história sobrepunha-se a todos os outros pensamento de forma arrebatadora.

Queria imortalizar aquele encontro, queria descreve-lo com todos os pormenores antes que o tempo, esse que tudo reduz a pó, reduzisse também a pequenas partículas, invisíveis, o monumento aos sentimentos simples que se erguera naquele encontro.

Entretando, Isabel descolara o olhar da janela e devorava agora com sofreguidão as "História de um Faroleiro". Do olhar daquele Faroleiro desprendia-se algum misticismo e certamente guardava algumas lendas e episódios apaixonantes no seu intímo.

Entretanto, Isabel descolara o olhar da janela e devorava agora com sofreguidão as "Histórias de um Faroleiro". Parou por momentos de ler e pensou que, do olhar daquele Faroleiro se desprendia algum misticismo e certamente, ele guardava algumas lendas e episódios apaixonantes no seu íntimo. O que mais a surpreendia e impressionava era o dom de contador de histórias daquele Faroleiro. Sentia que ele compreendia a alma do leitor sonhador. Sabia suspender o conto e agarrar o leitor aos sonhos, aqueles que comandam a vida, não a real, mas a ideal.

Posou o livro sobre o banco com a contracapa virada para cima, de forma a poder vê-la com clareza. Procurou na carteira o telemóvel e decidiu fazer uma chamada.

Tomara uma decisão e tinha de a comunicar quanto antes.

O Encontro (Parte III)

2004-11-07T01:43:00.000Z

(E foi aí, junto à montra da livraria, que a viu pela primeira vez, numa húmida manhã de Outono.)

Sem dizer mais pousou sobre a mesa o livro que adquirira ao “Resende” e tirou a gabardina salpicada de Outono que depositou com elegância e cuidado num cadeira vaga. Estava agora ela desfolhada à sua frente, tal como as árvores no Outono que deixam cair a capa e mostram sem pudor a seu interior, aquele em que se apoia a sua beleza exterior.

Ele, com um olhar terno e envergonhado não pode deixar de admirar a sensível silhueta inegavelmente feminina que ela transportava debaixo do manto que agora cobria a cadeira. Acordou repentinamente daquele estado contemplativo e pensou que teria de iniciar uma conversa. Mas qual? Como?

Começou por perguntar se ela queria um café. Ela com um elegante e discreto gesto expôs a sua concordância. Ele chamou o empregado e pediu dois cafés, longos. Depois olhou para o livro que ela tinha pousado sobre a mesa e logo soube como iniciar a conversa.

- Desculpe mas não sei o seu nome?

- Isabel. Respondeu ela.

- Pedro, muito prazer – disse ele, curvando ligeiramente a cabeça, ao que ela respondeu com igual delicadeza.

- Vejo que as “Histórias de um Faroleiro” lhe despertaram a atenção…

- Não até hoje. Mas esta ilustração na capa do livro tem algo que despertou em mim uma incompreensível vontade de o ler. Fez-me pensar que histórias terá um faroleiro solitário para contar? Quais os seus desejos? Que temerá ele? Como viverá?
Confesso que os faróis sempre me fascinaram, mas nunca tinha olhado para o faroleiro. Talvez tenha sido isso, o fascínio pelos faróis, que me levou a comprar o livro.
Oh, desculpe ainda não parei de falar…

- Não se preocupe Isabel, Posso trata-la assim?

- Claro Pedro?!

- Pois eu estava a ouvi-la com muita atenção e até talvez lhe possa responder a algumas dessas questões.

Nesse momento Pedro foi interrompido pelo empregado que depositava sobre a mesa dois cafés longos, com aspecto deliciosamente cremoso, a julgar pela espuma. Fumegavam intensamente, de tal modo que só de olhar para eles, uma pessoa era capaz de se queimar.

Quando o empregado se afastou, Isabel retomou a conversa.

- Estava a dizer-me que poderia responder a algumas questões…

- Sim posso, se estiver interessada.

- Não me diga que fui enganada??

- Como assim, disse Pedro muito intrigado.

- Na livraria, o senhor Resende garantiu-me que o livro acabara de ser lançado e que hoje até tinha chegado mais cedo para fazer a montra. Mas você parece já ter lido o livro...

- Penso que não a enganaram e para se sincero, ler, o que se diz ler, ainda não li o livro.

- Então é faroleiro?

Pedro, primeiro sorriu, mas acabou por lançar uma pequena gargalhada antes de responder.

- Bem, na verdade não. Mas também não é necessário ler o livro, nem ser faroleiro, para saber como é vida de um faroleiro.

À última afirmação dele, ela respondeu de forma muda, mas a luz da confusão iluminava de forma evidente a expressão da sua face. Pedro continuou.

- Queria saber que histórias tem um faroleiro para contar?
As mesmas histórias que tem a Isabel, ou eu, para contar. Cá no fundo todos somos um pouco faroleiros. Seres solitários que passam pela vida com uma candeia na mão deixando que outros vejam a nossa luz e se guiem por ela.

Isabel parecia cada vez mais espantada. Dos seus lábios impecável e discretamente pintados, apenas minúsculos movimentos, quase tremores denunciavam a sua vontade para dizer algo, mas ela nem sabia bem o que dizer. Pedro continuava.

- Já não me lembro de todas as suas questões…

- Vê como eu estava a falar demais, conseguiu ela articular.

- Mas recordo que tinha curiosidade em saber que temerá ele. Pois eu penso que ele teme o mesmo que tememos todos nós, Teme a escuridão.

Cada vez mais suspensa pelas palavras de Pedro, Isabel tinha o olhar preso nas palavras, verdadeiros desenhos de sentimentos que Pedro ia rabiscando com movimentos seguros e coordenados dos lábios.

- A escuridão?? Mas essa não é a razão da sua existência? Não deixar que a escuridão atinja os outros.

- Sim, de um acerta forma Isabel. É claro que a sua missão é garantir a luz dos marinheiros, mas não é essa "escuridão" que me refiro. A escuridão que o personagem desse livro, como tantos outros faroleiros teme, é a sombra da mesquinhez de sentimentos, a sombra da fome, a fome de sentir-se vivo, a sombra da morte, a morte dos sentimentos bonitos e sinceros que hoje parecem perder-se a cada esquina. Está a compreender?

- Sim estou a compreender.

Neste momento ela solta uma gargalhada e continua.

- Estou a perceber que me estava a enganar, pois já leu o livro. Ainda agora disse “o personagem desse livro”.

- Não Isabel, e vou utilizar uma palavra que marcou o início desta nossa conversa. Acredite – disse Pedro recalcando vocalmente a palavra – que não li, apenas acredito que essa personagem que conta as histórias nesse livro não é diferente de si ou de mim.

- Estou a ver... igual a tantas pessoas anónimas. Disse ela com uma expressão mista da gracejo e sensibilidade

- Já agora não querer dizer-me como acaba o livro?

E ao dizer isto pousou a mão sobre a capa, parecendo querer proteger o final do olhar penetrante de Pedro. Pedro esboçou um sorriso maroto e respondeu.

- Não… Tenho medo de acertar! – Acabou por dizer Pedro, terminando com um sorriso traquina. –

- Mas posso, se quiser autografar-lhe o livro. Assim, quando o ler, pode sempre lembrar-se deste Faroleiro.

Nesse momento o antigo relógio de pêndulo, sinal do passado glorioso da leitaria, anunciou a hora, a hora certa.

Isabel desconfiada da pontualidade de tão velho relógio olhou para o seu novo e brilhante relógio, confirmando que, apesar da idade aquele relógio continuava a manter a agilidade para correr ao mesmo ritmo dos mais jovens sem se atrasar. Agarrou na gabardina, a qual vestiu agilmente num único movimento, enquanto ia dizendo.

- Pedro, vou ter de ir, senão atraso-me para um compromisso. Foi um prazer falar consigo, talvez noutro dia me conte como termina a história deste faloreiro.

Enquanto isso levantava a mão em direcção ao empregado, quando foi travada por Pedro.

- Esqueça isso. O café foi uma oferta minha.

- Tem razão. Disse ela enquanto pegava no livro sobre a mesa.

Nesse momento ela estendeu a mão que ele pegou delicadamente. Após uns instantes de contacto intenso dos seus olhos que se beijaram em silêncio, ela rodou sobre si e avançou em direcção à porta. Pedro apenas teve tempo para lançar um “ – Voltaremos a ver-nos?”

Ela parou, virou-se e respondeu.

- Não sei Pedro. Pensei que o seu faroleiro soubesse todas as respostas. Não me diga... a vida é feita de luzes e sombras e nunca sabemos qual se esconde ao virar da esquina. Teremos que esperar, pelo menos sabemos em que esquina está guardada esta Luz.

E Saiu. Pedro, que entretanto se tinha levantado, deixou-se cair inerte na cadeira tentando absorver as últimas palavras de Isabel, uma a uma, como quem saboreia um prato tentando perceber que adorável sabor é aquele que se esconde na amnésia das papilas gustativas.

Cá fora, com o guarda-chuva aberto, Isabel consegue chamar um Táxi. Já a caminho do seu destino, pensa naquele encontro, um encontro casual, mas nada banal. Surpresas da vida, pensou. Tentava perceber porque motivo tinha atravessado a rua e tomado café com alguém que não conhecia. Algo de estranho acontecera com ela naquela manhã. Lançou o olhar sobre o livro deitado sobre o banco e com um sorriso pensou: “Foi magia do farol!”

Deitou a mão ao livro. Abriu a capa e no interior, na aba da capa de protecção viu que estava uma fotografia do autor e uma pequena nota biográfica que começou a ler. Repentinamente parou de ler e aproximou o livro dos seus olhos, para observar com atenção a fotografia.

Sem emitir qualquer som, riu espalhafatosamente de si própria. Deixou o olhar sair pela janela e um pensamento atingiu a sua mente como um raio de luz:

“Tinha feito todo o sentido que Pedro lhe tivesse autografado o livro.”

O Encontro (Parte II)

2004-11-05T23:58:00.000Z

E foi aí, junto à montra da livraria, que a viu pela primeira vez, numa húmida manhã de Outono.

Ela descia a rua, na verdade também podia subir, pois do interior da leitaria a rua parecia perfeitamente plana. Trazia um passo rápido e seguro, ao mesmo tempo descontraído, característico de alguém que pisa com segurança os caminhos da vida, todavia o que realmente o apaixonou foi o sorriso que vertia, não dos seus lábios, mas sim do seu olhar transparente.

Parou em frente à livraria. Apreciava a exposição de um livro recentemente lançado. De costas e por baixo do chapéu que a abrigada da chuva espreitava uma madeixa de cabelo castanho claro, ligeiramente ondulado. A gabardina guardava religiosamente dos seus olhos gulosos, uma visão de um perfil genuinamente feminino. Apenas conseguiu distinguir uns escassos centímetros de perna envolta numa meia preta brilhante, com um bordado que à distância não conseguia reconhecer e que depois se escondia caprichosamente no interior do sapato, prolongando o salto, já por si esbelto.

Enquanto na sua imaginação ganhava corpo a inspiração que procurara nesse passeio coaxante ao encontro do Outono frio e chuvoso, que lhe ceifara as remanescentes hastes da quente e fogosa inspiração de verão, ela desapareceu no interior da livraria. Na sua mente, um furacão de ideias começou soprar em todas as direcções. Parecia procurar uma saída, um caminho que o conduzisse em direcção à livraria.

Colocou as mãos a cada lado da cabeça, numa tentativa desesperada de controlar aquele turbilhão de desejos e medos. Lançou um novo olhar à livraria, mas os olhos não quiseram mais descolar da montra, por onde conseguia vislumbrar uma sombra, apenas uma sombra feminina que conversava com um “Resende”.

Momentos depois, ela surgiu à porta e os olhos dele colaram-se instantaneamente ao sorriso cativante e vivaz que os seus olhos transportavam. Ela, a coberto do chapéu lançou um olhar instintivo para a montra da “Nacional”, num encontro casual com os olhos dele. Impulsiva e inconscientemente ele levantou a mão num gesto de cumprimento, que rapidamente transformou num sinal de convite. Ela hesitou, mas após uns segundos respondeu com passos seguros em direcção à porta da leitaria.

Deixou o chapéu no antiquado suporte de bengalas da entrada, sinal de outros tempos e hábitos, e foi ao seu encontro. Ele levantou-se e imediatamente apresentou desculpas.

- Peço desculpa pelo meu descaramento. Imagino o que estará a pensar neste momento, mas acredite que a confundi com alguém que conheço…

Aquele doce e perturbador sorriso no seu olhar desafiava a cada instante a sua capacidade de manter uma postura racionalmente educada.

- Pois acredite o senhor que é a pior desculpa que ouvi em toda a minha vida para meter conversa comigo.

Dito isto, soltou uma discreta gargalhada, que provocou nele uma tremenda alergia, pelo menos a julgar pelo tom vermelho que cobria agora o rosto dele. Ainda a tentar restabelecer-se da doença súbita que o atingira, procuro agarrar-se à derradeira hipótese de conseguir estabelecer com ela um diálogo.

- Também quero acreditar que sim, mas como prémio de consolação, podia aceitar, pelo menos, tomar um café comigo. Acredite que vou tentar ser um pouco menos desajeitado e prometo não a contagiar com este meu jeito torpe.

Sem dizer nada, ela deixou o sorriso dos olhos descair ligeiramente para ir iluminar os lábios sensuais.

A Partida da Luz

2004-11-03T01:18:00.000Z

Uma luz que se apaga lentamente.
Uma luz que anoitece docemente, envolvendo em escuridão os olhos que eram a vida de outra vida.
Uma luz que se vai lentamente e eu a vê-la ir, sem forças para a agarrar.
Uma luz que se despede na gare da estação, que acena.
Uma Luz que parte num comboio com rumo definido, para mim desconhecido.
Uma luz que partiu e me deixou cego.
Uma luz que não volta, uma despedida definitiva.
Uma luz que espera, até que um dia eu me deixe abraçar pela escuridão e vá ter com ela.

Palavras Ao Vento

2004-10-30T01:58:00.000+01:00

Para ser sincero, hoje tinha pensado escrever a segunda parte do encontro, mas por caprichos da inspiração saltou-me ao pensamento este texto de palavras ao vento e não resisti. Amanhã, ou depois, conto-vos como terminou o encontro.

Palavras
Palavras soltas ao vento
Palavras que nunca te direi
Palavras que nunca ouvirás
Palavras livres
Palavras com asas
Palavras que voam presas no meu pensamento
Escondidas da minha voz.

Palavras
Palavras sem som
Luzes sem cor
Palavras fortes
Palavras duras
Palavras belas
Palavras sensíveis
Palavras de amor
Apenas isso.

Palavras
Palavras sem actos
Palavras que deambulam
Perdidas no meu pensamento
Apenas e só porque
Não te conheço.

O Encontro (Parte I)

2004-10-28T01:03:00.000+01:00

Viu-a pela primeira vez numa húmida manhã de Outono.

Tinha saído de casa cedo. A chuva miudinha molhava seriamente aqueles que se atreviam a desconfiar da sua capacidade de encharcar desprevenidos ou simplesmente descuidados.

Percorria, sem rumo ruas da cidade que não se lembrava de ter alguma vez percorrido. Procurava uma inspiração, algo que lhe acalentasse a alma e lhe iluminasse os melancólicos, sombrios e húmidos dias de Outono. Sentia falta do sol, das esplanadas, dos longos passeios nocturnos, da vida que parecia florescer a cada esquina nas brincadeiras das crianças. Agora, o frio e a chuva tinham tomado conta dos canteiros, das esplanadas vazias e esquinas transformadas em desertos de silêncio.

Apurou o ouvido e pareceu-lhe ouvir coaxar. Parou. Imediatamente o som pareceu dissolver-se na chuva, que tinha, naquele instante, aumentado de intensidade. Afinou mais uma vez o ouvido, mas apenas conseguiu distinguir um leve som, característico da balbúrdia da cidade que se espreguiça lentamente.

Resignado com a perda de mais um sinal de verão, deu mais um passo e ouviu-o novamente. Imóvel olhou para o chão a seus pés e lentamente fez um movimento de flexão do sapato que logo coaxou. Afinal era ele quem coaxava. Deu uma gargalhada ao perceber como a sua imaginação o tinha traído inocentemente, mas eram aquelas coisas simples, encontros fortuitos com pessoas, situações ou simples sinais, que tantas vezes o transportara para outras realidades.

Rindo da sua própria tolice, seguiu pela rua coaxando até que do outro lado da rua um encontro fortuito dos seus olhos com letreiro grande e antigo, fez a sua mente voar em direcção ao passado. "Leitaria Nacional", dizia o letreiro. À distância e pelo vidro, aquela leitaria parecia saída do século passado. O mobiliário e a decoração respeitavam os códigos de uma época que não era a sua, mas que aprendera a distinguir pelas palavras escritas, pelo testemunho de outros frequentadores daqueles refúgios. Sentiu curiosidade em entrar e deixar que o aroma do passado lhe invadisse a imaginação, deixar-se impregnar pelo espírito de todos aqueles que antes dele, ali tinham deixado a sua marca, ainda que invisível.

Atravessou a rua, pisando as riscas alternadas brancas e pretas da passadeira que alguém, ali tinha estendido. Aproximou-se da enorme montra e verificou que havia uma mesa livre, mesmo ali, junto ao vidro. Gostava particularmente de se sentar junto ao vidro, De ali podia observar como as pessoas corriam para nenhum lugar, ao mesmo tempo que a chuva cada vez mais intensa e fria, lhes ia torrando a paciência. Era uma espécie de janela aberta para um aquário onde os peixes se movem, aparentemente sem sentido, pelo menos para quem olha do lado de fora. Por vezes era assaltado pela dúvida de saber de que lado estava ele, se no interior do aquário ou no exterior. Mas também pouco interessava, afinal o interior apenas o é para quem pensa estar dentro, ao mesmo tempo que o exterior apenas o é para quem pensa estar fora. Aquela era uma dúvida filosófica e naquela manhã não se sentia tentado a filosofar.

Procurou no interior abrigo daqueles pensamentos e instalou-se na mesa junto à montra. Com a manga do casaco abriu um buraco na humidade do Outono que se instalara no interior do vidro, aproveitando também ele, o calor da vida. Pela janela aberta na névoa que cobria o vidro reparou na livraria no outro lado da rua. Também ela parecia saída de outra realidade. O seu aspecto rústico e até o nome – "Resende Livreiros" - remetiam para outro espaço e outro tempo. Tinha um ar British, clássico, talvez até antiquado, mas elegante e sóbrio, característica que lhe era conferida pela madeira com que tinha sido maquilhada a montra.

E foi aí, junto à montra da livraria, que a viu pela primeira vez, numa húmida manhã de Outono.